Hæren er som enhver anden organisation fyldt med sine egne forskellige traditioner, skikke og overtro. Desuden jo mere ekstreme servicevilkårene for en bestemt type tropper, jo mere forskelligartede er de. Man kan tale uendeligt om flyveres overtro og skikke, så jeg vil vie en separat historie til dette emne. Og nu vil jeg fortælle en historie om en helt ekstraordinær tradition.
Det var i 1992. På et tidspunkt, hvor Sovjetunionen allerede havde forblevet i historien, og det nye Rusland var på vej ind i en periode med grænseløse reformer, var der ingen at tænke på skæbnen og udsigterne for militæret, der tjente uden for det”nye fædreland”, og der var ingen tid. Vores sind og sind var i fuld forvirring. Vi vidste ikke, hvad der ville ske med os næste gang: om vores eskadrille ville blive overført fra Transkaukasien, om de ville blive opløst og spredt i forskellige dele, eller om der ville være noget andet. En ting vidste vi med sikkerhed, at vi ikke ville blive her. Og hele miljøet sagde, at det var nødvendigt at forberede flytningen, og jo før, jo bedre. Derfor blev det besluttet at sende familier og ting”hjem”. Udtrykket "hjem" bør forstås som Rusland, hvor som helst enhver kan - forældre, slægtninge.
Familier blev hovedsageligt sendt ved at passere militære fly, da civile næsten aldrig fløj til vores region. Og vi begyndte at sende personlige ejendele.
Jeg vil ikke tale om, hvordan vi udvindede jernbanecontainere, for dette er en separat historie og har intet at gøre med vores emne. Og traditionen, som de erfarne gamle mænd fortalte os - unge betjente - er som følger: for en kammerat, der losser en jernbanecontainer med ejendele derhjemme eller på en ny vagtstation, for med et venligt ord at huske sine kolleger i containeren, umærkeligt for ham var det nødvendigt at sætte noget noget ekstraordinært. Det kan være hvad som helst. For eksempel lykkedes det lidt senere at skubbe et kæmpe tungt dæksel fra brønden ned i beholderen. For en anden skjulte de på en eller anden måde en urne, der stod ved indgangen til hans hus. Og så videre.
Den dag hjalp vi med at laste containeren til Lev Koskov. Han var en enkelt mandskabschef, og han havde ikke mange ting. Derfor blev containeren på tre tons lastet hurtigt. De begyndte at tænke på at smide dette i en beholder til ham, men de kunne ikke finde på noget originalt.
Der var ingen passende genstand i sigte, og Lyova var ved at gå nedenunder fra lejligheden. Der var ikke mere tid til at tænke, vi gennemsøgte vanvittigt omgivelserne i gården med vores øjne. Pludselig stødte flyvningsteknikeren Slavka på en revet soldathue, der lå i mudderet, udbrændt af alderdom. Slavka trak det ud af mudderet og kastede det i beholderens fjerneste hjørne. I samme øjeblik kom Lyova ud af husets indgang, og efter at have undersøgt de pænt pakket ejendele lukkede de massive døre til containeren.
Koskov kunne ikke gå hjem efter containeren. Serviceforholdene tvang ham, som mange af os, til at blive i endnu et halvt år i Transkaukasien.
En måned senere modtog Lev et brev fra sin mor, hvor hun skrev, at hun havde modtaget containeren. Tingene blev losset, alt gik godt, uden væsentlige tab. Men en omstændighed fik hende til at henvende sig til sin søn med en kort uddannelsesmæssig bemærkning med omtrent det følgende indhold:”Søn, hvordan kunne du have taget en hat på! Du har altid været en pæn dreng. Får du ikke nye uniformer? Men bare rolig, jeg vaskede det, tørrede det og syede det op …”.
Sådan er traditionen.
