Råber "herlighed!" På toppen af din stemme! uforligneligt sværere end "hurra!" Uanset hvordan du råber, vil du ikke opnå kraftige rumlen. På afstand vil det altid synes, at de ikke råber "herlighed", men "ava", "ava", "ava"! Generelt viste dette ord sig at være ubelejligt for parader og manifestation af folkelig entusiasme. Især når de blev vist af ældre hulker i buskehatte og krøllede zupaner trukket ud af kisterne.
Da jeg den næste morgen hørte udråb af "ava, ava" fra mit værelse, gætte jeg på, at "atamanen fra den ukrainske hær og Haidamak kosh" Pan Petliura selv var på vej ind i Kiev på en hvid hest.
Dagen før blev der udsendt meddelelser fra kommandanten rundt i byen. I dem, med episk ro og fuldstændig mangel på humor, blev det rapporteret, at Petliura ville komme ind i Kiev i spidsen for regeringen - biblioteket - på en hvid hest, der blev præsenteret for ham af Zhmeryn jernbanearbejdere.
Det var ikke klart, hvorfor Zhmeryn -jernbanemændene gav Petliura en hest og ikke en jernbanevogn eller i det mindste et ranglokomotiv.
Petliura skuffede ikke forventningerne til Kiev tjenestepiger, købmænd, guvernører og købmænd. Han red virkelig ind i den erobrede by på en temmelig sagtmodig hvid hest.
Hesten var dækket af et blåt tæppe trimmet med en gul kant. På Petliura havde han en beskyttende zupan på vat. Den eneste dekoration - en buet Zaporozhye sabel, tilsyneladende taget fra et museum - ramte ham på lårene. De storøjede ukrainere stirrede med ærefrygt på denne kosack "shablyuka", på den blege, hævede Petliura og på Haidamaks, der sprang bag Petliura på lurvede heste.
Haidamakkerne med lange blå -sorte forlokker - æsler - på deres barberede hoveder (disse forlokker hang under deres far) mindede mig om min barndom og det ukrainske teater. Der, de samme gaidamaks med blå øjne, flimrede fladt en hopak af. "Gop, kume, ikke zhurys, vend dig om her!"
Hver nation har sine egne egenskaber, sine egne værdige træk. Men mennesker, der kvæler spyt fra hengivenhed foran deres folk og fratages en følelse af proportioner, bringer altid disse nationale træk til latterlige proportioner, til melasse, til afsky. Derfor er der ingen værste fjender af deres folk end hævede patrioter.
Petliura forsøgte at genoplive det sukkerholdige Ukraine. Men intet af dette kom naturligvis ud af det.
Efter Petliura red biblioteket - forfatteren Vinnichenko fra neurastheni og bag ham - nogle mosede og ukendte ministre.
Sådan begyndte bibliotekets korte, useriøse magt i Kiev.
Befolkningen i Kiev, der som alle sydlige mennesker var tilbøjelig til at gøre ironi, gjorde den nye "uafhængige" regering til et mål for et uhørt antal anekdoter. Kievitterne var især morede over, at operette haidamaks i de første dage af Petliuras magt gik langs Khreshchatyk med trinstiger, klatrede op på dem, fjernede alle russiske skilte og hængte ukrainske i stedet.
Petliura havde det såkaldte galiciske sprog med - temmelig tungt og fuld af lån fra nabosprog. Og det strålende, virkelig perlefulde, ligesom tænderne på frække unge kvinder, trak det skarpe, syngende, folkelige sprog i Ukraine sig tilbage, før den nye fremmede kom til de fjerne Shevchenko -hytter og rolige landsbylevader. Der levede han "stille" alle de svære år, men han beholdt sin poesi og lod sig ikke bryde ryggen.
Under Petliura virkede alt bevidst - både haidamakkerne og sproget og al hans politik og de gråhårede chauvinister, der kravlede ud af de støvede huller i store mængder og penge - alt lige ned til de anekdotiske rapporter fra Vejviser til folket. Men dette vil blive diskuteret senere.
