Vi præsenterer vinderne af konkurrencen dedikeret til Defender of the Fatherland Day. Tredje plads.
Om morgenen i juni 1991 stod fem mennesker foran hovedbygningens enetages bygning. To sergenter - i parader, med mærker, med striber på skulderstropperne, hvorpå bogstaverne "SA" var gule, i hætter med visirer, der skinnede i solen; tre menige - i civilt tøj.
Yura var tættest på kontrolpunktet. Hans skjorte, gemt i bukserne, hævede lidt af steppevinden, der gik gennem militærenheden.
Bataljonschefen selv gik ud for at se dem væk.
"Hver gang jeg undskylder demobellerne," sagde oberstløjtnant Zhanibekov. - Det i december, derefter i juni. Jeg kunne have ladet dig gå tidligt. Men mens disse boobies, din forandring, vil lære dig forstand, mens tolerancerne kommer op, mens kuratoren godkender … Træning er en ting, tropperne er en anden, du kender dig selv. Vores del er begrænset, hver person tæller. Jeg ser på dig,”af en eller anden grund kiggede han på Yura,“og jeg føler mig som en skolelærer på den sidste klokke. Undskyld at dele med jer. Ret din kasket, modig demobilisering. Nej ikke sådan. - Zhanibekov justerede selv hætten til sergent Orlov. - Tak for servicen, fyre.
Oberstløjtnanten gav hånden hånd til alle.
- Og du, Yura, - da du havde nået det sidste i Yuris rang, vendte kommandanten af en eller anden grund til ham på en høflig måde - send dine digte til Yunost eller Smena. Specialofficeren sagde, at du har vidunderlige digte. Efter min mening forstår han dette spørgsmål. Godt læst.
- Tak … - sagde Yuri som svar. Han følte sig flov. - Jeg er ikke Lermontov, kammerat -oberstløjtnant …
"Jeg venter på en pakke med et blad fra dig," sagde Zhanibekov strengt. - Og nu - vær!
Linjen gik straks i opløsning.
- Husk det ikke voldsomt! - råbte oberstløjtnanten til de tidligere soldater i ryggen, da de gik i en kort kæde til kontrolposten.
Kommandørens UAZ ventede ved porten.
- Glad! - sagde chaufføren. - Jeg skal trække tjenesten i yderligere seks måneder.
- Sid foran. - Orlov skubbede Yura. - Du er det fjerneste hjem.
Efterladt bag porten med røde stjerner, kørte den overfyldte UAZ langs et betonhegn beklædt med ahorn. På paradegrunden vil dannelsen af skilsmisse nu begynde, men det angår ikke Yura. Orlov med fyrene på bagsædet begyndte at synge "En soldat går gennem byen," og Yura lo, og trak ham derefter op.
På busstationen i s. T. Efter at have sagt farvel til kommandørens chauffør, kørte demobeller af på forstads- og intercitybusser - nogle mod øst, nogle mod vest, nogle mod nord. Yura var på vej med Orlov - til regionens centrum, og der til lufthavnen.
De red i en slap "LAZ", raslede med jern og hoppede på den ujævne vej. Sammen med "LAZ" hoppede vi på de hårde glatte sæder og demobiliserede.
- Pigen venter på noget? - spurgte Orlov for højt, som det syntes for Yura.
Yura nikkede.
- Du har en sej pige, Yurka! - fortsatte Orlov. - Du skrev poesi til hende! Jeg var også nødt til at skrive poesi til min Jackdaw. Måske ville hun have ventet dengang. Kun jeg ved ikke, hvordan jeg skriver poesi. Intet talent!
Grønne marker strakte sig uden for vinduerne. Himlen var klarblå over markerne.
Yura troede, at Galka sandsynligvis ikke kunne lide Orlov. Hvis du elsker - hvordan kan du så ikke vente?
Hvis ingen havde ventet, havde det været længe siden at drage en konklusion: ingen kærlighed eksisterer.
Yura og Orlov købte flybilletter på forhånd i maj efter at have fremlagt militære krav i lufthavnsbilletkontoret og betalt forskellen, fordi kun en rejse med jernbane blev indløst i henhold til kravene. Nu måtte de vente på registrering - hver sin egen - og tage af sted i Tu -134 eller Tu -154.
