Jeg vil gerne præsentere dig for Semyon Gudzenkos forreste dagbøger.
Hvis nogen har glemt eller ikke kender denne person, så er her en hurtig reference fra wiki:
Semyon Petrovich Gudzenko (1922 - 1953) - Russisk sovjetisk digterkrigsveteran.
Biografi:
Født 5. marts 1922 i Kiev i en jødisk familie. Hans far, Pyotr Konstantinovich Gudzenko, var ingeniør; mor, Olga Isaevna, var lærer. I 1939 kom han ind på MIFLI og flyttede til Moskva.
I 1941 meldte han sig frivilligt til fronten, tjente i OMSBON -enhederne. I 1942 blev han alvorligt såret. Efter at være blevet såret, var han korrespondent for frontlinjen avisen "Suvorov Onslaught".. Han udgav sin første digbog i 1944. Efter afslutningen på den store patriotiske krig arbejdede han som korrespondent for en militæravis.
Gudzenkos rigtige navn er Sario, det italienske navn fik han af hans mor. Da Znamya og Smena udgav det sammen i 1943, skrev digteren til sin mor: “… vær ikke foruroliget, hvis du støder på digte underskrevet af“Semyon Gudzenko”- det er mig, da Sario ikke lyder særlig meget i forbindelse med Gudzenko. Jeg håber du ikke bliver meget fornærmet …"
… Gudzenko døde af gamle sår. Konsekvenserne af et skalchok modtaget på forsiden dræbte ham langsomt. Ifølge erindringer fra Jevgenij Dolmatovskij er digterens sidste måneder”en ny bedrift, der med rette kan sættes sammen med Nikolai Ostrovskijs bedrift, Alexander Boychenko, Alexei Maresyev: den sengeliggende digter, der med sikkerhed ved, at hans sygdom er dødelig, fortsatte med at være en romantiker, en soldat og en bygherre. Venner samledes ved hans seng for ikke at tale med ham om lidelser og medicin, men om det vietnamesiske folks kamp for deres uafhængighed, om byggeri på Volga og Dnepr, om nye opfindelser og opdagelser og selvfølgelig om poesi. I de sidste måneder af sit liv dikterede Semyon Gudzenko, der ikke længere kunne skrive selv, tre digte, der utvivlsomt vil komme ind i den sovjetiske poesis gyldne fond.
SP Gudzenko døde den 12. februar 1953 ved N. Burdenko Institute of Neurokirurgi. Begravet i Moskva på Vagankovskoye kirkegård. Yevgeny Yevtushenko skrev i antologien "I begyndelsen var Ordet": "… der var en Kievit, en ukrainsk jøde, en russisk digter Semyon Gudzenko."
November 1941.
Dette var den første dåb. De første dræbte, de første sårede, de første forladte hjelme, heste uden ryttere, patroner i grøfterne ved motorvejen. Soldater ud af omkredsen, dykkerbastarder, automatisk skydning.
Ignoshin døde. På motorvejen nær Yamuga. Rytteren blev dræbt, granatsplinteren brækkede munden. Den blå tunge faldt ud.
10. december 1941.
Der kom et brev fra Nina. Han skriver til Yura, men han siger kun hej til mig. Og nu det samme, så jeg ikke ville være arrogant, men jeg selv ville græde, når jeg gik. Latterligt stolt. Brevet lå i min lomme, adressen blev slettet, og så ville jeg skrive.
Hun blev såret i armen. Igen foran. Forvirret hysterisk kvinde. Smuk pige. Godt klaret.
December 1941
Sne, sne, skove og off-road. Landsbyer brænder.
Odoevo. Papernik og jeg gik ind i huset. Kvinden til den anholdte mand. Tyskerne lagde en bandage på ham, og han arbejdede i rådet. Dette er ikke for at dø af sult … Bastard. Borgmesteren er advokat, han flygtede med tyskerne.
Der var en kamp nær Kisheevka. Lazar ramte fra snigskytterens værelse. Store! Helt sikkert. De brød ind i landsbyen. Så gik vi væk. Da de kravlede, hostede landsbyen. Vores frost er ikke let for Hans. At blive forkølet, jeres bastarder.
