På tærsklen til Defender of the Fatherland Day
fra uklarhed returnerede navnet på piloten i den store patriotiske krig
Moskva. Aften trafikpropper ved afkørslen, folk har travlt med at komme ind i deres hjem, slappe af, glemme foran skærmen, sprøjte negativt eller kløende, under bæltet, vulgær humor, springe ind i den virtuelle verden af computerspil og blive hersker af universet eller en brutal superhelt. Og vi tager vores vej til afkørslen for at forlade byen. Vi skal til et møde med en rigtig person.
Vores khaki UAZ "brød" i trafikpropper i storbyen ligner en simpel infanterist Vanya ved en hofbold blandt polerede fuldblods sekulære karakterer. Skinnende udenlandske biler forsigtigt, afskyeligt skilt foran os. Lyokha Buravlyov, med ro og værdighed af en sfinx, ser hånligt på elitechaufførerne fra højden af den løftede krop og gør sin vej ind i udgangsstrømmen. Frem, frem, der til livet, til floden, til skoven, væk fra skærme, gadgets, skænderier, ligegyldighed og ufølsomhed. Vi bryder ud på banen, strømningsspændingen falder. Mindre og sjældnere fejer gule kometer mærkeligt snoede i vådt glas forbi forlygterne fra modkørende biler. Nat. Den målte gyngning af UAZ på gode asfaltstunder, og en besparende søvn kommer, som et ligklæde, der indhegner problemer og bekymringer.
… 26. februar 1942, funklende i solens stråler med hvid sne, en rullet stribe af den forreste flyveplads, brølet fra flymotorer og forretningens travlhed af mekanikere, der udrustede bevingede kampbiler til kamp. Grinende smukke unge fyre i flyver overalls, hundestøvler, varme pelshjelme, med dåseflybriller ser ud til at have trådt ud af propagandaplakaterne "Stalins falke". Klap, en rød raket tager fart, og et link af LaGG'er, der rejser en snedækket afdrift, føres væk i de blå højder. Jorden dækket med jomfruhvid sne, horisontlinjen forbinder det umulige, to elementer - jorden og himlen, og slører grænserne mellem hvid og blå. Der, fremad, er de en.
Den unge pilot undersøger jorden og den klare himmel med nysgerrighed, hans hjerte er fyldt med glæden ved flyvning og almagt af en mand, der erobrede himlen i en alder af 20. Fremad, frem til feat. Fremad, til hvor fjenden smører vores blå himmel med deres vingekors, til hvor larverne i deres kampvogne river det hvide snedække fra vores land og gør det til et sortblodig rod blandet med vores soldaters blod. Han fører sit fly fremad, hvor tyskerne forsøger at bryde igennem vores forsvar på Lovat -floden.
Han er almægtig, han er ikke bange for døden, for han er 20 år.
Her begynder det hvide tæppe af jorden at blænde med sorte pletter af kratere, intermitterende stiplede linjer af skyttegrave og prikker af artilleri og mørtelpositioner. Her er den blå himmel revet og plettet af pletter af luftfartseksplosioner, had og hæstenstørst for det vanhelligede landkog i hjertet. Pilotens ansigt bliver fokuseret, han bøjer sig i sædekoppen og forsøger at fusionere med kampvognen for at blive ét med den.
Forude er målet - floden Lovat og de hadede tyske fly. Hvad kan han, en sergent med et dusin flyvetimer, modsætte sig dem? Hvem passerede og erobrede hele Europa for dem? For dem hang "ridderne" med kors og passerede henkastet og skød resterne af ammunition mod flygtningesøjlerne? Lidt eller alt! Had! Had og tørst efter hævn.
Kampen. Alt var forvirret: vinger, propeller, motorens brøl, knitren fra kanonslag og maskingeværer. Himlen blandet med jorden, ændrede steder inden for aerobatik, der endnu ikke var opfundet. Vores egen, fremmede, mørke i øjnene og et slag - den ene, den anden …
Røg i cockpittet. Baldakinens baldakin sprøjtede med olie fra den punkterede motor, flammen slikkede den forlængede hætte på LaGG og sneg sig op til cockpittet.