I lufthavnen spiste de en usmagelig mælkeis, og derefter annoncerede en kvindestemme i højttalerne check-in til Tyumen-flyvningen. Ved tæller nummer syv krammede to farvel.
Under flyvningen kiggede Yura ud af vinduet, på de hvide, grå skyer og den endeløse himmel. "Tu" faldt i luftlommer, som om det faldt, pludselig og hurtigt, og gåsehud løb ned af Yuris hoved, ned ad hans nakke og skuldre. Fra den smilende stewardesse accepterede Yura et papglas med mineralvand. Den underligt dystre stewardesse bragte ikke andet end vand på sin vogn. Kvinderne på forsæderne talte lavmælt om landets underskud. Mineralvandet viste sig at være varmt og salt-grimt, men Yura færdiggjorde sin drink til det sidste. Så smed han stolen tilbage og lukkede øjnene.
Først og fremmest vil han gå til Mary. På den femogtredive minibus når den luftfartsselskabet, til det sidste stop, og der - til fods. Dette er, hvad han skrev til hende i sit sidste brev. Maria har ikke en telefon derhjemme, men at bestille langdistanceopkald på forhånd, komme fra militærenheden til byens punkt, hvor der var en telegraf og et fjerntliggende kommunikationspunkt, er en hel historie. Derfor, efter at have købt en flybillet, skrev Yura til Masha samme dag:”Det er ikke nødvendigt at mødes. Vær hjemme."
Et par timer senere landede Tu-154 i Roshchino. Yura gjorde alt som planlagt: han stod i en lille kø for en taxa med fast rute, klatrede ind i en stram "rafik" og i 35 kopier kørte til Tyumen, til Aeroflot-agenturet. Derfra beundrede de syrener, der endnu ikke er falmet, for nylig skyllet af regnen og væltede bystøvet fra de sarte matte blade, med en kuffert i hånden og et smil på læberne, der sandsynligvis så fjollet, barnsligt ud, og flyttede Yura mod Maria - på tværs af vejen langs et lyskryds, langs Republic street, langs Odessa, derefter gårdspladser. Han gik og tænkte, at det var godt, at han gemte sin kjoleuniform og kasket i en kuffert og ikke tog den på. Ellers ville han have skilt sig ud, de ville have set på ham. Og han ville ikke have, at folk stirrede på ham - glad, med et barnsligt smil. Hans lykke, lykken ved at vende tilbage, ville han først dele med Maria. To år! Hundrede otteogfyrre breve fra Mary, fulde af kærlighed, lå i hans kuffert. De første bogstaver blev dryppet af tårer, hendes tårer: blæk fra en kuglehånds hånd på notesbogsark nogle steder skiftede blå til pink.
Her er hendes gård. Bygning i fem etager i mursten, en stribe asfalt, birk, lilla og akacie ved indgangene. Alt er velkendt - måske bare lidt ældre. På en mark indhegnet med et net spillede drenge på omkring tolv bolden. Den korthårede angriber, der så ældre ud end de andre, omgåede behændigt de unge midtbanespillere og forsvarere og førte under skrig fra flere snotede fans ubønhørligt bolden til målet. Yura tænkte med irritation, at han ikke havde købt Maria blomster - ingen påskeliljer, ingen tulipaner, ingen roser til sidst.
På fortovet, ved stien til verandaen, var der helt nye hvide Zhigulis af den syvende model. Med bryllupsbånd. En sort Volga med de samme bånd og ringe på taget frøs bag Zhiguli.
Yura greb fat i dørhåndtaget og hørte et skrig et sted bagved.
-Ouya-jeg-jeg!
Så drengene skriger af smerte. Når de bliver sparket eller ramt.
Vender mig om, løber - og Yura bag nettet på sandet af feltet. Den korthårede dreng, der for nylig driblede bolden i mål bøjet over den besejrede knægt. Han lå på ryggen, som et dyr, der genkendte et andet dyrs forrang, og dækkede ansigtet med albuerne.