De lod dem gå op til taljen i sneen på 50-60m. De ekstreme huse bliver sat i brand. Det kan ses som om dagen. Og de skyder fra maskingeværer, morterer og maskingeværer. Så de ramte overalt.
Slaget ved Khludnevo.
Den første og anden deling gik igen. Kampen var stærk. De brød ind i landsbyen. Sapper Kruglyakov med en antitankgranat lagde omkring 12 tyskere i et hus. Laznyuk kæmpede selv hårdt i landsbyen. Lazarus fortæller, at han råbte: "Jeg døde en ærlig mand." Hvilken fyr. Vil, vil! Yegortsev råbte til ham: "Du tør ikke!" Om morgenen kom 6 personer tilbage, dette er fra 33.
Bange værtinde. Tyskerne passerede. Vi går ind. Varmet op, spiste suppe. Tyskerne tog alt her. Der blev skåret huller i duge til hovederne, de tog børns hvide trusser på. Forklædt. Vi finder det!
Vi tager til Ryadlovo. Jeg er udmattet. Skiene er væk. Hviler.
2. om morgenen i Polyana. Gå i skole. Ligene af Krasobaev og Smirnov ligger. Ved ikke. Kugler fløjter, miner eksploderer. Krybdyr skyder fem kilometer fra vejen til skolen. Vi løb … Kugler eksploderer i skolen.
Vores "maxim" slår. Skydning på motorvejen. Tyskerne tager afsted til Maklaki. Kugler fløjter i nærheden.
Linjen foregik. Følelsesløs. Stille, roligere.
Læg midt i landsbyen
En skole med et brændt tag
Halvbrændte kroppe.
Og det var hårdt i disse lig
Find ud af medsoldater …
2. januar 1942.
Såret i maven. Jeg mister bevidstheden i et minut. Faldt. Mest af alt var han bange for et sår i maven. Lad det være i armen, benet, skulderen. Jeg kan ikke gå. Han bandagerede Babaryk. Såret er allerede synligt indefra. Kører på en kane. Derefter kørte de til Kozelsk. Der lå han i halm og lus.
Jeg bor i en lejlighed fra begyndelsen. Hospital. Læger er typiske. Dyrket, i stropper og sjovt, når de taler på det lovpligtige sprog.
Når du er i en hospitals seng, er du glad for at læse O. Henry, Zoshchenkos muntre visdom, "Conduit og Schwambrania", den galante soldat Schweik.
Og på hvilket trin vil du læse Pasternak? Der er ingen.
Og hvor er de mennesker, der oprigtigt bad for ham, hvis blod var pastinak? Vi gik bagud. Krigen gjorde dem endnu svagere.
Vi kunne ikke lide Lebedev-Kumach, hans stilede "On the Great Country". Vi havde og har ret.
Vi stod ved et skillevej. Vindene piskede fra alle retninger. Moskva var meget langt væk.
Jernbanesporene er dækket af sne. Tog har ikke kørt siden sommer. Folk har mistet vanen med at nynne. Stilheden her synes at blive forstærket af disse skinner.
Det var frost. Kan ikke måles i Celsius.
Spyt - frys. Sådan frost.
Der var en mark med tavse skinner
glemte lyden af hjul.
Der var pile helt blinde -
ingen grønne eller røde lys.
Der var iskålssuppe.
Var varme sammentrækninger
i disse fem dage.
Lad det virke som en bagatel for nogen
men min ven er stadig
husker kun egernmønstre
og en glemt økse i birken.
Her er det for mig: ikke landsbyerne, der brændte ned, ikke en vandretur i en andens fodspor, men jeg husker følelsesløsheden
skinner.
Virker som evigt …
4. marts 1942.
Jeg forlod huset i går. Det lugter som forår. Lagde ikke mærke til dens begyndelse.
I morgen er jeg 20 år. Og hvad?
Levede i tyve år.
Men i et krigsår
vi så blod
og så døden -
ganske enkelt, hvordan de ser drømme.
Jeg vil beholde alt dette i min hukommelse:
og den første død i krigen, og den første nat, når i sneen
vi sov tilbage til ryg.
Jeg er en søn
Jeg vil lære dig at være venner, -
Giv slip
han skal ikke kæmpe, han vil være sammen med en ven
Skulder til skulder, ligesom os, gå på jorden.
