Hej, læge!
Tankskibet, raketmanden og piloten argumenterede engang: hvem har de bedste læger?
Tankmanden siger:”Vores læger er de bedste. For nylig flyttede en betjente tank op og ned. De opererede ham i to timer - nu har han kommandoen over et tankfirma. " Rocketman: “Det her er bare noget sludder! Vores militærmand faldt i missilsiloen. To timer kom ud, fire opererede. Nu er han chef for startbatteriet. " Piloten kiggede på dem, trak i sin cigaret og sagde:”Fyre, for to måneder siden ramte en pilot et bjerg i supersonisk hastighed. De søgte i to dage - de fandt en tunge og et røv, nu i den første eskadrille som politisk officer."
Jeg er enig med folklore og erklærer, at luftfartslægen er den bedste. Derfor vil jeg fortælle dig om denne omfattende profilspecialist, en blodprop af venlighed og medicinsk humor, der tilfældigvis var i militæruniform. Livet for en luftfartslæge og en pilot hænger så tæt sammen, at begge kunne tale om hinanden i timevis: godt og ondt, sjovt og ikke så meget. Mens lægen har travlt med at måle mit tryk før flyvningen, vil jeg huske flere episoder fra vores fælles luftfartsliv.
Afsnit et
Garnison Zyabrovka. Lægeundersøgelse før flyvning. I receptionen var besætningen på Tu-16-flyet: to piloter, to navigatører, en radiooperatør (VSR) og en skydeenhedschef (KOU). De første til at se lægen var HRV og KOU - to heftige befalingsmænd. En kortvarig undersøgelse: hænder og fødder er på plads, du kan se fra ansigtet, at de ikke har drukket i ti timer.
- Alt, sundt, kom ind.
Så sad kommandanten selvsikkert i stolen. Efter et par minutter, der bekræftede det tryk, der var registreret i certifikatet, fik han lov til at komme ind i himlen.
Den næste er navigatoren, bag ham er jeg co-pilot. Og nu var det den anden navigatørs tur, Volodya. Jeg må sige, at Volodya var fabelagtig tynd. Hele sit korte liv spildte han oversættelse af produkter. Vitaminer, proteiner, fedtstoffer og kulhydrater i strålerationen blev ikke hængende i hans krop. Derfor lignede han allerede i 1982 en moderne model, kun han havde ikke en kjole fra Vyacheslav Zaitsev på, men en flyver jumpsuit.
Og så nærmer Volodya sig med ærmet på farten og nærmer sig bordet, hvor lægen nedskriver resultaterne af at teste min krop i en journal.
- Gå, du er sund.
Disse lægeord stoppede Volodins røv midt i bevægelsesbanen mod stolen. Efter at have modtaget installationen begynder han at bevæge sig i den modsatte retning. Han ruller ærmet ud af overalls, forsøger at tage jakken på, og så sætter han sig fast. Et dumt spørgsmål dukker op på hans ansigt.
- Læge, hvorfor besluttede du, at jeg er rask?
Lægen slog sig væk fra undersøgelsesloggen før flyvningen og løftede sine venligste øjne til Volodya, og sagde i fuld alvor:
- Folk som dig bliver ikke syge. De dør med det samme.
Afsnit to
Kiev. Distriktets militære hospital. Morgenmøde med chefen.
- Kammerat oberst! Hvor længe kan dette vare?! Disse piloter drikker hver nat og smider tomme flasker under vores vinduer.
Ansigtet på lederen af intensiv- og genoplivningsafdelingen flammede af vrede. Han hadede de raske piloter med røde mundkurve, der var så påfaldende forskellige fra hans patienter.
- Hvad siger du, Alexander Ivanovich?
Oberstens blik hvilede på chefen for medicinsk og flyveundersøgelsesafdeling.
- Kammerat oberst! Men vi har nul dødelighed - efter et sekund af forvirring fulgte en munter reaktion.
Afsnit tre
Ryazan. Gør dig klar til paraden over Poklonnaya Gora. Der er to mennesker, der står ved sengen i apoteket: kommandanten er fuld af vrede og sprøjter af følelser, lægen afstår diplomatisk fra at vurdere situationen. Fredeligt snusende (eller gryntende) på sengen ligger hundrede kilo af kroppen, der tilhørte eskadrille -chefen. I går, da han havde mødt sine klassekammerater på skolen, åbnede han utilsigtet døren til antiworld. Og nu ligger han foran regimentkommandanten, fyldt med alkohol op til selve korkene.
- Læge, om tre timer, der sætter missionen for flyvninger. Om to timer skulle han være på benene.
Kommandanten skyndte sig væk som en hvirvelvind, og lægen blev stående over kroppen og afspillede i tankerne mulighederne for at fuldføre opgaven. Et par minutter senere forlod han apoteket og smilte mystisk.
Regimentkommandanten, der blev rykket af Moskva -kommandørerne, huskede eskadrille -kommandanten og løb ind på apoteket for at se, hvordan hans ordrer blev udført. Da han åbnede døren, var han forbløffet. På sengen overfor hinanden sad eskadrillechefen og lægen og talte oprigtigt om noget. Hele flasker øl var på natbordet, tomme under sengen.
- Doktor, hvad fanden! Jeg fortalte dig at stå!
Kommandanten greb krampagtigt det sted, hvor betjentene i begyndelsen af forrige århundrede havde en brik. Lægen, der havde øl i maven, heller ikke på semulegrøden, fokuserede med vanskelighed sit blik på døråbningen:
- Kammeratskommandant! Tag et kig! Der er gået en time, og han sidder allerede.
Afsnit fire
Hospital. Piloten gennemgår en medicinsk flyvningskommission (VLC). Efter at have banket på og ikke modtaget noget svar, åbnede han forsigtigt døren til øjenlægehuset. En utydelig mumling blev hørt fra kontoret:
- Hvad forstår han … Jeg drikker med hvem som helst … Chef, du forstår!
Og i det øjeblik stoppede blikket fra lægen, der allerede havde taget et hundrede og halvtreds gram inde, ved indgangen:
- Hvem er du?
- Jeg er på VLK.
- Kom ind, sæt dig ned, giv mig en bog.
Piloten holdt en lægebog frem.
- Altså, Alexey Vladimirovich. Eskadrechef, oberstløjtnant. Godt.
Lægen tænkte et stykke tid, åbnede derefter bordet og lagde en åben flaske vodka, to glas og en krukke vitaminer på.
- Kom nu, - sagde han til piloten og fyldte glassene med en tredjedel.
- Læge, det kan jeg ikke. Se tandlægen for mig, derefter for et EKG.
Lægen lukkede lægebogen med en skødesløs bevægelse.
- Jeg vil ikke undersøge!
Da han indså, at dagen var ødelagt, væltede piloten indholdet af glasset inde i kroppen. Da døren lukkede sig bag den undersøgte pilot, kiggede lægen gennem væggen mod chefens kontor og sagde som en mand, der følte sig lige bag sig selv:
- Hmm … jeg drikker med hvem som helst. Jeg drikker med oberstløjtnant!
Afsnit fem
Igen hospitalet. Igen kom piloten til VLK. Det forrige besøg i dette sundhedstempel fandt sted for tre år siden. Følelsen af små fejl i kroppen samt et tegn på respekt købte piloten, inden han gik, ligesom sidste gang en flaske mærket Novgorod vodka. Og så, da han kom ind på kirurgens kontor, efter gensidige hilsner, lagde han det på bordet. Den gråhårede læge kiggede op fra at have studeret papirerne foran ham og stirrede på den smukke flaskemærke. En computer begyndte at arbejde i hans hoved.
"Venstre skinneben, åreknuder," sagde han med tillid efter tredive sekunder.
Det er det, inspektionen før flyvningen er slut. Tryk - et hundrede fem og tyve til halvfjerds, temperatur - seks og tredive. Jeg er på flyrejser. Og lægen - at fortsætte med at tage sig af vores helbred. Og så videre indtil demobilisering.