- Du, tæve, gav mig en tur? Jeg kender dig. - Angriberen rettede sig op, kiggede til siden, fangede Yura med øjnene, spyttede. Hans ansigt var rynket og vred. Sådan et gammelt ansigt.
- Lad ham være. - Yura nærmede sig.
- Kom væk herfra, rookie! - Angriberen kiggede op på ham.
Yura blev overrasket. Salaga? Barnet trækker vejret i brystet!
- Er du ikke sur, freak? Jeg skærer dig, tæve, i bælter!.. - Et kniv blinkede i drengens venstre hånd. Barbermaskine.
- Nå, stop det!
En kvinde med en formløs figur, dækket af en kjole, humpede mod publikum.
- forbandet forbryder! - sagde den store kvinde og så med had på det rynkede gamle ansigt, der gennemborede hende med et frækt blik. Teenagerens barbermaskine er forsvundet. Som om hun ikke var der.
”Jeg er ikke kriminel, tante Clara.
- Din bror er kriminel. Og du vil sætte dig ned. I er alle ens,”sagde tante Clara. - Stå op, Borechka. Hvor mange gange har jeg fortalt dig: Spil ikke fodbold med denne rabble.
- Hvor kan han gå hen! - Det rynkede ansigt spyttede i sandet og smilede, da han så Borechka rejse sig og støve sig af. - Vi bor i samme gård.
- Intet, vi flytter snart.
-Jeg vil drømme om dig, Bo-rech-ka! - Og han lo hæsen med en knækkende stemme og brød ind i et hvin. "Og du, salaga," sagde han og fjernede øjeblikkeligt sit smil fra ansigtet og rynkede hans smalle pande, "allerede et lig. Jeg ved, hvem du læner dig op ad. Til Masha.
Yura fangede tante Clara. Hun kiggede tilbage fra netkanten. Nysgerrigheden frøs i hendes øjne. Lille Borechka fra hendes fødder kiggede også rundt.
- Gå, kondybai, som zenki gogglede, - sagde angriberen. - Lad os mødes igen. Kender du Lyoshka Poker?.. Du ved ikke noget. Dette er min bror. Han græsser din Arkadyevich.
"Hvad er Arkadyevich ellers?"
- Kom nu ud. Stram til din tøs. Du er demobiliseret, ikke? Den rynkede mand rystede på hovedet, ligesom en voksen.
Uden at se sig tilbage gik Yura fra marken efter den fede tante og hørte en stille samtale bag ham og skingre drenge, der grinede. Tante Klara, der stoppede et sekund ved indgangen ved siden af Marys, kiggede på Yura igen, men sagde ikke et ord. Hun åbnede døren og lod Borechka gå videre. Døren knirkede med en fjeder og bankede. Yura bemærkede, at mange farvede konfetti var spredt rundt på Marias veranda og på trinene. Som om nogen tog nytårskiks ud og forkælede. Åh ja, nogen har et bryllup. Disse maskiner med bånd … Der blev hørt dansemusik ovenfra. "Moderne snak". Yura mødte Masha på et diskotek i en teknisk skole lige under disse sange. Masha kom med en gruppe piger fra den kulinariske skole - så genert, så slank, i en beskeden kjole med et bælte. Derefter fortalte hun med et smil til Yura, at hun havde klædt sig sådan på med vilje - for at være anderledes end andre. "Så du lagde mærke til mig," hviskede hun. Og Yura fortalte hende, at han troede, at alle pigerne fra det kulinariske område var buttede store kvinder.
Han gik op på fjerde sal. Musik kom bag Marias dør. På kunstlæderne fastgjorde nogen et skarlagenrødt papirhjerte gennemboret af en pil med sikkerhedsnåle.
"Er hun flyttet?"
Yura undersøgte landingen. Konfetti blev drysset på trapperne til femte sal.
”Måske er brylluppet der? Men hvorfor er billedet her?"
En vanvittig, næsten fantastisk tanke gik ind i hans hoved.
Masha indgik en aftale med sin mor og far, meldte sig på forhånd til registrering på registreringsstedet, afleverede invitationer til hvem der havde brug for, blev enige om bilerne - og nu venter Yura på ham ved brylluppet. Til deres bryllup! På dagen for hans hjemkomst. Der er ikke noget mere vidunderligt. Og musikken tændte præcis den, de mødtes under.