Når de mødtes med haidamakkerne, så alle døvede rundt og spurgte sig selv - var de haidamakker eller med vilje. Med de torturerede lyde fra det nye sprog kom det samme spørgsmål ufrivilligt i tankerne - er det ukrainsk eller med vilje. Og da de gav forandring i butikken, kiggede du med vantro på de grå stykker papir, hvor kedelige pletter af gul og blå maling næsten ikke dukkede op, og spekulerede på, om det var penge eller med vilje. Børn kan lide at lege i sådanne fedtede stykker papir og forestille sig dem som penge.
Der var så mange falske penge og så lidt rigtige penge, at befolkningen stiltiende indvilligede i ikke at gøre nogen forskel mellem dem. Forfalskede penge bevægede sig frit og i samme takt som rigtige penge.
Der var ikke et enkelt trykkeri, hvor maskinskrivere og litografer ikke ville have frigivet, under sjov, forfalskede Petliura -sedler - karbovaneter og trin. Trinet var den mindste mønt. Det kostede en halv krone.
Mange initiativrige borgere tjente falske penge derhjemme med blæk og billige akvareller. Og de skjulte dem ikke engang, da nogen udenfor kom ind i rummet.
Især voldsom produktion af forfalskede penge og måneskin fra hirse fandt sted i rummet på Pan Kurenda.
Efter at denne veltalende herre pressede mig ind i hetmanens hær, var han gennemsyret af en kærlighed til mig, hvilket ofte er tilfældet med en bøddel for sit offer. Han var udsøgt høflig og kaldte mig til ham hele tiden.
Jeg var interesseret i denne sidste rest af den lille herre, der overlevede til vores (med hr. Kurendas ord) "forbløffende" æra.
Engang gik jeg til ham i et trangt rum fyldt med flasker med mudret "hirse". Den sure lugtede af maling og den særlige specielle medicin - jeg har glemt dens navn nu - som gonoré blev helbredt på det tidspunkt.
Jeg fandt Pan Kturenda forberede Petliuras hundrede rubel sedler. De afbildede to behårede piger i broderede skjorter med stærke bare ben. Af en eller anden grund stod disse jomfruer i yndefulde ballerinas positurer på indviklede kammuslinger og krøller, som Pan Curenda lige lavede med blæk på det tidspunkt.
Pan Kurendas mor, en tynd gammel kvinde med et skælvende ansigt, sad bag en skærm og læste en polsk bønbog med undertone.
“Feston er alfa og omega i Petliuras sedler,” fortalte Pan Curenda mig i en instruktiv tone. - I stedet for disse to ukrainske damer kan du tegne ligene af to fede kvinder, såsom Madame Homolyaka, uden nogen risiko. Det er lige meget. Det er vigtigt, at denne kammusling ligner en regering. Så vil ingen engang blinke til disse storslåede pikante damer, jeg vil villigt bytte dine hundrede karbovaneter til dig.
- Hvor mange af dem laver du?
- Jeg maler om dagen, - svarede Pan Curenda og skubbede læberne med et beskåret overskæg vigtigere - op til tre billetter. Og også fem. Afhængig af min inspiration.
- Basia! - sagde den gamle kvinde bag skærmen. - Min søn. Jeg er bange.
- Der sker ikke noget, mor. Ingen tør gribe ind over Pan Kurendas person.
”Jeg er ikke bange for fængsel,” svarede den gamle kvinde pludselig uventet. - Jeg er bange for dig, Basya.
- Vandig hjerne, - sagde Pan Curenda og blinkede til den gamle kvinde. - Undskyld, mor, men kan du holde kæft?