Han vil vide:
sidste kiks
er delt i to.
… Moskva efterår, smolensk januar.
Mange lever ikke længere.
Ved vandrenes vind, ved forårets vind
April har væltet igen.
Stål et stykke tid
stor krig
mere modig end hjertet, hænderne er strammere
mere kraftfuld end et ord.
Og meget er blevet tydeligere.
…Og dig
stadig forkert -
Jeg blev stadig mere øm …
Hver digter har en provins.
Hun begik ham fejl og synder, alle mindre lovovertrædelser og lovovertrædelser
tilgiver for sandfærdige vers.
Og jeg har også uforanderlig, ikke inkluderet på kortet, alene, min hårde og ærlige, fjern provins - krig …
3. april 1942.
Var på Moscow State University. Der er ikke noget studerende her længere. De fleste af disse mennesker ønsker ikke at arbejde, ønsker ikke at kæmpe, ikke ønsker at studere. De vil overleve. Drikke. Det er det eneste, der bekymrer dem. De kender ikke krig.
Sandt nok er der mange ærlige piger.
De studerer, arbejder på hospitaler og er kede af de fyre, der gik til fronten. Men dem er der ikke ret mange af HER.
Før krigen kunne jeg lide mennesker fra Julio Jurenito, Cola Brunion, Gargantua og Pantagruel, Schweiks eventyr - de er sunde, muntre, ærlige mennesker.
Derefter kunne jeg lide menneskene fra bøgerne, og på ni måneder så jeg levende brødre - disse klassiske, ærlige, sunde, glade kammerater. De er naturligvis i overensstemmelse med æraen.
Kunststuderende. To dage en snestorm. Søndag var det nødvendigt at rense flyvepladsen. Kunstkritikeren sagde: "Jeg vil ikke arbejde, jeg har en betændelse i nyrebækkenet."
Og høge rejste sig fra denne flyveplads og beskyttede sit varme værelse med Levitans reproduktioner.
Dette er allerede en skurk.
Krig er en teststen af alle egenskaber og kvaliteter hos en person. Krig er en snublesten, som de svage snubler over. Krig er en STEN, hvorpå menneskers vaner og vilje kan styres. Der er mange genfødte mennesker, der er blevet helte.
Lebedev-Kumach. "Bredt land", 1941. "Vi vil gerne udgyde blod for det." Hvilken uld, deadline om blodet af frie, stolte mennesker. Så at skrive - det er bedre at tie.
Her, tæt på Moskva, bor spanske soldater. De hævner sig ved Volokolamsk for deres Lorca, for Madrid. Modige, sjove mennesker. Sorte øjne, sort krøllet hår, polerede støvler til at skinne.
Langt væk fra Madrid. Forår russisk nat. Lyden af guitarer og sang af en uforståelig, men indfødt sang suser ud af vinduerne.
28. april.
Var i IFLI og GITIS. Alvorlige Iflian -skriftkloge sparker deres fødder på scenen og synger napolitanske sange. Ansigterne kan ikke tages ud. Al denne masse sværmede i gangen, men de så ikke direkte ind i øjnene, de skjuler deres ansigter. Krig forstår ikke. Dette handler selvfølgelig ikke om alle, men der er mange af dem.
12. maj 1942.
De var alle bange for fronten. Og så vågnede de og gik i seng med lidenskabelige argumenter:
- Du læner dig tilbage. Jeg ville…
- Kom nu, du er en kujon.
- Vi er nødvendige her.
Dumme mennesker. Knaster, stykker.
Pigen lærte Ovid og latinske verber. Så satte hun sig bag rattet i en tretons bil. Jeg tog alt. Godt klaret.
15. maj 1942.
Kom ud af metroen. Efter det, fiasko. Derefter blev jeg ramt af en bil på Dzerzhinsky -pladsen, og de tog mig med til venteværelset i metroen. Jeg kom til fornuft. Jeg glemte alt: hvor, hvorfor, hvilken måned, krig, hvor min bror bor. Hovedpine, kvalme.
20. maj.