- Hun venter på mig! Husker vores diskotek! - Yura hviskede så stille, at han knap hørte sig selv.
Han må ikke tøve. De skal skynde sig - eller de kommer for sent på registreringsstedet.
Og han trykkede på ringeknappen.
Knappen var den samme, smurt rundt om kanterne med maling. Men i stedet for det sædvanlige knitrende "zzrrrrrr" kvidrede højttaleren inde i lejligheden som en fugl øredøvende. Yura gysede og tænkte igen, at Masha måske var flyttet. Nej, nej, hun ville helt sikkert skrive til ham om det.
Døren åbnes. På gangen stod Marias far - i en hvid skjorte lukket op til maven, i sorte bukser med krøllede pile og i hjemmesko. Hans ansigt var fyldt med en alkoholiseret rød, hans øjne skinnede, og hans mund lugtede stærkt af vodka og tobak.
- Åh, Yurok … Og hvad er der i kufferten? Til stede?
- Jeg er fra hæren, - sagde Yura.
- Lige derfra? Nå, du er færdig. Direkte til brylluppet! Jeg roser.
Båndoptageren i lejligheden var tavs.
- Hvem kom der, far?
Hendes stemme.
- Georgy Fedorovich, hvem er dette?
Uvant mandstemme.
Og der var også forskellige stemmer i stuen.
Ja, et bryllup.
Konfetti på gaden, konfetti på trappen, Volga med ringe og Zhiguli med bånd. Og billedet på kunstlæderet.
Yura stod på gangen og holdt kufferten foran sig med begge hænder - som om han gemte sig bag den.
Georgy Fedorovich er gift med Albina Iosifovna. Det så ikke ud til, at han skulle skilles og gifte sig med en anden kvinde. Masha ville selvfølgelig have skrevet.
Og her er Albina Iosifovna selv, der holder hagen højt. Sådanne kvinder er ikke skilt.
Maria har ingen brødre og søstre.
- Hej, Yura! - Smart Maria, i en lys kornblomstblå kjole op til knæene, med korte ærmer, med et lavt snit på brystet, krammede ham let - gennem en kuffert, som han ikke slap ud af hænderne - og kyssede ham på kinden, oversvømmet med duften af parfume og champagne. - Kom indenfor. Vær ikke flov. Dette er Yuri Arkadievich, godt, Yura, hvordan har du det. Din navnebror.
Bag hende omfavnede hendes skuldre, fremhævet af skumgummi under kjolen, smilede en lurvet, mørkhåret kammerat med udseende af en bureaukratisk arbejder. Tredive år eller mere. I sort todelt jakkesæt, med et blå stribet slips. En typisk ejer af et kontor i distriktsudvalget i Komsomol eller i et andet bureaukratisk hus. Hans bløde smil inspirerede tillid og kærlighed.
Den mørkhårede rakte en lille hånd til ham, Yura rystede den forsigtigt.
"Vi kalder ham bare Arkadyevich," sagde Maria. - Åh, jeg sagde ikke … Han er brudgommen, det vil sige min mand. I går havde vi registrering, og i dag går vi for anden dag. Læg din kuffert ned. Hun satte sig på huk og begyndte at fjerne hans fingre fra kuffertens håndtag. En guldring blinkede på hendes ringfinger. - Nå, du er som et barn. Alt er fint. Livet går videre. Nu vil du drikke vodka. Brandy. Vil du have tre-årig krim-champagne?.. Hvorfor er I alle overfyldte her? Hun rejste sig og talte højere. - Arkadyevich, hvem slukkede musikken? Har du alle brug for instruktioner? I mænd, uden en solid kvindelig hånd, vil helt sikkert bøje alt.
- Ttaak syg! - gøede Marias far. - Og Yure - et straffespark!
- Jeg har ikke brug for en straf.
"Han behøver ikke en straf," sagde Maria. - Far, du drak meget i dag. Tænk bedre på leveren.
- Jeg tænker på dig, datter. Om din ferie. Hvis jeg ikke har det sjovt, hvilken slags bryllup bliver det så?