- Nej! - sagde den gamle kvinde. - Nej jeg kan ikke. Gud vil straffe mig, hvis jeg ikke fortæller alle mennesker, at min søn - den gamle kvinde græd - min søn, ligesom Judas Iskariot …
- Rolige! - Cturend råbte med en hidsig stemme, sprang op fra stolen og begyndte med al sin kraft at ryste skærmen, bag hvilken den gamle kvinde sad. Skærmen knirkede, fødderne bankede på gulvet, og gult støv fløj ud af den.
- Stille, din vanvittige fjols, eller jeg gagger dig med en petroleumsklud.
Den gamle kvinde græd og blæste næsen. - Hvad betyder det? Jeg spurgte Pan Curendu.
"Dette er min egen virksomhed," svarede Curenda trodsigt. Hans forvanskede ansigt blev skåret med røde vener, og det så ud til, at blod lige var ved at drysse fra disse årer. - Jeg råder dig til ikke at lirke i mine omstændigheder, hvis du ikke vil sove i en fælles grav med bolsjevikkerne.
- Skurke! Sagde jeg roligt.- Du er sådan en smålig skurk, at du ikke engang er disse hundrede elendige Karbovans værd.
- Under isen! - Pan Kturenda råbte pludselig hysterisk og stampede hans fødder - Pan Petliura sænker folk som dig ned i Dnepr … Under isen!
Jeg fortalte Amalia om denne sag. Hun svarede, at Pan Kturenda ifølge hendes gæt fungerede som en detektiv for alle de myndigheder, der på det tidspunkt rev Ukraina i stykker - Central Rada, tyskerne, hetmanen og nu Petliura.
Amalia var sikker på, at Pan Curenda ville begynde at tage hævn over mig og ville helt sikkert rapportere mig. Derfor, som en omsorgsfuld og praktisk kvinde, etablerede hun samme dag sin egen observation af Pan Curenda.
Men om aftenen var alle Amalias snedige foranstaltninger truffet for at neutralisere Pan Curendu ikke længere nødvendige. Pan Cturenda døde foran mig og Amalia, og hans død var lige så ulideligt dum som hele hans dårlige liv.
I skumringen lød pistolskud på gaden. I sådanne tilfælde gik jeg ud på altanen for at finde ud af, hvad der foregik.
Jeg gik ud på altanen og så, at to mænd i civilt tøj løb til vores hus langs den forladte plads ved Vladimir -katedralen, og flere Petliura -officerer og soldater jagtede efter dem, naturligvis bange for at indhente dem. Betjentene på farten affyrede på flugten og råbte rasende: "Stop!"
På det tidspunkt lagde jeg mærke til Pan Curendu. Han skyndte sig ud af sit værelse i udhuset, løb til den tunge port med udsigt over gaden og snappede fra slottet en enorm nøgle, som en gammel nøgle til en middelalderby. Med nøglen i hånd gemte Pan Curenda sig bag porten. Da mennesker i civilt tøj løb forbi, åbnede Pan Curenda porten, stak hånden ud med nøglen (han holdt den som en pistol, og på afstand så det virkelig ud som Pan Curenda sigtede fra en gammel pistol) og råbte ind en skingrende stemme:
- Hold op! Bolsjevikisk ådsler! Jeg vil dræbe!
Pan Kturenda ønskede at hjælpe petliuritterne og tilbageholde flygtninge i det mindste i et par sekunder. Disse sekunder ville naturligvis have afgjort deres skæbne.
Jeg kunne tydeligt se altanen, der skete bagefter. Manden, der løb bagefter, løftede sin pistol og uden at sigte eller endda se på Curenda, affyrede i hans retning, mens han løb. Pan Cturenda, skrigende og kvælende af blod, rullede hen over den brostensbelagte gårdsplads, sparkede til stenene, flagrede, hvæsede og døde med nøglen holdt i hånden. Blod dryppede på hans celluloidrosa manchetter, og et udtryk for frygt og vrede frøs i hans åbne øjne.