Som jeg skrev til avisen
Engang, efter at have sorteret mine gamle papirer efter endnu et skifte til et nyt tjenestested, fandt jeg blandt dem en kopi af et åbent brev til formanden for Republikken Estlands øverste råd Arnold Ruutel og premierminister Edgar Savisaar underskrevet af formændene af rådene for officerersamlinger af enheder beliggende i den smukke by Tartu. Blandt navnene på dem, der underskrev, var min, som fungerende formand på det tidspunkt. Dette brev, og især min underskrift på et seriøst dokument, mindede om en historie, der skete i de sidste år af vores ophold i Estland.
Direktøren for militærafdelingen var en tidligere chef for en luftfartsteknisk base, og nu en militærpensionist. Med hans udnævnelse viste det sig, som i det russiske ordsprog: de lod geden komme ind i haven. I perioden med generelt underskud var distribution af varer i henhold til kuponer en militær organisation som enhver anden handelsvirksomhed en "guldmine". For vores eget folk og respekterede mennesker var der alt, eller næsten alt. Og en almindelig borger (et moderne udtryk, fordi der er vanskelige og meget vanskelige) kunne komme med sin egen underskudsbillet og forlade den, da tv -apparatet (køleskab, tæppe osv.), Der blev tildelt ham på mystisk vis forsvandt et sted. Ender kan ikke findes, men fra direktøren, som vand fra en andes ryg.
Jeg gik sjældent til militærafdelingen, hovedsageligt for artikler af militært sortiment. Ved at bevæge sig gennem positioner fra den ene eskadrille til den anden befandt han sig konstant for enden af linjen. Han kendte til sammensværgelserne ved at sige fra, hovedsageligt fra samtaler i rygerummet og kvinders sladder.
Bucha blev rejst af vores naboer og våbenbrødre - transportarbejdere. Den dråbe, der overløb tålmodighedskoppen, var forsvinden af møbelsættet, der var tildelt enken efter den afdøde betjent.
Officermødet i officerernes garnisonhus var stormfuldt. Hallen var pakket til fulde, følelser spildt ud over kanten, anklager om overtrædelser og bedrageri væltede ud som petroleum fra nødbrændstofafløbsrørledningen. Præsidenten forsøgte med den sidste smule styrke at dæmpe intensiteten af de lidenskaber, der rasede i salen. Anledningens helt var dybt ligeglad med alt, hvad der skete, ligesom den hest, der gik langs furen. Ved hans udseende, korte forklaringer blev det klart for alle, hvor højt han spyttede på et respekteret møde. Følelserne aftog, publikum reflekterede og tog derefter enstemmigt en beslutning. Officermødet besluttede at skrive breve til tre adresser: til militærafdelingen, til avisen i det baltiske militærdistrikt og til avisen Krasnaya Zvezda.
Når jeg husker denne historie nu, kan jeg på ingen måde forstå, hvorfor brevet blev tildelt vores regiment? Vi var ikke tilskynderne, under debatterne opførte vi os ikke for voldsomt. Og pludselig - få det! Men der er ikke noget at gøre. Dagen efter blev projektet udarbejdet og præsenteret for regimentkommandanten, som også er formand for enhedens officermøde.
- Nå meget godt. Det er rigtigt! Bare tag det her væk.
Og han pegede med fingeren på stregen nederst i brevet, hvor hans position, rang, efternavn blev trykt, og hvor hans signatur skulle vises.
- Nok og en, - opsummerede kommandanten.
De bragte mig et brev. Jeg scannede teksten med mine øjne: Jeg overtrådte den, engagerede mig i svigagtige aktiviteter, vi forlanger at ordne den. Og til sidst - sekretæren for officermødet, major …
- Og hvad så?
- Kommandanten sagde at underskrive.
- Der er ingen andre end mig? Er jeg den mest optagede af militærorganisationens anliggender?
- Svært for dig? Underskriv, ellers skal du sende det.
"Nå, for helvede med dig," sagde jeg og underskrev dokumentet.
Efter et par dage glemte jeg både mødet og brevet. Service, flyrejser, familie - alt gik i den sædvanlige rutine.
Der er gået mere end en måned. Jeg sad i klasseværelset og forberedte mig sammen med besætningen på flyvninger.
- Kammerat major, nogle civile spørger dig, - sagde vagthavende ledsager i uddannelsesbygningen, der kom ind.
I lobbyen stirrede tre velklædte, respektable herrer kedeligt på en opslagstavle. Ved synet af mig på deres ansigter dukkede op på vagt smil. Efter indbyrdes introduktioner viste det sig, at herrerne er repræsentanter for ledelsen i distriktsmilitærhandelsorganisationen, og de kom til mig og ikke til en anden. Målet er at informere mig og i min person og hele garnisonens officerskorps om de foranstaltninger, der er truffet over for direktøren for vores militære organisation. Foranstaltningerne slog med deres sværhedsgrad - han blev irettesat. Jeg sagde, at det er umuligt, at folk skal være medlidenhed, og man kan bare skælde ud eller i ekstreme tilfælde begrænse sig til at stille. De så på mig, som om jeg var sindssyg og sagde, at der ikke var behov for at flirte, for direktøren var allerede meget bekymret uden det. Sandsynligvis lige så dårligt som vildledte kunder, tænkte jeg, men sagde ingenting. En påtale, så en påtale. En ekstra loppe vil ikke skade hunden. Det sagde jeg heller ikke.
Mødet var slut, der var ikke mere at tale om. Vi bøjede os høfligt og skiltes, ikke særlig tilfredse med hinanden.
Jeg rapporterede samtalen til kommandoen og gik tilbage til min officielle virksomhed.
Omkring to uger senere, da billederne af repræsentative herrer allerede var forsvundet fra min hukommelse, blev jeg indkaldt af den politiske officer ved regimentet. På hans kontor på bordet lå distriktsavisen, på hvilken den første side blev trykt en ødelæggende artikel om vores militære organisations anliggender.
- Tag det, læs det. Du skriver godt, - den politiske officer smilede.
Jeg læste teksten igennem, hvor der ikke blev sagt et ord om betjentmødet, hans beslutning om at sende breve til forskellige myndigheder. Og dette var ikke et brev, men en artikel, hvor en forfatter med mit efternavn dristigt kritiserede, stemplet med skam, talte om bedrageri og krævede, at gerningsmændene blev stillet til ansvar.
- Var det det, jeg skrev?
- Dit efternavn betyder dig, - kigger ind i mit forbløffede ansigt, smilte den politiske officer igen.
”Har kommandanten læst?” Spurgte jeg.
- Han roste og beordrede at give dig denne avis som nybegynder journalist. Lær, finpudser din pen.
- Tak, jeg vil finpudse, - jeg sagde farvel og forlod kontoret.
I et par dage forsøgte venner i spøg at spinde mig ud for en drink, på bekostning af gebyret for artiklen, rådede de mig til ikke at opgive den journalistkarriere, jeg var begyndt, og derefter faldt alt til ro af sig selv. Men som vi blev undervist i foredrag om filosofi - udviklingen går i en spiral. Så denne situation udviklede sig i fuld overensstemmelse med den filosofiske lov, det vil sige, at den blev gentaget på et højere niveau.
Da alle helt havde glemt både om mødet og om tricks fra direktøren for militærorganisationen, dukkede en lille seddel op i avisen Krasnaya Zvezda, hvor den urolige sandhedsfortæller eller sandhedsforfatter (hvis jeg må sige det) på den måde) med mit navn igen modigt kritiseret, mærket med skam osv. osv. osv.
- Godt gået, han arbejdede på sig selv og nåede et nyt niveau, - den politiske officer brød ind i et smil og rakte mig en avis hen over bordet. Vi mødtes igen på hans kontor.
- Du burde spøge, men jeg har ikke tid til sjov. Vil det nogensinde ende?
"Hvis du ikke har skrevet andre steder, så overvej, at det allerede er gjort," spøgte den politiske chef igen.