- Yura, kom ind. Sæt dig ned her.
I stuen satte Yura sig, hvor Maria havde angivet ham, på en lidt vaklende stol. En ledig stol, en ren tallerken - det var som om de ventede på ham. Et bredt foldebord dækket med en lyserød dug var dækket med krystal, porcelæn og flasker. Fremmede sad på sofaen og stole. De præsenterede sig selv, Yura nikkede eller gav hånden til dem - og glemte straks deres navne. Der var omkring ti gæster. Bortset fra Mashas onkel, den yngre bror til Georgy Fedorovich, der indtog en stol i hjørnet, havde Yura aldrig set nogen af disse mennesker før. Albina Iosifovna forklarede ham, at i dag er den anden bryllupsdag for slægtninge. Den første dag var i går: Efter registrering samledes vi i en andelscafé.
"Der var halvfems gæster," sagde hun stolt.
Yura begyndte at spise og forsøgte ikke at se på nogen. Det viste sig, at han var sulten som et helvede. Han spiste en salat, derefter en anden. Jeg spiste hvedebrød, skåret i trekanter, som på en restaurant. Maria bragte ham selv varm - dampende kartofler, svinekød med løg og sauce. Han drak ikke vodka, cognac eller champagne, men drak sort te.
Gæsterne var allerede gode, de råbte over båndoptageren, de gentog "bittert" i kor, og tvang Maria og Arkadyevich til at kysse længe, Arkadyevich raslede, kravlede med tynde fingre på Marias blå ryg og Yura tænkte om fedtet, svinekød og sovs, kyssende læber, slugte te, hældte kogende vand fra en elektrisk samovar og glemte at tilføje sukker og fortalte sig selv, at han var i en parallel verden. Ind i en verden, hvor alt er snoet, forvrænget, forkælet, bragt til det absurde, hvor alt ikke går, som det gør i den indfødte, nuværende verden.
Brudgommen rejste sig fra den rødmede, som grædende, brud, og rejste sig fra sin plads ved bordets hoved. Yura kiggede i hans nærliggende øjne. Arkadyevich, der allerede var uden jakke, uden slips, rakte ud til ham med en flaske vodka.
- Tag et glas med os. Hvad er du - te og te …
Flasken var limonade. Vodka blev hældt i sådanne korthalsede flasker under Gorbatjov. På etiketten "Russkaya" så Yura et skråt placeret blå stempel: "Regionalt forretningsudvalg". Ikke ellers købte gommen ikke kun vodka, men fik den.
Arkadyevich hældte ham i et glas, hjælpsomt men for skarpt skubbet af Georgy Fyodorovich, spildt vodka på dugen. Uden at ville tale eller lytte til toast, drak Yura. Vodkaen var varm og modbydelig. Yura mærkede hans ansigt vride sig. Arkadyevich selv vidste, hvordan man drikker vodka med et smil. En sjælden færdighed, tror jeg. Eller måske har musklerne i hans ansigt længe været justeret til et konstant smil.
Marias far skubbede gardinerne tilbage og åbnede vinduet.
- Noget kvælende.
Efter at have vasket vodka ned med te, rejste Yura sig og skubbede stolen tilbage. Tæppet under mine fødder var blødt, nyt. Yura gik hen til vinduet og tænkte, måske fortæller Georgy Fyodorovich ham hvad. Nogen skulle fortælle ham noget.
I stedet for Marias far talte Arkadyevich til ham. Med en kop te stod han ved vindueskarmen, trommede fingrene på den og forsøgte at fange musikens slag.
"Det lugter godt af syrener," sagde han.
En sødlig aroma duftede fra gaden.
Yura trak på skuldrene.
"Du ser ud til at have tjent uden orlov," sagde Arkadyevich. - Maria sagde, at du var på missilets "punkt".
"Det er dårligt med ferier der," sagde Yura.
"Jeg kan se," sagde brudgommen.
- Serverede du?
- Det var ikke muligt.
"Hvad forstår du så?"
Brudgomsmanden drak noget te. Han hostede.