Kun en time senere ankom en lurvet ambulance og tog Pan Curenda til likhuset.
Den gamle mor sov gennem sin søns død og fandt ud af hende om natten.
Et par dage senere blev den gamle kvinde sendt til det gamle almissehus i Sulimovskaya. Jeg mødte ganske ofte Sulimov -hospice. De gik parvis, som skolepiger, i identiske mørke tualdenor -kjoler. Deres gang lignede en højtidelig optog af tørmalede biller.
Jeg fortalte kun om denne ubetydelige hændelse med Pan Kturenda, fordi han var meget i kontakt med hele livets karakter under biblioteket. Alt var småligt, latterligt og mindede om en dårlig, uordentlig, men til tider tragisk vaudeville.
En gang i Kiev blev der lagt store plakater op.
De informerede befolkningen om, at i biografsalen "Are" ville biblioteket rapportere til folket.
Hele byen forsøgte at bryde igennem til denne rapport og forventede en uventet attraktion. Og så skete det.
Den smalle og lange biografsal blev styrtet ned i et mystisk mørke. Der blev ikke tændt lys. I mørket brølede mængden lystigt.
Derefter, bag scenen, blev en rungende gong ramt, rampens flerfarvede lys blinkede og foran publikum på baggrund af den teatrale baggrund i temmelig høje farver, der skildrer, hvordan "Dnjepr er vidunderlig i ro vejr ", dukkede en ældre, men slank mand op i sort jakkesæt, med et elegant skæg - premierminister Vynnychenko.
Utilfreds og tydelig flov, mens han rettede sit storøjede slips, holdt han en tør og kort tale om Ukraines internationale situation. De klappede ham.
Derefter trådte en hidtil uset tynd og fuldstændig pulveriseret pige i en sort kjole ind på scenen og begyndte skræmmende at recitere digterinden Galinas vers til klaverets grublende akkorder:
"Hak ræven af grønt, unge …"
Hun blev også smækket.
Ministrenes taler blev spækket med mellemspil. Efter jernbaneministeren dansede pigerne og drengene en hopak.
Tilskuerne var oprigtigt morede, men faldt forsigtigt til ro, da den ældre "minister for suveræne balancer", med andre ord finansministeren, besværligt kom på scenen.
Denne minister så forfærdet og skæld ud. Han var tydeligvis vred og snusede højt. Hans runde hoved, beskåret af et pindsvin, glimtede af sved. Et gråt Zaporozhye -overskæg hang ned til hagen.
Ministeren var klædt i brede gråstribede bukser, den samme brede skedejakke med tegnede lommer og en broderet skjorte bundet i halsen med et bånd med røde pomponer.
Han ville ikke lave nogen rapport. Han gik op til rampen og begyndte at lytte til rumlen i auditoriet. Til dette bragte ministeren endda sin hånd, foldet i en kop, til sit lodne øre. Der blev grinet.
Ministeren smilede tilfreds, nikkede til nogle af hans tanker og spurgte:
- Muscovites?
Faktisk var der næsten kun russere i salen. Intetanende tilskuere svarede uskyldigt, at ja, for det meste sad muskovitter i gangen.
-T-a-ak! sagde ministeren ildevarslende og blæste næsen i et bredt ternet lommetørklæde. - Meget forståeligt. Selvom det ikke engang er behageligt.
Hallen blev stille og forventede uvenlighed.
“Hvilken biss”, råbte ministeren pludselig på ukrainsk og rødmede som en bille, “du kom her fra dit beskidte Moskva? Yak flyver efter honning. Hvorfor bachede du ikke her? Gore du ville blive smadret med torden! Du kom dertil i Moskva, til det punkt, at du ikke kun spiser mange ting, men også … uanset hvad.
