Engang havde min bestyrelse en ansvarlig opgave - en flyvning til at genkende vejret før flyvninger. Dette betød, at eskadrillechefen i begyndelsen af flyvedagen flyver rundt i vores luftzoner, hvor eskadronpiloterne derefter vil udføre forskellige opgaver. Derefter beslutter kommandanten om flyveoperationer og sætter flyvemissionerne.
Den dag var en af øvelserne planlagt til at lande på stedet med selvvalg. Det vil sige, at piloten i et givet område skal vælge et passende landingssted for helikopteren, bestemme vindretningen for en stabil tilgang til stedet og lande.
Inden flyvningen kom chefen for våbengruppen hen til mig og rakte mig en slags rund jernbeholder af en khaki.
- Når kommandanten giver kommandoen, skal du indsætte denne ting i dette hul, så ridser du den her og smider den ud, - raslede han hurtigt af sted og gestikulerede.
- ?!
- Hvad der er uforståeligt, sæt ild til sikringen - den ryger, bare smid den, - forklarede våbenskibet og skyndte sig ud på den anden side.
Jeg må sige, at jeg som ung kandidat fra en militærskole for nylig blev optaget på uafhængige flyvninger som helikoptertekniker ombord, for første gang forberedte mig på at flyve ud til vejrspaning, og endnu mere for første gang var jeg nødt til at " slå”og” smide”noget ud af helikopteren. På skolen og i praktikken fik vi ikke vist sådanne "figovines" og blev ikke lært at håndtere dem.
Jeg indså, at denne dåse tilsyneladende blev kaldt en røgbombe, det "lort", der skulle indsættes i hullet, lignede en stor tændstik, og det "lort", der skulle slås på kampens hoved, var en lille grov puck størrelse på en krone.
Flyvningen fandt sted, som de siger, i normal tilstand. Eskadrillechefen, en høj, mager, ældre oberstløjtnant -oberst i en permanent stryget camouflage -overall og en beskyttelseshjelm, udførte aerobatiske øvelser i ekstremt lav højde i en af zonerne, som følge af at morgenmad i min mave begyndte at tænke på frigørelse. Derefter gik kommandanten på jagt efter et passende selvvalgs landingssted.
Valg af et sted i en malerisk dal mellem to små bjergkæder, komikeren kommanderede via intern kommunikation:
- ombord gør dig klar!
- Klar, - svarede jeg muntert fra lastrummet, åbnede vinduet, holdt en sabel mellem mine knæ og gjorde mig klar til at sætte det i brand.
Flyvende op til stedet gav komikeren kommandoen til at droppe brikkerne. Jeg slog sikringen en gang - vægen tændte ikke, igen - ingenting, et par gange mere - resultatet var nul. Spændt over erkendelsen af det enorme ansvar for succesen med flyvemissionen, hvor jeg var en direkte deltager, trak jeg med ryster i hånden tænderen ud af mine bukser, heldigvis var jeg ryger, og på en eller anden måde var denne onde sikring sat på ild. Sabelen fløj ud som en kugle gennem vinduet.
Efter at helikopteren vendte sig mod landingsadgangen, så vi ikke nogen røg på landingen. Komeska vendte hovedet mod mig og kiggede spørgende. Jeg trak på skam, med et udtryk af forvirring på mit ansigt.
Kommandanten bestemte vindens retning korrekt i henhold til nogle tegn, han kun kendte, da landing og start var vellykket. Vi begyndte at vinde højde for at vende tilbage til flyvepladsen og pludselig, lige bag en lav bjergryg, så vi et interessant billede.
I strålerne fra den lyse morgenkaukasiske sol spredte en malerisk vingård sine grønne buske hen over dalen. Tættere på højderyggen, blandt druebuskene, er der et lille trævogterhus, fra vinduer og døre, hvis skarpe orange røg bryder ud i tykke skyer. En kort ældre mand med "kaukasisk nationalitet" løber i retning fra huset, springer op og ned, på en eller anden måde unaturligt bøjet over.
Jeg tror, at vagten, der i løbet af sit lange liv var vant til konstante væbnede konflikter i regionen, tænkte på begyndelsen af en "ny omgang interetnisk spænding", som af en eller anden grund begyndte i hans vingård.
Ja, flyvning. Undskyld landsmand.