Og det sluttede virkelig. Det store punkt i denne historie var divisionschefens reaktion på min litterære aktivitet. Hvis regimentskommandanten, efter at have læst sedlen i Krasnaya Zvezda, tavs diplomatisk (sandsynligvis fremlagde sin underskrift under den), spurgte divisionschefen strengt på de regimentskommandanter, der stod foran ham, og spurgte:
- Vil han falde til ro en dag?
Generalen, der allerede havde bekymringer nok, begyndte ikke at huske, hvordan og hvorfor jeg blev forfatter til disse artikler. Men der blev ikke taget skridt mod mig. Måske sagde han selvfølgelig noget andet til mig. For eksempel, hvor skal jeg lægge min polerede journalistiske pen. Af en eller anden grund kløede dette sted den dag. Eller at jeg skulle spise en avis uden at drikke den i stedet for frokost i flyvekantinen. Hans forslag og kommentarer forblev et mysterium for mig. Men jeg opgav journalistikken. Farligt erhverv. Bedre at være pilot!
Konge
Kongen var ved at dø. Han døde ikke af et sår modtaget i kamp, ikke af giften hældt i et glas Bourgogne og ikke engang fra alderdom. Han var ved at dø af almindelig gulsot. Sygdommen gnavede ham ikke på den kongelige seng, men på den trange soldatseng i et modul udstyret til en hospitalsstue. Fordi det ikke var en konge, men kun en pande. Og ikke den hemmelige polske adelsmand, men den sovjetiske PAN - en avanceret luftskytter, et tordenvejr og en hovedpine af "ånder", der sender dødbringende ild fra vores angrebsfly og helikoptere mod dem. Kongen var en velfortjent PAN, som det fremgår af Order of the RED STAR, der lå på natbordet og klamrede sig til den falmede afghanske kvinde ved højtidelige lejligheder. Hans navn var Sanya, og kaldenavnet "konge" klamrede sig til ham fra barndommen på grund af efternavnet Korolev. Det klamrede sig så fast, at han nogle gange kaldte sig selv denne titel. På en eller anden måde, i sin fritid fra at løbe i bjergene (og begivenhederne fandt sted under krigen i Afghanistan), sad Alexander med sine brødre i favnen over et glas te. Den venlige samtale trak ud i lang tid, og PAN var slet ikke en heroisk fysik og beregnede ikke hans styrke lidt. Han samlede al sin vilje i en knytnæve for ikke at ramme ansigtet i mudderet foran helikopterpiloterne og tog sin vej til sit modul, hvor han boede alene med en ven, på halte ben. Og … ramte gulvet med sit ansigt! Sanya blev vækket af en vild tør skov i munden og brokker sig fra en nabo, der igen trådte over en strakt krop. Efter endnu en klage mod ham rev Sanya vanskeligt sit støbejernshoved af gulvet og stak tungen fast ved ganen, langsomt men ret artikuleret med den passende kropsholdning: “Kongen ligger der, hvor han vil!” Dette er hvad en ædel fødsel betyder!
Så kongen var ved at dø. Hans kedelige blik stirrede tomt på glasset, der adskilte den provisoriske afdeling fra arbejdspladsen til den vagthavende sygeplejerske. Kroppen brændte, af en eller anden grund var der en smag af svampesuppe i min mund, så elsket i barndommen. Bevidstheden forlod og kom derefter tilbage. I de korte øjeblikke af oplysning indså kongen, at der var et rod bag glasset. Det konstant smilende buttede fenrik plagede vedholdende sygeplejersken. De første faser af frieri var allerede passeret, begge var let berusede, noget af deres tøj blev lukket op. Kysene trak videre, fenrikens fingerfærdige hænder sank lavere og lavere, kærlighedsgraden steg.
Og nu igen, da han faldt ud af mørket, var kongen vidne til den sidste handling i stykket. De var ikke opmærksomme på ham, tøvede ikke, regnede med møbler eller måske allerede til et lig. Jeg havde ondt af mig selv. Så ked af det slog en tåre ud af mine øjne.
- Jeg dør her, og de, bastarder, hvad laver de!
Med et forsøg på at kaste sine hænder bag hovedet, bide sig i læben af spændinger, rev Sanya en tung våd soldatpude under hovedet og kastede den ud af vinduet med en udtrukket stønnen. Ringen af knust glas, ensignens makker - det var de sidste lyde, som kongen hørte. Lyset forsvandt, og der var stilhed.
- Korolev! Til procedurer! - sygeplejerskens høje stemme (ikke den, der var i det tidligere liv, men den anden - ung og snuset) løftede kongen ud af sengen. Det var mere end en uge siden, han var vendt tilbage fra mørkets rige, og nu lignede han mindst af alt Majestæt og endda svagt lignede en "adelsmand". Han havde tabt sig meget og var faldet af, langsomt men sikkert vendte tilbage til livet.
- Sasha, jeg åbner kontoret for dig, - sagde den næsende næse og gav den genoplivende helt et solidt lavement.
- Tak min kære.
Servicetoilettet var en forlængelse af sanitetsmodulet, låst og kun brugt af det medicinske personale. For resten af de dødelige, tres meter fra modulet, blev der bygget et trætoilet af typen "udhus".
Sanya trak i bukserne og gik ind på afdelingen, tog en brudt bog og stod et minut senere ved en stolpe ved døren til servicetoilettet. Det rullede op næsten med det samme. Sikkert da han trak i håndtaget, blev Alexander forskrækket over at opdage, at døren var låst indefra.
"Hey, åbn den," sagde han usikkert. Stilhed.
- Åbn op, din bastard! - Sanya knurrede og sparkede til døren. Stilhed igen.
Da han indså, at det uoprettelige kunne ske, skyndte han sig ud af udgangen og tabte bogen. Foran ham var skam, vittigheder fra våbenkammerater eller en verdensrekord i løbet på tres meter.
Intet skete. Da han ikke nåede det ønskede hus omkring femoghalvtreds meter, stoppede kongen frenetisk, tænkte et øjeblik, trådte af stien, der blev trædet til "toilettet", tog bukserne af og satte sig. Efter endnu et øjeblik dukkede et saligt smil op på hans ansigt. Så han sad og skævede til solen og på en eller anden måde barnligt smilede til militæret, der gik forbi ham. Som svar smilede de også kærligt til Sana.
Livet blev bedre!
Mod solen
I en af mine historier beskrev jeg efter bedste af min beskedne litterære evne en sommer ukrainsk nat. Nu vil jeg sige et par ord om dens fuldstændige modsætning - en sommernat i det "vilde" nordvest. I juli er det så kort der, at du simpelthen ikke lægger mærke til det. Og hvis du er på fly, så er der simpelthen ingen nat. For det første er der ingen måde at sove - hvilken slags søvn, hvis du skal arbejde. Og for det andet, på jorden, så det ud til, at det allerede var mørkt, men steg op til himlen og på dig, kom tilbage til dagen. Her er det, solen, der stadig klamrer sig til horisonten. Jeg fløj langs ruten mod vest - styrtede i mørke, vendte tilbage til flyvepladsområdet - det lysnede igen. Er landet - på jorden. Og det er lidt mørkt. Dette er sådan en hvirvelvind af lys og mørke næsten indtil slutningen af flyvninger, indtil endelig daggry. Men det handler historien ikke om.
Regimentkommandøren kom hjem klokken fem om morgenen. Det var allerede ret let, men alle normale mennesker sov stadig. Disse er kun beboere i "fjolsens land", det vil sige, at personalet, der vender tilbage fra flyvninger, stadig var på benene og glat begyndte at gå i seng. Obersten lukkede stille døren bag ham, men det hjalp ikke. Konen kom ud af soveværelset.
- Hvordan fløj du afsted?
- Alt er fint.
- Spise?
- Nej, det er bedre at sove med det samme.