Hallen summede indigneret. Der var en fløjte. En lille mand sprang ud på scenen og tog forsigtigt "balanceministeren" ved albuen og forsøgte at tage ham væk. Men den gamle blev betændt og skubbede manden væk, så han næsten faldt. Den gamle mand drev allerede. Han kunne ikke stoppe.
- Jamen, flytter du? spurgte han glat. - Ha? Laver du sjov? Så jeg vil svare for dig. I Ukraine har du khlib, sukker, bacon, boghvede og billetter. Og i Moskva sugede de snuden med lampeolie. Yak akse!
Allerede to mennesker trak forsigtigt ministeren ved klapperne på hans kammede jakke, men han kæmpede voldsomt tilbage og råbte:
- Dum! Parasitter! Kom ud til din Moskva! Du fejer din Zhidiv -regering der! Gå ud!
Vynnychenko dukkede op bag kulisserne. Han viftede vredt med hånden, og den gamle mand, rød af forargelse, blev endelig trukket bag scenen. Og straks, for at dæmpe det ubehagelige indtryk, sprang et kor af drenge i voldsomt vridte hatte ud på scenen, bandura -spillerne slog til, og drengene, der satte sig på hug, sang:
Åh, der ligger en død mand der. Det er ikke en prins, det er ikke en gryde, ikke en oberst - Det er en gammel dame -flue -elsker!
Det var slutningen på bibliotekets rapport til folket. Med hånende råb: "Kom ud til Moskva! Du slår din jødiske regering der!" - publikummet fra filmen "Ars" væltede ud på gaden.
Magten i det ukrainske bibliotek og Petliura så provinsiel ud.
Det engang strålende Kiev blev til en forstørret Shpola eller Mirgorod med deres statslige tilstedeværelser og Dovgochkhunerne, der sad i dem.
Alt i byen var arrangeret under den gamle Ukraine, lige op til honningkagerboden under navnet "Oce Taras fra Poltava-regionen". Den langmussede Taras var så vigtig, og sådan en snehvid skjorte blev pustet op og glødede med lyst broderi på ham, at ikke alle turde købe fra denne operakarakter zhamki og honning.
Det var ikke klart, om der skete noget alvorligt, eller om der blev opført et stykke med karaktererne fra "The Gaidamaks".
Der var ingen måde at finde ud af, hvad der skete. Tiden var krampagtig, fremherskende, omvæltninger kom i hast… I de allerførste dage efter fremkomsten af hver ny regering var der klare og truende tegn på dens forestående og elendige fald.
Hver regering havde travlt med at annoncere flere erklæringer og dekreter i håb om, at i det mindste nogle af disse erklæringer ville sive ud i livet og blive hængende i det.
Fra Petliuras regeringstid samt fra hetmanens regeringstid var der en følelse af fuldstændig usikkerhed i fremtiden og tankens uklarhed.
Petliura håbede mest af alt på franskmændene, der besatte Odessa på det tidspunkt. Fra nord vævede sovjetiske tropper ubønhørligt.
Petliuritterne spredte rygter om, at franskmændene allerede ville redde Kiev, at de allerede var i Vinnitsa, i Fastov, og i morgen, selv i Boyar, tæt på byen, kunne modige franske Zouaves i røde bukser og beskyttende fez dukke op. Hans barmven, den franske konsul, Enno, svor til Petliura i dette.
Aviser, bedøvet af modstridende rygter, trykte villigt alt dette vrøvl, mens næsten alle vidste, at franskmændene sad i Odessa, i deres franske besættelseszone, og at "indflydelseszoner" i byen (fransk, græsk og ukrainsk) var ganske enkelt indhegnet løse wienerstole fra hinanden.
Under Petliura fik rygter karakter af et spontant, næsten kosmisk fænomen, der ligner en pest. Det var generel hypnose.
Disse rygter har mistet deres direkte formål - at rapportere fiktive fakta. Rygter har fået en ny essens, som om et andet stof. De er blevet til et middel til selvdæmpning, til den stærkeste narkotiske medicin. Folk fandt håb for fremtiden kun gennem rygter. Selv udadtil begyndte Kievitterne at ligne morfinmisbrugere.