Ilya Ehrenburg var med os i går. Han er som næsten enhver digter meget langt fra dybe sociale rødder. Han drager konklusioner fra møder og breve. Opsummerer uden at se på roden. Han er en typisk og ivrig antifascist. Smart og meget interessant historie. "Vi vil vinde," sagde han, "og efter krigen vender vi tilbage til vores tidligere liv. Jeg tager til Paris, til Spanien. Jeg vil skrive poesi og romaner." Han er meget langt fra Rusland, selvom han elsker og vil dø for hende som en antifascist.
28. december 1944
Rakoczi er et fascistisk distrikt. En gammel Magyar fra sjette sal kastede en granat og dræbte 10 betjente.
Vores escort alene fører 1000 rumænere. Han er fuld. En rumæner tager sit maskingevær, to leder ham i hænderne. (Nå, uanset hvad Schweik med vagterne)))))
15. januar 1945 nær Budapest.
Sultne magyarer trækker pistacienødder i sække og drukner i melasse. Soldaterne, vores slaver, vasker sig med køln og giver hestene øl at drikke, for der er ikke vand. Folk er bange for alt - de sidder i bunkers og går frygteligt på gaden. Men dette er kun i begyndelsen, og så ser de, at vi ikke skyder forgæves, og de begynder at skynde sig og snuse ud, hvor de kan tage væk. Lejligheder bliver stjålet fra hinanden. De går til vores politiske afdelinger med klager - de er blevet voldtaget. I går blev en dreng skudt i et artilleriregiment, han blev belønnet. Han blev skudt foran formationen "til undervisning". Det er ærgerligt, ærligt. Krig!.
På gaden, ligene af mennesker og heste. Ikke alt er ryddet op endnu. Der er mange lig. I 5 måneder mistede jeg vanen med dette og stoppede nær den første myrdede Magyar: mine handskede hænder blev kastet bag mit hoved, der var et hul på min tå, der kom stadig damp fra den punkterede kranie.
Vores soldat ligger mod væggen. Han bliver dræbt. Cookies spildte ud af deres lommer.
Der er tusinder af fanger. De er i husene. De bliver sorteret og afhørt. Næsten alle har skiftet til civilt tøj, og derfor er det ubehageligt at tale med dem.
- Vi er ikke soldater …
Og på lejet, i ansigtet, på hænderne - soldaterne.
Luftfart bomber ikke - humanisme og frygten for at ramme dit eget folk.
Kampene er nu under jorden, ikke gaden - infanteriet er under husene.
Tyskerne taber gastanke med faldskærm. De flyver på lyserøde faldskærme. Ild. Oplyse.
29. januar 1945.
Hårde kampe har været i gang den 4. dag. Krigere fra underafdelingen Khripko og Lebed beslaglagde en sporvogn med en trailer, der skulle til byen.
19. februar 1945.
Taget i Budapest.
Og altid kører en kile ind i forsvaret, divisioner går til Wien og angriber Berlin.
Nu fra Poznan til Prag
Alle fronter har samme vej
Nostalgi. Du vænner dig til alt: i Budapest er du ikke længere interesseret i, at de første dage ikke tillod dig at falde i søvn, som du kun læste i bøger i Rusland. Al eksotisme af snævre stræder, uventede møder med italienske eller svenske undersåtter, klostre, biograf og kirker kedede de soldater, der på en eller anden måde var interesseret i dette. Vi vil hjem. Selvom der ikke er sådan en komfort. Og de spytter allerede på det. Selvom de før så misundeligt på badeværelsernes hvidhed, på gulvglansen, til møblernes massivitet eller lethed. Alle vil hjem, selv til et uopvarmet værelse, omend uden badeværelser, nye Moskva, Kiev, Leningrad. Dette er hjemve.
21. februar 1945.
I filmen er "Hun kæmpede for moderlandet" under titlen "Kammerat P." De har det som en film actionfilm, i salen er der bifald, gråd og animation hele tiden. Jeg så en amerikansk cowboyfilm i Kishpest. Skydning. Mord. Frygtelig kedsomhed. Og publikum er vildt henrykte. Jeg sad ikke ude. Det kan ses, at vi er opdraget til en smartere og klogere kunst.
Magyar er ung, sund, iført en hat, med en billig ring. Taler ødelagt russisk. Spurgte engang i spøg: "Er der en restaurant i Budapest?" Han svarede: "Nej. Men i Moskva er der." - "Hvordan ved du det?" - "Jeg er kun fra Moskva den fjerde dag."