Han havde travlt af god grund. Ofte klokken otte eller ni om morgenen ringede et telefonopkald, en stor eller mindre chef var meget overrasket over, at kommandanten stadig var hjemme, så huskede han om natflyvninger, undskyldte, men undrede ham stadig, så han skulle gøre sig klar og gå på arbejde. Sov "mandeza", som en kendt general og præsident plejede at sige. Hastigt skyllet med koldt vand (der var ikke varmt vand i garnisonen) strakte obersten sig ud med glæde på et hvidt ark. I nærheden åndede hans kone blødt.
Søvnen gik ikke. Episoderne af de tidligere flyvninger snurrede i mit hoved, piloternes fejl, mangler i støtten kom til at tænke på. En forbandet tåge opstod for mine øjne og truede med at kravle ud af lavlandet og lukke flyvepladsen i hele den sidste time af flyvningen.
- Jeg skulle have vinket et halvt glas, forgæves nægtede jeg, - tænkte kommandanten længselsfuldt.
Efter en halv times kaster og vendte glemte han sig selv i en urolig søvn, inden han endelig havde nedskrevet alt, hvad han ville sige under den fulde debriefing.
Efter at kommandanten gik i seng, stoppede livet i militærbyen ikke. Og nogle steder, ikke langt fra kommandantens lejlighed, steg den fra natten til en tidlig lørdag morgen og på trods af den træthed, der havde samlet sig i løbet af ugen, fik den karakter af en bacchanalia. Derfor vågnede obersten ikke af et telefonopkald. Sammen med hans kone sprang de på sengen fra det frygtelige rumlen, der kom fra indgangen. Det ser ud til, at brædder blev svævet ned ad trappen, ledsaget af en trommeslag.
- Volodya, hvad er det? spurgte konen nervøst.
- Hvordan ved jeg! Vi får se nu, - sagde kommandanten og stod ud af sengen.
Da han besteg, passerede styrtet deres landing på tredje sal og rullede ned. Da han åbnede døren fra lejligheden, så obersten ingenting. Nabodørene begyndte også at åbne. Du kan ikke gå ud i shorts, men du ville ikke tage tøj på. Så han gik til altanen. Bag ham, i en natkjole, var bange for sin kone.
Da de gik ud på balkonen, hørte de hoveddøren smække nedenunder. De kiggede på jorden på samme tid. Konen gispede. Spidserne på skiene dukkede op under indgangsvisiret. Så dukkede skiløberen selv op, hvor kommandanten genkendte navigatoren fra den anden eskadrille. I hans hænder var der som forventet skistave. Omhyggeligt ned ad trapperne på verandaen trådte han ud til midten af fortovet. Svingende, drejet halvfems grader. Derefter stolte han med at rette sine skuldre og målrettet arbejde med pinde, gik navigatoren mod den stigende sol.
Elektronik og hammer
Tu-22M3 nummer 43 ønskede ikke at flyve. Udadtil viste dette sig ikke på nogen måde. Han stod fast på sine chassisben. Den heftige profil: en skarp næse, en fejet vinge presset mod skroget, APU'ens (hjælpekraftværks) jævne brummen - alle tegn på beredskab til at svæve ind i himlen er tydelige. Men der skete noget i hans indre fyldt med elektronik, som ingeniører og teknikere ikke kunne forstå. Drevet af en seniortekniker skyndte de sig rundt om flyet, åbnede luger, skiftede blokke, udførte systemkontrol - alt uden resultat.
Jeg, en ung eskadrillechef, stod ved flyet med besætningen.
Triste tanker vrimlede i mit hoved. Du skulle være så anderledes med et minustegn. Faktum er, at de kommende flyvninger havde en række særegenheder.
Først var den nyudnævnte divisionschef involveret. Han førte selv regimentets slagorden. For det andet måtte besætningerne flyve langs ruten, betinget strejke med guidede missiler mod fjendtlige mål, bombe mål på området og lande på den operationelle flyveplads. Tank der op og - i omvendt rækkefølge: ram, ram endnu et hit, landing hjemme. Kontinuerlig "taktisk baggrund", som i en øvelse, men her er sådan en bummer. Alt er i luften, og eskadrillechefen er på jorden. Stemningen er under konkret.
Kun seniorteknikeren i flyet, Fyodor Mikhailovich, mistede ikke troen på succes.
- Lad os flyve lige nu, kommandør! - råbte han muntert, endnu engang løb han forbi.
- Ja, nu, - optimismen er ikke steget.
Ti, tyve, tredive minutter er gået - intet har ændret sig. Folk larmede, flyet stod ubevægeligt og nød denne ubrugelige travlhed
Endnu en gang lød det muntert: "Lige nu, lad os flyve!" Vi fløj, men ikke os. Besætningerne taxede og startede i en given sekvens. Brølet af jetmøller stod på flyvepladsen. Min eskadrons parkeringsplads er tom. Lidt mere og hele regimentet vil flyve væk.
- Kommandør, det er gjort! - råbet fra starten kastede os til flyet. Job blev hurtigt taget til og arbejdet begyndte. Da vi taxede til landingsbanen, forlod regimentets kampformation allerede flyvepladsområdet.
Jeg installerede flyet langs landingsbaneaksen, modtog en klarering fra start fra flydirektøren, tændte den maksimale efterbrænder og frigjorde bremserne. Kroppen pressede sig ind i stolen. Hurtig start, og vi er i luften. Frem! På jagt. Så var der ikke noget interessant. Regelmæssig flyvning, hvis definitionen af "normal" kan anvendes på flyvning. De affyrede en raket (betinget), bombede ved afstanden (virkelig og godt) og indhentede næsten regimentets "hale".
Da vi satte os på flyvepladsen i Hviderusland, var der allerede i fuld gang med at forberede flyet til den anden flyvning på ruten. Vi halter igen bagefter. To tankskibe kørte til parkeringspladsen, det tekniske personale, der ankom tidligere end os med et transportfly, begyndte at forberede vores liner til flyvning. Seniorteknikeren, Fyodor Mikhailovich, overvågede processen og tankede flyet med petroleum, siddende i cockpittet i stedet for den rigtige pilot.
Tu-22M3 lyste med sine forlygter og luftfartslys tændt. Generelt en komplet idyl. Jeg så på alt dette og tænkte, at en mand med sin vilje og sind vil besejre ethvert jern, selv det smarteste. Jeg skulle ikke have tænkt!
Da vores "duet", besætningen og flyet blev et svagt led i regimentets slagdannelse, sendte divisionschefen en ingeniør og en navigator i divisionen for at kontrollere os.
- Jamen, hvordan? - at komme ud af bilen, spurgte navigatoren.
"Der er fem tons tilbage til tankning, og vi er klar," meddelte jeg muntert.
- Det er godt … - sagde chefchefen filosofisk.
I nogen tid kiggede vi lydløst på den funklende parkeringsplads, i midten af hvilken stod et fly omgivet af specialkøretøjer "Hans Majestæt". I mange år, et billede synligt, men stadig spændende pilotens sjæl.
Divisionschefen havde ret i sine mistanke. Idyllen sluttede på et øjeblik. Først hørte vi APU -hastigheden falde, derefter slukkede flyets lys, og alt faldt i mørke. Stilhed fulgte mørket. Alle frøs og forstod ikke, hvad der skete. Kun seniorteknikeren sprang ud af førerhuset og rullede hovedet over hælene ned ad trappestigen. Fra det sidste til det første trin rullede det i vildrede - bebrejdende:
- Åh, du, b …… b!
Dette er et fly. Og allerede hørt fra jorden i min retning mange gange i løbet af denne dag:
- Lige nu, kommandør!
Det "lige nu" forstod kun Fjodor Mikhailovich. Bilister vågnede op af hans udråb og oplyste parkeringspladsen med forlygter. I deres lys så vi, hvordan startech trygt løb til containeren, hvor værktøjerne blev opbevaret. Han dartede tilbage til flyet og holdt en kæmpe hammer i hånden. Dem, der stod i vejen, bevægede sig ufrivilligt væk i forskellige retninger. Sammen med repræsentanter for divisionens hovedkvarter så jeg fascineret på, hvad der skete. Alle var tavse. Efter at have løbt op til skroget fandt Fyodor Mikhailovich et punkt om bord, der var kendt for ham alene, målte den krævede afstand med fingrene og hamrede med sin styrke huden med en hammer. Et sådant slag ville have slået tyren af hans fødder. Det forekom mig, at der sprang noget inde i det enorme toogfyret meter store bombefly. En stødbølge fejede gennem hans elektroniske inderside fra næse til køl, og flyet blev levende. APU startede og begyndte at tage fart, forlygterne og luftfartslysene tændes.