Et febrilsk blik på jorden og, som et glimt i en hjerne, overskyet af kamp: "Ziiiiit". At leve for at være i tide, at elske, at føde, at opdrage en søn, datter, arbejde, bygge et land, plante smukke haver. Mor, hvad med hende?! "Zhiiiiit!"
Her på floden, bundet med is, som en indfødt flyveplads, er der en lige sektion…. Der, snarere der. Der for at leve…. Flammen sluger et træplan, den brændende pels på de høje pelsstøvler knitrede som en kæmpe stegepande, pilotstolen er varm. Det betyder, at flammen allerede er under, og faldskærmen brændte ud. Så kun ned, kun til floden, kun sammen med bilen.
"Zhiiiiit!" Det er umuligt, uærligt at dø i en brand ved tyve !!!!!
"Zhiiiiit!" - hvisker ubeskåret drengs læber, der brister fra benzinflammen …
"Zhiiiiit!" - den eneste tanke slår i bevidstheden forsvinder af smerte.
Og, som en gave fra Gud, som befrielse fra pine - mørke. Hænder i brændende handsker slipper kontrolpinden, flyet opslugt i flammer bider magtløst i næsen, en kraftig trebladet propel bryder tykkelsen af februarisen. Et slag, en eksplosion, susen fra en døende flamme og det tredje element, det sorte element af vand, absorberer den torturerede maskine og menneskekroppen. Og døden frigør sjælen - og stilhed….
… Om femoghalvfjerds år er den propel foran mig, der allerede er dækket med skaller og rustet, men bevarer sporene på det forfærdelige slag og soden fra flammen. Over mig er en klar blå himmel uden en eneste sky, ikke smurt med pletter af luftfartseksplosioner. Og under mig er Lovat -flodens rene hvide is uden kratere og spor af flamme.
Mine venner bøjede sig over de brændte rester af den tyveårige sergent Dmitry Pavlovich Malkov og det forvredne vrag af hans LaGG …
Han fløj ind. 75 år senere, men ankom.
Alexey, bosat i landsbyen Cherenchitsy, Staro-Russky District, Novgorod-regionen, viste Sasha Morzunov, hvor flyet lå i floden. Fyrene fra Novgorod dykkerklub fandt vraget af en bil i bunden. Valentin fandt pilotens dokumenter i arkivet. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, onkel Vitya, Lyuba løftede sit brændte lig fra floden i en uge i vinden og frosten fra isen. Vi hjalp ham med at flyve. Og da vi var færdige, råbte Seryoga Stepanov, en voksen mand, en veteran fra Myasny Bor, der sandsynligvis rejste tusindvis af krigere om natten hjerteskærende på hele det gamle landsbyhus, der i disse dage var blevet et husly: Gooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
Vi brændte alle sammen med Dima Malkov, vi brændte sammen med ham i en uge og tog sit sæde ud af det sorte vand, der var smeltet til aluminiumsbarrer, sorte faldskærmsspænder, der stadig var tilsmudset med sod. Vi følte, hvad han ville fortælle os.
Hvor forfærdeligt er det at dø som tyve, hvor frygteligt er det at brænde levende i et fly, hvor frygteligt er det ikke at have tid til noget i livet - intet og alt! Få tid til at dø for dit land, dø en frygtelig død, synke i uklarhed …
Hvis alle, du hører, alle vores borgere brændte sammen med Dima Malkov, så ville der ikke være så mange ligegyldige og tomme mennesker, og vores fyre ville aldrig brænde levende igen og forsvare vores land og vores himmel. Fordi enhver ny krig begynder, når resultaterne af den forrige er glemt. Når mennesker bliver følsomme og ligeglade med andres smerte, over for deres jord, til deres forfædre. Og så brænder vores børn igen levende ved roret i et kampfly eller håndtagene på en tank. De kan jo vores børn være bedre end os og virkelig elske deres land.
Husk, det er meget skræmmende at dø i en alder af tyve, fortalte sergent Dmitry Pavlovich Malkov mig dette, der brændte ned i sit fly den 26. februar 1942 tæt på den stille Novgorod -landsby Cherenchitsy.