Jeg var fuldstændig forbløffet. Derefter sagde han, at han blev taget nær Stary Oskol i 1943, var i en lejr 40 km fra Moskva, var i Gorky og Shapov. Han klager over, at det er dårligt i Ungarn, at han i lejren modtog 750 gram brød, men her for fjerde dag spiser han ikke noget. Han kom til hæren, vil kæmpe mod tyskerne.
Dette er allerede historie. Vi møder allerede de fanger, der er vendt hjem. Nu er jeg glad, når du ser en mustachioed Magyar, der boede i Omsk i 1914-1916, og nu Magyars fra 1941-1945 uden for Moskva og fra nær Gorky.
I Europa vænner en soldat sig til renlighed, godt linned og parfume. Dette handler selvfølgelig om de dage, hvor der er kampe i storbyer. Men på vejen for hver soldat var eller vil der være en by, hvor han stadig lærer Europas charme og ondskab. For mig er Budapest blevet sådan en by. Med uklarhed, munke, altopslugende handel, prostituerede, hurtig genopretning osv. Osv.
29. marts 1945.
Hunde af alle striber, men alle dværg. Chaufførerne knuser dem gudløst. "At måske en hund, så en mus," - spytter, siger chaufføren.
Der er kanariefugle i alle lejligheder. Det ældre dames hovedarbejde: leder efter hunner til mænd fra naboer. Med dette, med en fugls kærlighed, kopierer de deres egne, afgåede og ikke så smukke.
Min vært er en tidligere tjener. Han har medaljer til den sidste krig. Han fortæller mig, at han slog italienerne i 1914, og for tyskerne pralede han sandsynligvis, at han slog russerne.
Der er tyskere i Buda. Artbattery. Soldater på den anden side er synlige fra vinduerne. Is. Polynyaer. Røde faldskærme. Tyskerne taber deres mad og granater.
Nedenunder er vidåbne butikker. Tag hvad du vil.
Jeg gik op til artilleristen. Jeg kan se, hvad han tog: en stang sæbe, en flaske cologne, cigaretter. Han tog, hvad han havde brug for, men han tog ikke andet.
Jeg vil aldrig glemme
hvor længe vil jeg være i krigen, spændt vil jeg, druknede i brand.
Og vraget af færgen
og isdriften i februar, og Donau -banken har ret, revet fra hinanden som en bunker.
Og rød i grå -
flammer i røgfyldte gulve.
Og ham, der er den allerførste
var i tyske udgravninger.
Bratislava.
"Jeg var en simpel søster i Odessa -sanatoriet, her blev jeg modtaget i de bedste huse," sagde en pige, der havde forladt Odessa til Bratislava med en slovakisk officer. Dum.
Om morgenen den 8. april i Bratislava.
Chauvinisme. Tyskerne har udført deres arbejde. En såret civil tjekker ønsker ikke at gå til et østrigsk hospital.
Wien igen. Der hænger røde flag i Wien - de er lavet af tyske, men hakekorset er revet af og pletten er malet over.
På huset i Wien er der en plakat "Længe leve Moskva!" Kompetent, men skrevet i gotisk type. Maleren er upolitisk, han tog det ikke i betragtning.
På gaden er der gamle tyskere, med dem en ukrainsk pige. Hun redder dem nu. Herregud, hvor de nu galer efter hende.
Brno, 26.-28. April 1945.
De dræbte tyskere lyver. Ingen vil begrave dem, de er dækket af et hegn.
Ligene af vores soldater. En op til taljen kan ses fra skyttegraven. I nærheden er en flok granater. På brystet er der et skilt "Vagt". Fotos og dokumenter i min lomme. Mozgovoy, født i 1924, kandidat for bolsjevikernes kommunistparti All-Union siden 1944, tildelte to medaljer "For Courage" og Røde Stjerneorden. Jeg var næsten overalt. I krigen siden 1942.
Der var mange tyskere. De flygtede. Langer blev. Han er forbløffet over ikke at blive rørt. Den anden dag var han allerede utilfreds med, at soldaten tog sin tomme kuffert. Klager.
2. maj 1945.