"Wow," sagde navigatoren.
"Faktisk intet," talte ingeniøren endelig.
Stilheden på parkeringspladsen gav plads til et brummen. Alle var som forheksede. Folk bevægede sig og larmede. Forberedelsen af flyet til afgang er igen kommet ind i det ønskede spor.
Ved at give hammeren i hænderne på teknikeren klatrede Fyodor Mikhailovich ind i cockpittet for at tanke flyet op. Jeg ventede på det sædvanlige "lige nu, kommandør, lad os flyve", men ventede ikke. Og så var alt krystalklart. Vi fløj virkelig.
Efter debriefing på basisflyvepladsen spøgte divisionschefen, der blev navngivet farverigt om os af navigatoren, at en russisk mand kan reparere enhver mekanisme med en hammer: det være sig en symaskine eller et rumskib. Vittigheden lød temmelig alvorlig.
Hvordan jeg befalede øvelserne i den nordlige flåde
Der er ikke et ord af sandhed i denne sætning. Jeg har aldrig haft kommandoen over en flådeøvelse. Kom ikke høj ud. Service. Og han tjente i luftfarten, så han fløj på himlen og surfede ikke på havet. Men disse ord, som et spørgsmål eller en antagelse, lød flere gange i seniorchefens monolog, når de talte til mig i telefon. Så de blev navnet på en lille historie. Og selvom navnet er et bedrag, vil der kun være sandheden.
Som pilot i langdistanceluftfarten deltog jeg sammen med mine kammerater i våben næsten hvert år i fælles øvelser eller, som sømændene siger, i indsamlingen - krydstogt på Nordflådens skibe. Flåden skulle til søs, luftfarten tog fart på himlen, og alle var morede over, at de var i krig med en konventionel fjende eller endda med hinanden. De kæmpede på jorden, i himlen og til søs og efterlod kun plads foreløbig fredelig.
Så var det denne gang. Da jeg trådte på betonen på en af søflyvningsflyvepladserne, udsatte jeg mig gladeligt for strålerne fra den lyse nordlige sol, som ikke længere var ved at gå ned over horisonten. Jeg vil sige, at hvor mange gange jeg ikke har været i nord, har jeg altid været heldig med vejret. Det var varmt, solen skinnede. Afhængig af måneden glædede blomster, bær og svampe øjet. Desuden voksede sidstnævnte bogstaveligt talt under flyets haler. Det blev endda misundeligt. Vi der, i nordvest, er dækket af skimmelsvamp fra fugt til en løn, og her varmer de op til to. Selvom jeg forstod, at nord ikke er det ekstreme her, men vejret er virkelig heldigt.
Jeg var ikke i stand til at flyve på disse øvelser. De udnævnte den øverste i den operationelle gruppe og samtidig chefen for flyvninger fra langdistanceflyvningen, da vores besætninger skulle lande her efter at have afsluttet opgaven. På trods af det dengang post-sovjetiske underskud på alt (jeg vil ikke angive hvad), viste øvelserne sig at være meget repræsentative. Kun langdistancemissiler affyrede flere missiler, samt et søfartsmissilbærer, skibe, ubåde. Krigerne, dækket og landet, der forsøgte at skyde vores ned med deres missiler, forblev heller ikke inaktive. Generelt er der mange mennesker og udstyr, der er lidt petroleum.
Det er kun få år senere, efter at præsidenten og den øverste øverstkommanderende er landet på denne flyveplads på det strategiske missilbærer Tu-160, vil hæren erfare, at der stadig produceres olie i vores land. Og i store mængder. Brændstoffet flyder som en flod, og alt kommer ind, flyver ind, flyder. I mellemtiden blev hver liter talt. Så for mig var en af opgaverne at holde styr på, spørgsmålet om tildeling af halvtreds tons luftfartspræson til tankning af vores fly, løst på alle niveauer. Og meld straks til din kommando, hvis sømændene forsøger at presse selv "trochs".
Den glædelige dag, hvor vi kom ind i lære, nærmede sig. Flåden var allerede gået ud på havet, mens luftfarten forblev på jorden. Men kommandørerne havde allerede taget blå øjne af kortene med blå og røde pile og vendt dem mod personalet. En målrettet bevægelse af små grupper begyndte i forskellige retninger. Her er vores såkaldte apotek, men i virkeligheden nynnede træbarakken, der markerede mindst et halvt århundredes jubilæum, med glæde. Vi fik selskab af det ankomne tekniske personale samt besætningen på An-12-flyet, som vores teknikere fløj ind på. På hovedkvarteret for flådens luftfart begyndte vores vigtigste operative gruppe, ledet af vicekommandanten, at arbejde. Helt ud til kanten, til styringspunktet, blev eskadrillechefen droppet af en helikopter for at lede mandskaberne på missilaffyringsruten. Flypersonale og luftfartsudstyr på flyvepladser klar til øjeblikkelig afgang. Generelt var der kun få timer tilbage til tidspunktet "H".
Og så begyndte det! Dagen viste sig at være solrig, der var næsten ingen skyer, flue - det vil jeg ikke. Efter instruktionerne før flyvningen henvendte jeg mig til chefen for den lokale division for sidste gang. Efter at have modtaget endnu en bekræftelse på frigivelsen af den nødvendige mængde petroleum fra ham og fra hovedet på bagsiden, forlod jeg med ro i sindet til KDP (kontroltårnet), der var placeret bag landingsbanen. Derefter gik alt efter den udarbejdede plan. Der begyndte at komme rapporter om start, indsamling af kampformationer, udgange til målområdet, opsendelser, udførelse af andre opgaver osv. Jeg fulgte afsnittet til mig, slet ikke forberedte mig på at lede alle øvelserne. På det aftalte tidspunkt vendte flådens besætninger tilbage til flyvepladsen, og derefter landede vores.
Det er det, næsten en sejr! Som de siger:
“Og lad infanteriet afslutte den hadede fjende.
Hvis vejret ikke flyver - dæk flyet til!"
Luftfarten har opfyldt sin opgave. Ikke os. Det er stadig at komme væk herfra og på vej hjem for at slå et par mål på træningsbanen.
I atmosfæren af generel eufori fandt jeg næsten ikke transport for at komme til flyparkeringspladsen. Der er også ren jubel. Efter alt, de første fælles øvelser i år, og så gik alt godt! Besætningerne, der udførte lanceringerne som "fremragende", fik overdraget stegte grise, som ubåde til et nedsænket fjendtligt skib. I denne glædelige travlhed kom jeg endelig til mit eget folk. Tillykke med din succes.
- Du vil spise smågrise derhjemme. Spis frokost og gør dig klar til at flyve.
Der var ingen tankskibe i nærheden af vores fly, kun teknikerne havde travlt med at forberede materiellet til den anden flyvning. Find en lokal guide til at fremskynde tankning. Og jeg, efter at have sendt vognene til spisestuen, bevægede mig langs parkeringspladsen. Heldig - cirka fem minutter senere løb jeg ind i divisionschefen, ledsaget af chefen bag.
- Nå, fjernt, tillykke med din succes!
- Tak, generalkammerat. Vi skal stadig tanke op og flyve væk.
- Du ser, vi har en overskridelse, så jeg kan kun give ti tons.
Chefen på bagenden med et solidt nik bekræftede divisionschefens ord. I lommen på mine overalls dukkede træningschefens stang op og begyndte at vokse.
- Generalkammerat, hvordan kan jeg komme til Sankt Petersborg fra dig?
- Hvorfor vil du have det? - spurgte divisionskommandøren forvirret.
