Et brev fra en fransk soldat fra Krim, rettet til en vis Maurice, en ven af forfatteren, i Paris:”Vores major siger, at ifølge alle militærvidenskabelige regler er det på høje tid for dem (russisk - Yu. D.) at kapitulere. For hver af deres kanoner har vi fem kanoner for hver soldat ti. Du skulle have set deres våben! Sandsynligvis havde vores bedstefædre, der stormede Bastillen, de bedste våben. De har ingen skaller. Hver morgen går deres kvinder og børn ud på det åbne felt mellem befæstningerne og samler kernerne i sække. Vi begynder at skyde. Ja! Vi skyder kvinder og børn. Bliv ikke overrasket. Men de kerner, de indsamler, er beregnet til os! Og de går ikke. Kvinder spytter i vores retning, og drenge viser tungen. De har ikke noget at spise. Vi ser, hvordan de deler små stykker brød i fem. Og hvor får de kræfterne til at kæmpe? De reagerer på hvert vores angreb med et modangreb og tvinger os til at trække os tilbage bag befæstningerne. Grin ikke, Maurice, af vores soldater. Vi er ikke feje, men når en russer har en bajonet i hånden, vil jeg råde ham til at komme af vejen. Jeg, kære Maurice, stopper nogle gange med at tro på majoren. Det forekommer mig, at krigen aldrig vil ende. I går aften gik vi til angreb for fjerde gang den dag og trak os tilbage for fjerde gang. Russiske søfolk (jeg skrev til dig, at de steg af skibene og nu forsvarer bastionerne) jagede os. En kraftig fyr med et sort overskæg og en ørering i det ene øre løb forude. Han bankede to af vores - den ene med en bajonet, den anden med en riffel - og sigtede allerede mod den tredje, da et smukt skud granatsplinter ramte ham lige i ansigtet. Sømandens hånd fløj af, blod spruttede ud i et springvand. I øjeblikkets hede løb han et par trin mere og faldt til jorden ved vores vold. Vi slæbte ham til os, bandagerede på en eller anden måde hans sår og lagde ham i en udgravning. Han trak stadig vejret: "Hvis han ikke dør om morgenen, sender vi ham til hospitalet," sagde korporalen. - Og nu er det sent. Hvorfor gider han? " Om natten vågnede jeg pludselig, som om nogen havde skubbet mig i siden. Det var helt mørkt i udgravningen, selvom du røg et øje ud. Jeg lå længe og kastede ikke og vendte og kunne ikke falde i søvn. Pludselig larmede der i hjørnet. Jeg tændte en tændstik. Og hvad ville du synes? En såret russisk sømand kravlede hen til en tønde krudt. I sin ene hånd holdt han en tinder og en flint. Hvid som et ark, med knyttede tænder, anstrengte han resten af sin styrke og forsøgte at slå en gnist med den ene hånd. Lidt mere, og vi alle sammen med ham med hele udgravningen ville flyve op i luften. Jeg sprang til gulvet, rev flinten fra hans hånd og råbte med en stemme, der ikke var min egen. Hvorfor skreg jeg? Faren var forbi. Tro mig, Maurice, for første gang under krigen blev jeg bange. Hvis en såret, blødende sømand, hvis arm blev revet af, ikke overgiver sig, men forsøger at blæse sig selv og fjenden i luften, så skal krigen standses. Det er håbløst at kæmpe med sådanne mennesker."