Der er en meddelelse om, at Hitler er død. Dette passer ikke til nogen. Alle vil gerne hænge det.
Wien Zoo. Sultne dyr. Bjørne, løver, ulve. Vores soldater går.
- Hvad, han er ikke russisk (om en løve). Han forstår det ikke, siger sergenten.
Wien Zoo blev taget under beskyttelse af en militær enhed. Soldaterne fodrer dyrene.
Nat den 9. maj 1945.
Med besvær kommer vi til Jelgava. Tyskerne var her om morgenen. Undervejs møder vi mange tyskere - i spalter og grupper. Der er ingen konvoj. De bøjer sig, de ignoreres. De siger, at Prag er beskyttet af Vlasovitterne. De siger tværtimod, at de gjorde oprør mod tyskerne. En ting er kendt, at der er lommer med modstand. Jeg vil virkelig ikke dø på sejrsdagen. Og de sårede bliver taget til møde. I dag, indtil klokken 12, bombede vores stadig. Affald og vogne ryger.
11. maj 1945.
Den 11. maj blev de døde begravet nær parlamentet den 10. maj efter krigen. Kunst. l-t Glazkov, kaptajn Semyonov. Grønne, blomster, tårer fra tjekkiske kvinder. Vi begraver oberst Sakharov. Tjekkerne tog varme hylstre fra et maskingevær i stor kaliber som en souvenir. Det er et minde om de modige og om frigørelse.
I Prag begraves majoren, der døde efter sejren.
Moldau er stille, men en pistolhilsen tordner.
Kvinderne græder. Mændene er tavse ved katedralen.
Og når de brænder deres håndflader, tager de skallerne som et minde.
Elskerens skaller bliver renset med murstøv.
De første liljer i dalen, liljer i dalen vil stå på vinduet.
Liljer i dalen bliver røde! Og til oldebørnene går i opfyldelse
Historien kommer om fyrværkeri, blomster og krig.
Jeg så på vejene, hvordan tyskerne blev taget af chauffører. Der er mange biler. Efter 50 km forkæler de ham med ham og får en venlig samtale. Russisk sjæl. Alt bliver straks glemt, selvom han er iført en tysk uniform og et ordrebånd.
21. maj 1945.
Chaufføren siger:
- Vi kommer hjem til efteråret. Om sommeren vil jeg ikke, lad min kone selv grave kartofler (griner).
Kaptajnen siger:
- Medalje "For sejren over Tyskland", og også for Japan.
Der tales allerede om, at vi også vil kæmpe i øst.
Soldaten vendte tilbage til Kiev. Han havde en tysker i sin lejlighed. Dræbte sin mor. Røvet. Jeg fandt ved et uheld en konvolut med hans Berlin -adresse. Dette var i 1943. I 1945 kom han til Berlin og fandt hjemmet til denne tysker. Her så han sin dragt, sendt i en pakke. Tyskeren var blevet dræbt for længe siden. Hans enke blev, da hun fandt ud af, hvem denne infanterist var, dødelig bleg. Soldaten tog ikke sin dragt. Han skrev kun på døren: "Hævnen kom her fra Kiev, fra Chkalov -gaden, fra husnummer 18". Næste morgen flygtede enken til landsbyen. Soldaten besluttede at bo her sammen med venner. I skabene fandt han mange velkendte ting, og det mindede ham om hans mor, hjemmet, Kiev.
29. maj 1945.
Da vi lærte om slutningen af krigen, var alle mest bange for at dø. Soldaterne værner om livet efter krigen endnu mere.
Nu vil mange mennesker blive demobiliseret - de finder nogle gamle sygdomme, går til røntgen, stønner og stønner. Og selv for to uger siden var de kraftige og velegnede betjente. Alt dette er ikke skræmmende. Lad dem være snedige - de vandt.
Jeg drømte om Moskva igen.
Jeg var et infanteri i et rent felt, i grøftens mudder og i brand.
Jeg blev hærjournalist
i det sidste år i den krig.
Men hvis du kæmper igen …
Dette er allerede loven:
lad mig blive sendt igen
til geværbataljonen.
Vær under kommandoen af formændene
mindst en tredjedel af vejen, så kan jeg fra de toppe
komme ned i poesi.