- Vi kan ikke flyve med ti tons, men kun gå ad motorvejen og tanke op på tankstationen.
- Joker ?! - divisionschefen kiggede på chefen bag.
- Okay, tag femten, og det er det. Og nu vil vi begynde at fylde vores.
Femten - dette er direkte uden en polygon, bare knap nok. Men der er ikke noget sted at gå hen. Snart vil dette brændstof ikke være tilgængeligt - det vil hælde i andre tanke. Mobiltelefoner i vores lokaliteter var endnu ikke i brug, og der var heller ikke nogen enkel telefon i nærheden. Der er ingen at konsultere og ingen at konsultere. Spidsen af tryllestaven begyndte at stikke ud af lommen.
- Lad det være femten!
- Det er godt. Lad os give en tankningskommando, - generalen vendte sig til chefen bag.
Skødet er udført, der bør ikke være flere indledende noter. Jeg fangede bilen. På vej til KDP kørte jeg gennem parkeringspladsen for vores fly. TK er allerede ankommet, og tankning er begyndt.
Det var ikke længe efter min ankomst til kontrolpunktet, da besætningerne bad om tilladelse og styrede til landingsbanen. Et telefonopkald lød i flykontrolrummet. Flydirektøren overrakte telefonen til mig. En oberst kaldet fra vores taskforce, der var placeret ved hovedkvarteret for flådens luftfart. Wow, jeg glemte dem helt. Sandsynligvis er den forbandede stang skylden.
- Hej, hvordan går det?
- Jeg ønsker dig et godt helbred. Fint, jeg besluttede mig for ikke at gå i detaljer.
Manglen på ord gled ikke igennem.
- Hvor er vores?
- Den ene ved udøvende, den anden ved den foreløbige start.
- Havde du problemer med at tanke op?
- Dali er to gange mindre, så de flyver direkte uden arbejde på området.
- Hvem besluttede det?
Jeg tænkte med dårlige ord, men sagde ingenting. Og det var umuligt at stille et spørgsmål om tankning for et par eller tre timer siden til sømyndighederne, der var på afstand af dig. Du ser, og de nødvendige tyve tons petroleum er blevet opnået et sted.
- Jeg besluttede, - min stemme afbrød den forlængede pause, - der kommer alligevel ikke mere brændstof.
- Vent, nu vil vicekommandanten tale med dig.
- Jeg ønsker dig et godt helbred, generalkammerat.
- Sig mig, hvem har besluttet, at besætningerne vil flyve denne rute? - spurgte en stemme med stalinistiske intonationer i den anden ende af linjen.
I øvrigt har de samme besætninger allerede to gange anmodet om tilladelse til at starte.
"Lad dem vente," sagde jeg til flydirektøren.
- Jeg besluttede - dette er for generalen.
- Hvorfor tror du det?
For pokker! Igen den samme intonation! Det begyndte at virke for mig, som om jeg ikke var i KDP, men på det øverste kommandohovedkvarter i fjernt fjerdedele og forsvarede planen for en sommeroffensiv.
- Der blev kun givet brændstof til flyvningen!
- Sig mig, har du kommandoen over langdistance-luftfarten og Northern Fleet-øvelserne?
Nå, den fineste time er kommet. Selvom det ikke er i hovedkvarteret og ikke en frontchef, men heller ikke dårligt. Den bøjede ryg rettede sig, skuldrene rettede, staven, der var vokset til den nødvendige størrelse, passede ikke længere i lommen.
- Du ved bedre, generalkammerat.
Svaret viste sig at være forkert. Dette blev vist ved et par minutters telefonsamtale, der fulgte. Desuden uden brug af bandeord. Inden jeg kunne blive kommandør, blev jeg under "sexterapi" -sessionen til en tegneseriegris, ked af den sprængende grønne kugle og tog ind i kroppen lige under livet, et stykke jern, der havde lænet sig op af lommen så upassende.
- Generalkammerat, lad mig taxere vognene til parkeringspladsen, ellers har de stået på landingsbanen i femten minutter.
I cirka tredive sekunder var der ikke en lyd i modtageren, og derefter:
- Lad dem tage afsted.
Jeg viste hovedet på flyvningerne med min hånd til himlen. Flyene, den ene efter den anden, rev betonen af og skyndte sig væk fra jordiske bekymringer. Disse bekymringer bandt mig hånd og fod med en telefonledning.
Efter at have modtaget en rapport om start af besætningerne, gav vicechefen yderligere instruktioner:
- Kammerat oberstløjtnant, tag din gruppe af på præcis tre-nul.
- Beklager, kammerat-general, men jeg udskød flyvningen An-12 til ni om morgenen. Forvirring og overraskelse væltede lige ud af telefonmodtagerens membraner. Luften i kontrolrummet blev tykkere.
- Er den nordlige flåde og langdistanceflyvning ikke nok for dig? Du trampede transporten under dig selv!
Selvom tropperne under min kommando ifølge generalen ankom, besluttede jeg mig for ikke at røre stangen, der allerede havde slået rod i kroppen foreløbig. Og han gjorde det rigtige. Da jeg ikke umiddelbart fandt, hvad jeg skulle svare, blev jeg tvunget til at lytte i flere minutter, nikke med hovedet og lejlighedsvis indsætte standard militære sætninger: "Ja!" (Jeg er klar til at spise jorden for at tjene din tillid igen), "Ja, helt sikkert!" (ja, jeg er en tåbe, en idiot osv.), "Ingen måde" (men jeg er ikke helt fortabt, jeg vil rette). Endelig tørrede generalen op, og jeg, efter at have modtaget ordren om at komme i kontakt med ham sammen med chefen for An-12-flyet, kunne forlade KDP.
Hitchhiking kom til byen. I hovedkvarterets bygning løb jeg ind i en gruppe glade flyvere, der bar klingende pakker i hænderne. En af dem holdt omhyggeligt en bakke stegt pattegris. Da jeg så mit bekymrede ansigt, foreslog de venlige søpiloter, at jeg spyttede på alt og fejrede sejren med indholdet i pakkerne og spiste vidunderlige stege. Når jeg så på plasteret begravet i det grønne, huskede jeg mig selv for en halv time siden.
"Jeg spiser ikke mine venner," sagde jeg og gik resolut ind i hovedkvarteret.
Omkring tyve minutter senere dukkede chefen for An-12 op, der var blevet tilkaldt af mig telefonisk. Han så meget bedre ud om aftenen. Generalen tog fejl, jeg knuste ikke transportflyet. Hun selv, i ansigtet på denne kaptajn, der uden held havde tømmermænd om morgenen, lagde sig under mig og bad opad med kalveøjne, bad mig om at udskyde flyvningen til morgenen. Selvom han skal have hestøjne. Siden i går, mindre end et døgn før øvelsens start, blev den modige pilot set i et ret mærkeligt selskab. Med en meget ustabil gang bevægede han sig mod apoteket og førte hesten i snor. Det lykkedes aldrig at følge med, og hesten stak konstant kaptajnen i ryggen. En sømand gik lidt bagefter og så tæt på det søde par. Vi så dette billede fra vinduet i vores hjem. Da de nærmede sig indgangen til bygningen, stoppede kaptajnen og hesten. Manden vendte sig til dyret og talte til ham. Hesten lyttede, hovedet desværre nedad. Hun bukkede ikke for nogen overtalelse eller rykninger i tøjlen og nægtede blankt at komme ind på apoteket. Da han indså dette, hviskede piloten noget i hendes øre, sandsynligvis bedt om at vente og forsvandt ind i bygningen. Ved at drage fordel af dette var sømanden straks der. På et øjeblik red de i en doven "demobilisering" trav til hvor de kom fra. Så snedigt forladt af sin firbenede ledsager, faldt kaptajnen hurtigt til ro og gik i seng. Og om morgenen tilstod han, at han bare ville fodre det stakkels dyr i rummet.
- Det er godt, at man bare fodrer. Og selv i sådan en tilstand kunne de have forarget en hest, - sagde jeg som svar.