For hver ny høring lysede deres kedelige øjne indtil da, den sædvanlige sløvhed forsvandt, deres tale blev vendt fra tungen til livlig og endda vittig.
Der var flygtige rygter og rygter i lang tid. De holdt folk vildledende ophidset i to eller tre dage.
Selv de mest inderlige skeptikere troede på alt, op til det punkt, at Ukraine ville blive erklæret som en af Frankrigs departementer, og præsident Poincaré selv skulle til Kiev for højtideligt at forkynde denne statsakt, eller at filmskuespillerinden Vera Holodnaya samlede sin hær og, ligesom Joan of Arc, trådte en hvid hest i spidsen for sin hensynsløse hær til byen Priluki, hvor hun erklærede sig selv som ukrainsk kejserinde.
På et tidspunkt skrev jeg ned alle disse rygter, men så opgav jeg det. Fra denne besættelse blev hovedet dødeligt ondt, eller der opstod stille vrede. Derefter ville de ødelægge alle, begyndende med Poincaré og præsident Wilson og sluttede med Makhno og den berømte ataman Zeleny, der havde sin bopæl i landsbyen Tripolye nær Kiev.
Desværre ødelagde jeg disse rekorder. I det væsentlige var det en uhyre apokryf af løgne og uimodståelig fantasi af hjælpeløse, forvirrede mennesker.
For at komme mig lidt, læste jeg mine yndlingsbøger igen, gennemsigtige, varmet af et ufarligt lys:
"Spring Waters" af Turgenev, "Blue Star" af Boris Zaitsev, "Tristan og Isolde", "Manon Lescaut". Disse bøger lyste virkelig i mørket fra de svage Kiev -aftener, som uforgængelige stjerner.
Jeg boede alene. Mor og søster var stadig tæt afskåret fra Kiev. Jeg vidste ikke noget om dem.
I foråret besluttede jeg mig for at gå til Kopan til fods, selvom jeg blev advaret om, at den voldelige "Dymer" republik lå undervejs, og at jeg ikke ville passere gennem denne republik i live. Men så rullede nye begivenheder over, og der var ikke noget at tænke på at vandre til Kopan.
Jeg var alene med mine bøger. Jeg forsøgte at skrive noget, men det hele kom ud formløst og lignede delirium.
Ensomhed med mig blev kun delt af nætter, hvor stilheden tog besiddelse af hele kvarteret og vores hus og kun sjældne patruljer, skyer og stjerner ikke sov.
Patruljernes fodspor kom langvejs fra. Hver gang jeg slukkede røgeriet, for ikke at lede patruljerne til vores hus. Af og til hørte jeg Amalia græde om natten, og jeg troede, at hendes ensomhed var meget tungere end min.
Hver gang efter nattetårer talte hun til mig arrogant og endda fjendtlig i flere dage, men så smilede hun pludselig genert og skyldfølende og begyndte igen at tage sig af mig lige så hengivent, som hun tog sig af alle sine gæster.
Revolutionen begyndte i Tyskland. De tyske enheder, der var stationeret i Kiev, valgte omhyggeligt og høfligt deres soldatråds deputerede og begyndte at forberede deres tilbagevenden til deres hjemland. Petliura besluttede at udnytte tyskernes svaghed og afvæbne dem. Tyskerne fandt ud af dette.
Om morgenen, på den dag, der var udpeget til afvæbning af tyskerne, vågnede jeg med følelsen af, at husets vægge svajede regelmæssigt. Trommer rumlede.