Generelt var kaptajnen på tidspunktet for vores andet møde på dagen næsten frisk. Og da vicekommandanten ikke kendte til sine eventyr og mulige tilbøjelighed til bestialitet, sluttede vores fælles telefonsamtale ganske fredeligt. Kommandøren for An-12, instrueret af mig, nikkede kun ind i modtageren og brugte de samme standardfraser som jeg. Efter at have modtaget de sidste instruktioner, skyndte vi os at udføre dem.
Mit kast var nok til at nå det næste kontor. Der skænkede de mig et glas til sejren og gav mig en bid at spise med en appetitlig gris. Og så om morgenen var der ingen valmue dugdråber i min mund. Da jeg følte, hvor varme fra at drikke og spise spredes gennem min krop, tænkte jeg, at selv en fanden løjtnant -oberst ikke er en grisekammerat.
Hjemkomsten gik tilfældigt uden hændelser. Under analysen af øvelserne nævnte kommandanten kun kort, at det på grund af mangel på brændstof ikke var muligt at træne på sådan en sådan træningsplads. Det var rehabilitering og samtidig "fjernelse" af mig fra posten som "leder" for luftfart og flådeøvelser. Stangen opløste på en eller anden måde umærkeligt og forlod kroppen uden konsekvenser. Men tilsyneladende hjalp et lille stykke fanget på nyren mig til at stige til oberst.
Her er jeg!
En lignende historie, man kan sige dens civile version, spilles af en berømt humorist. Det er, når trolleybuschaufføren, der forsøgte at lukke dørene udefra, selv skubbes ind i bagplatformen.
Så det er det. Denne hændelse skete i de fjerne tider, hvor træerne stadig var små, jorden var varm, og de væbnede styrker konstant manglede noget. Det vil sige i halvfemserne af forrige århundrede.
En dag i denne begivenhedsrige periode løb hæren tør for batterier. Ikke at de er helt slut. De blev lige så gamle, at de ikke kunne oplades og smuldrede med det samme. Og forsvarsministeriet havde ingen penge til nye. Jeg så en helikopter, hvis mandskab efter at have landet på stedet nær målfeltet ikke slukkede motorerne i mere end en time, mens de ledte efter resterne af raketten, da der ikke var sikkerhed for, at batterierne ville være nok til mindst en autonom lancering.
I vores tilfælde forfaldt disse knappe stykker på en traktor og rullede fly ind på parkeringspladsen. Den sovjetiske bilindustris stolthed: to kabiner: den ene foran, den anden i ryggen, automatgear, heste under emhætten kan ikke tælles. Da han brølede motoren og frigjorde en stråle sort røg, kørte han selvsikkert ud af parken og ankom et par minutter senere til regimentets flyparkeringsplads. Stående foran den strategiske missilbærer slukkede chaufføren motoren og gik til eskadrilleingeniøren. Efter at have modtaget instruktioner om rullende fly, vendte jagerflyet tilbage til bilen, klatrede ind i cockpittet og trykkede på startknappen. Figov trillebør. Giv slip. Men det er ikke for ingenting, jeg kaldte denne bil for stoltheden i bilindustrien. Sovjetiske designere forudså denne situation og gjorde traktoren til et duplikeret trykluftstartsystem. En soldat sprang ud af en kabine og klatrede ind i en anden. Et øjeblik, og motoren buldrede jævnt. Da han var på jorden, blev føreren overrasket over at bemærke, at uhyret, ikke på parkeringsbremsen, kravlede ind på propellerne på flyet foran ham.
Dette blev set på parkeringspladsen. Alle der var der skyndte sig til traktoren og hvilede mod den forreste kofanger.
- Behold det! - råbte teknikeren og sprang efter flyblokkene for at sætte dem under traktorens hjul.
Endelig, tre til fire meter fra propellerne, blev kæmpen standset. Men folk blev ved med at hvile mod kofangeren, af frygt for at traktoren ville hoppe over klodserne.
- Hvor er denne fandme chauffør?! Seniorteknikeren råbte.
Og så fra bunken af kroppe, der sidder fast i kofangeren, lød en tynd stemme:
- Her er jeg!
Rust -2
I året for femogtyve årsdagen for landingen af Matthias Rust i Moskva på Den Røde Plads kom denne historie i tankerne og fik os til at genopleve, omend ubetydelig på nationalt plan, men spændende begivenheder, der endte ganske lykkeligt og jævnt, man kunne måske sige, sjovt.
Hver luftfartsenhed har en plakat, der viser en pilot i en trykhjelm, et fly, en radar og noget andet, og en indskrift, der siger, at vi altid står vagt over vores fædrelands luftgrænser. Og dette er faktisk tilfældet. Kun for piloter fra langdistanceflyvning viser standen sig på en eller anden måde at være indirekte. Selvom der efter Rust-flugten var en periode, hvor pilene i vort regiment var på vagt i flyene, klar til at skyde ethvert lavhøjde-mål ned fra kanonerne. Men dette varede ikke længe. Derfor kunne vi kun beskytte vores luftlinjer på én måde - at bombe alle flyvepladser inden for rækkevidde, så ikke en eneste infektion tog fart. Men dette er allerede en krig. Og så levede vi selv under beskyttelse af luftforsvarsstyrkerne, sov fredeligt og troede på, at endnu en lufthuligan ikke ville lande på vores flyveplads. "Luftforsvarsstyrkernes" tjeneste er intens og ansvarlig, de er på kampvagt selv i fredstid. I luftfarten, der er rig på vittigheder, vittigheder og vittigheder, lød følgende rim:
En luftværnsofficer ligger under birken.
Han blev ikke dræbt af en kugle, de kedede ham.
En kort og kortfattet beskrivelse af det hårde, udmattende mandlige arbejde.
Jeg troede aldrig, at jeg i en halv dag skulle “tjene” (i citater, selvfølgelig) i luftforsvarssystemet for virkelig at forsvare luftrummet i vores store moderland.
Det var en dejlig lørdag eftermiddag. Og det var ikke smukt på grund af vejret. Vejret er ligesom vejret. Dens skønhed var, at det allerede var over middag, jeg kom fra gudstjenesten, spiste en lækker frokost og sov nu og spredte sig på sofaen. Om aftenen havde jeg en sauna, kold øl og hundrede gram til middag i en hyggelig familiær atmosfære. Hvad har kommandanten ellers brug for for roligt at møde demobilisering? Du tænker rigtigt. At dømme efter perversion af dine tanker, er jeg bare sikker på, at du også har tjent i hæren. Han skal skrues over hovedet, så han ikke falder ud, men springer ud af denne "dremonega", farlig for landets forsvarsevne. Ellers vil vi ikke kun trække os tilbage til Moskva, vi vil heller ikke fange Uralbjergene. Ikke kun fjender, men også personalet, der umiddelbart opdager en sådan tilstand hos kommandanten, begynder at begå mindre officielle og hjemlige beskidte tricks (drikke alkohol på vagt, gå på uautoriseret fravær, løbe ind i familien). Derfor er landets sikkerhed i højsædet. Hvis du har brug for at blive slået i hovedet for dette, så er jeg klar.
Telefonopkaldet var ikke uventet, det var simpelthen malplaceret. Et halvt skridt ud af nirvana tog jeg telefonen og præsenterede mig selv.
- Kammerat oberst, - stemmen fra den øverste kommandant i den øverste kommandopost lød næsten højtidelig, - et indtrængende fly nærmer sig dit ansvarsområde. Ordren er at opsnappe og lande på din flyveplads.
"Jeg sover sandsynligvis stadig," blinkede gennem mit hoved, og udkastet til denne tanke vendte mod mine hjerner.
- Hvilket fly, hvorfra? - Jeg forsøgte hurtigt at afklare situationen.
- Flyet er letmotorigt, flyver fra Moskvas retning, det er nødvendigt at opfange.
Gudskelov, at det ikke er fra grænsen og ikke en militær mand. Mest sandsynligt bare inkonsekvens og rod, selvom alt kan være. Men mit hjerte blev lidt lettere.
- Tillad mig at opdrage et par til at opfange? - Jeg stillede et spørgsmål til modtageren. Modtageren var tavs i et par sekunder, så lød operatørens stemme:
- Hvilket par?
- Hvad jeg har, et par Tu-22m.
- Laver du sjov?
Jeg tuller selvfølgelig. Hvad vil du ellers gøre, når du modtager sådanne instruktioner?
- Og dig? Jeg kan opfange ham, han flyver og kører ikke på motorvejen.
- Tja, prøv at tilkalde forbindelsen.
Da jeg indså, at jeg ikke lærte noget nyt, bad jeg om at blive informeret med det samme, hvis der kom nye oplysninger, og begyndte at handle. Efter at have givet de nødvendige ordrer skyndte han sig til kontroltårnet. Alle kommunikationsmidler og radar var tændt, ingen mærker fra luftmål var synlige, vagtskiftet kaldte ubudne gæster ved forskellige frekvenser. Et par minutter senere skete der et mirakel - de svarede os. Efter at have lært, hvem de tog fejl af, blev Yak-18t-besætningen bedøvet og var enig i alle vores krav, selvom de skulle flyve tre hundrede kilometer længere.
Det blev ret sjovt. Faktisk - bare en inkonsekvens mellem de civile og militære sektorer i EC ATC RC (flyvekontrolcenter).
Men svinghjulet i kampen mod krænkere og terrorister er allerede blevet fremmet, og det er kedeligt at bekæmpe dem med en begrænset kreds af ledere. Jeg ville have så mange mennesker som muligt denne lørdag aften til at deltage i ferien dedikeret til luftfartens rod.
Et par minutter før "ubuden" landede blev alle antiterror-enheder derfor bragt til den højeste grad af beredskab. Maskinskyttere lagde sig langs landingsbanen, biler stod parkeret på taxaerne for at blokere flyet efter landing, og jagerne i fangstgruppen sad i afgørende ansigter. Jeg vil ikke angive resten.
Ja, det viste sig virkelig at være en lille mørkegrøn Yak-18t. Rumlede over enden af strimlen, han rørte forsigtigt betonen med hjulene og stoppede efter et kort løb. I samme øjeblik blev den blokeret af lastbiler fra begge sider, og mennesker bevæbnet til tænderne begyndte at bryde ind i førerhuset. Maskinskytterne ved landingsbanen kom op i deres fulde højde og bragte militarisering af mødet med ubudne gæster til den øvre grænse. Men det syntes kun at være.
Da jeg nærmede mig flyet, var den aktive fase af operationen afsluttet. Besætningen stod ved deres fly, omgivet af en fangenskabsgruppe. Vores betjent sad i cockpittet med en pistol klar. "Krænkerne" var let chokerede over at se, hvor mange mennesker der kom ud for at møde dem.
Så viste alt sig at være meget enkelt. Som jeg allerede sagde - et almindeligt rod! Besætningen på Yak-18t, begge tidligere militære piloter, medlemmer af landets rallyhold. Vi forberedte os på træningslejren til verdensmesterskabet i denne sport, som jeg hørte for første gang. Vi fløj hjem og havde alle de nødvendige dokumenter i hånden med tilladelse fra afsenderen og flyvedirektøren. Og det startede med det samme. Hvis Rust, i stedet for at blive slået ned, fik lov at gå overalt, så var de ønsket tværtimod.
Efter at have taxeret flyet til parkeringspladsen, for en sikkerheds skyld, ledsaget af bevæbnede vagter, kørte vi til regimentets hovedkvarter. Da døren var et par meter væk, måtte gæsterne belaste sig igen. Dette er det øverste punkt. Selvom alt allerede var klart, måtte militarismens svinghjul vende sig til enden. Og han vendte sig. Fra hovedkvarterets døre, som djævle fra en snusboks, begyndte soldater fra reserveenhederne at springe ud. I hjelme, kropspanser, med maskingeværer. Deres tid er kommet.
- Og hvad syntes du? - sagde jeg og kiggede på gæsternes skræmte - spørgende ansigter - ægte mænds motto: hvis du elsker en kvinde, så i en hængekøje og stående, hvilket oversat til militærsprog betyder: hårdt i træning - let i kamp.
Et par minutter senere sad vi alle på kontoret for efterretningsofficerer og skitserede en handlingsplan for at komme ud af denne situation. Den fredelige samtale blev afbrudt af rapporter om at bringe alle kræfter og midler til deres oprindelige position.
Det næste telefonopkald var ikke en rapport fra vagtchefen. Seniorchefens stemme blev hørt i modtageren.
En lille lyrisk digression. Under alle omstændigheder fungerer en lignende beslutningsalgoritme, fra at organisere en drikkedunk til opsendelse af et rumfartøj, som omfatter en vurdering af situationen, høring af forslag (ønsker) fra stedfortrædere (kolleger, drikkekammerater) og i virkeligheden meget beslutningstagning (individuelt eller samlet). Men det sker også omvendt. Chefen meddeler sin, nogle gange meget uventede beslutning, så beviser du længe, at du ikke er en kamel. Han retter det, men du er stadig en kamel. Så var det denne gang.
- Jeg ønsker dig et godt helbred, generalkammerat!
- Hej. Hvor er disse hulninger?
- Vi er alle hos de specielle betjente.
- Sådan er det. Du tager dem og sætter dem med stille sorg i vagthuset til morgen, og så finder vi ud af det.
- Generalkammerat, vi har intet vagthus.
- Du finder, hvor du skal plante.
- Tillad mig ikke at pine dem og ikke skabe vanskeligheder for mig selv, jeg vil skyde disse krænkere.
Der er stilhed i modtageren, i øjnene på de mennesker, der sidder overfor, er der overraskelse og et dumt spørgsmål. Det ser ud til, at de allerede har pacificeret, men her igen.
"Tager du sjov?" Kom telefonen.
Ja, det er tredje gang, jeg har spøgt på en halv dag. Jeg ved ikke, om det lykkedes, og hvad bliver konsekvenserne? Men nok, vittigheder til side. Og så bliver du helt sikkert nødt til at skyde pensionerede piloter.
- Generalkammerat, - siger jeg til telefonmodtageren og opsummerer sagens essens.
Da han indså, at han var ved at blive spændt, tænkte generalen over det. Efter et par sekunder sagde han resolut:
- Foder, indkvarter natten, ansøg om i morgen og send til edren hårtørrer.
Kort, klart og forståeligt.
- Spis, fodre, sted og send, hvor du sagde!
Sådan endte min "service" i luftværnet med succes. Efter at have ofret en eftermiddagshvile og et badehus, lod jeg ikke "krænkerne" komme ind hverken på Røde eller Paladspladsen. Og han fandt sig ikke liggende under en birk - han kom hjem på egne fødder. Yak-18 besætningen nåede sikkert deres flyveplads den næste dag. Hvilken plads de indtog i World Air Rally Championship efter sådan en rystelse, ved jeg ikke.
Anerkendelse af en pilot - leder
Om morgenen er det så stødende - at jamre, til tårer, til hikke, Der er forskellige drømme
Men jeg drømte aldrig om at flyve.
Jeg brugte rattet på mig selv
Og mærk sammenholdet med nattehimlen.
Nå, i en drøm holder jeg møder og bygger.
I søvn møder jeg ikke daggry
På beton og i en vandtæt hjelm.
Jeg tjekker tøjet, jeg går til objekterne
Og jeg jagter soldaterne i stigning.
Så vil cheferne drømme
Og med ham og syv hundrede seks og fyrre dokumenter.
Om nødsituationer, desertion, Manglende betaling af underholdsbidrag.
Jeg er fra disse ulykker i en drøm
Jeg redder mig selv på min elskedes fly.
Jeg lukker lommelygten, men jeg kan ikke tage afsted.
Og jeg vågner koldsved.
Jeg drømmer ikke om at flyve …