Jeg gik ud på altanen. Amalia var der allerede. Tyske regimenter gik lydløst langs Fundukleevskaya -gaden med et tungt skridt. Briller klirrede fra marchen med smedede støvler. Trommerne slår advarende. Bag infanteriet passerede kavaleriet lige så dystert, vanvittigt klaprende med hestesko, og bag det tordnede og hoppede langs den brostensbelagte fortov, snesevis af kanoner, Uden et eneste ord, kun for lyden af trommer, gik tyskerne rundt i hele byen og vendte tilbage til kasernen.
Petliura annullerede straks sin hemmelige ordre om at afvæbne tyskerne.
Kort efter denne tavse demonstration af tyskerne begyndte fjernt artilleriild at flyve fra venstre bred af Dnepr. Tyskerne ryddet hurtigt Kiev. Skydningen blev mere og mere hørbar, og byen erfarede, at sovjetiske regimenter hurtigt nærmede sig fra Nizhyn med kampe.
Da slaget begyndte nær Kiev, nær Brovary og Darnitsa, og det blev klart for alle, at Petliuras sag var væk, blev en ordre fra Petliuras kommandant annonceret i byen.
I denne rækkefølge blev det sagt, at kommandoen for Petliura -hæren natten til i morgen ville skyde dødelige violette stråler mod bolsjevikkerne, leveret til Petliura af de franske militærmyndigheder gennem den "ven af det frie Ukraine" franske konsul Enno.
I forbindelse med lanceringen af violette stråler blev befolkningen i byen beordret til at gå ned i kælderne natten til i morgen for at undgå unødvendige ofre og ikke gå ud før morgenen.
Kievere kravlede sædvanligvis ind i kældrene, hvor de gemte sig under kuppene. Udover kældre er køkkener blevet et temmelig pålideligt sted og en slags citadel til magre teselskaber og endeløse samtaler. De var for det meste placeret i dybden af lejlighederne, hvor kugler fløj sjældnere. Der var noget beroligende i duften af sparsom mad stadig i køkkenet. Nogle gange dryppede der endda vand fra hanen. På en time kunne man fylde en tekande, koge den og brygge stærk te af tørrede tyttebærblade.
Alle, der drak denne te om natten, er enige om, at det dengang var vores eneste støtte, en slags livseliksir og et universalmiddel for problemer og sorger.
Det forekom mig da, at landet styrtede ind i kosmisk uigennemtrængelige tåger. Jeg kunne ikke tro, at under vindens fløjt i de tage, der blev skudt igennem, over disse uigennemtrængelige nætter, blandet med sod og fortvivlelse, ville en kold daggry en dag sive, kun sive, så man igen kunne se de øde gader og løb langs dem, der vidste hvor, grønne fra kulden og fejlernæring af mennesker i grove spoler, med rifler af alle mærker og kalibre.
Fingre trange fra stålboltene. Al menneskelig varme blæste sporløst ud under de flydende storfrakker og tornede calico -skjorter.
Natten til den "violette stråle" var byen dødsstille. Selv artilleribilden blev stille, og det eneste, der kunne høres, var den fjerne rumlen af hjul. Ud fra denne karakteristiske lyd forstod erfarne beboere i Kiev, at hærvogne hurtigt blev fjernet fra byen i en ukendt retning.
Og så skete det. Om morgenen var byen fri for petliuritter, fejet ud til den sidste plet. Rygter om de violette stråler blev lanceret for at forlade natten uden hindring.
Kiev, som det skete for ham ganske ofte, befandt sig uden strøm. Men høvdingerne og de yderste "punkere" havde ikke tid til at gribe byen. Ved middagstid kom Bogunsky og Tarashchansky regimenter i Den Røde Hær ind i byen Bogunsky og Tarashchansky regimenter i Den Røde Hær langs Kædebroen, et par hestegryn, torden af hjul, råb, sange og muntre overløb af harmonikaer, og igen brød hele livet i byen i bund og grund.
Der var, som teaterarbejderne siger, "en ren ændring af landskabet", men ingen kunne have gættet, hvad det gav for sultende borgere. Kun tiden kunne vise.