Da han vendte sig væk fra vinduet, fangede Yura flere gæsters blikke. Blandt andre kiggede Albina Iosifovna på ham. Medlidenheden blinkede i hendes øjne. Hurtig, lille sådan en skam. Eller måske syntes det for ham. Albina Iosifovna er en streng kvinde. På arbejde - chefen. Du kan ikke vente på kalvkødme fra hende. Men at få en portion latterliggørelse og giftige bemærkninger er let. Hun vil hellere erklære ham, Yura, for en taber end at have ondt af ham og klappe ham på hovedet.
Vil Mary ikke fortælle ham noget? “Jeg elsker, jeg venter” - dette står i bogstaverne. Hvad er der? Sticky kys og gå først i biografen, og derefter til registret med denne tredive-årige bureaukrat, eller hvem er han der? Umuligt at tro! Der må være en forklaring. Utilsigtet graviditet? Tanken fik Yura til at føle sig varm.
- Arkadyevich, jeg vil tale med Yurik, - sagde Maria og rejste sig. Hun sagde dette i pausen mellem båndsangene, og alle hørte hendes ord.
"Selvfølgelig," svarede Arkadyevich med et smil fra vinduet. - Du skal tale.
- Kom nu, fjolsen Yurochka. - Maria gav ham yndefuldt hendes hånd. - Til soveværelset. Ingen vil genere os der.
- Ja, i soveværelset! Arkadyevich gentog glad og lo. Gæsterne grinede af ham.
- Her er det, demokrati! - sagde Georgy Fedorovich. - Havde ikke tid til at blive gift, da manden sender sin kone i soveværelset med … med … med en kendt fyr.
”Det er det, jeg hedder nu,” tænkte Yura og gik langs væggen bag Maria.
Han huskede, hvordan hun krammede ham på gangen - så let, næsten ikke rørende. Sandsynligvis er det sådan pigerne krammer deres bekendte.
Gæsterne bag ham lo. "Modern Talking" begyndte at spille højere. En slægtning til Arkadyevich sang sammen med en skoleaccent og forsøgte at hæve sin baryton til tenor og derfor ude af melodi. Gæsterne lo igen. De lo af sangeren, men det syntes for Yura, at de var over ham. Gennem korridoren lød deres latter dæmpet, alvorligt.
- Ja, du sætter noget racemæssigt! - sagde stemmen til Marys onkel.
Masha førte Yura til det værelse, som hun plejede at kalde "hendes". Hans, det er alt. Og nu er dette "soveværelset".
Hun lukkede døren med låsen, lænede sig mod døren med ryggen.
- Sid ned.
Yura satte sig på den opredte seng. Madrasfjedrene knirkede let. Måske på denne seng arrangerede Maria og Arkadyevich deres bryllupsnat i går. Eller har Arkadyevich sin egen lejlighed? Hyggeligt, møbleret? Og han vil bare ikke kradse og ødelægge det, gøre det til et beruset bryllupsspil?
Maria rullede toiletbordets spejle ud, løb læbestift over læberne. De læber, som Arkadyevich havde kysset, lyste.
Udskæringskjolen - sandsynligvis efter mål af en skrædder - fik Maria til at se ældre ud. Og også kosmetik. Linjen er her, eyeliner er der, linjen er her. Og hun er ikke længere tyve år gammel, men alle femogtyve.
Han lod en atten-årig pige vente på ham, og nu er der en moden kvinde foran ham.
- Du ved, Yurik, vi har store planer. Med mig og Arkadyevich. Maria satte sig ved siden af hende og rykkede tættere på. Yura følte sin varme side. - Du skal vænne dig til og forstå.
"Og hvad først - vænne sig til eller forstå?"
- Hvorfor er du tavs? Jeg kunne ikke gå glip af chancen! - Hun flyttede ham varm side. Han svajede, mens han sad. - Undskyld. Jeg siger det ikke … Ser du, mens du serverede, har meget ændret sig. Det vil sige ikke meget - alt. Du kan ikke gabe. Dem, der ikke havde tid, var for sent. Du ser et stykke - tag det og pop det, før de andre sluger det.
"Hvad er dette stykke?" - tænkte Yura.
- Arkadyevich - han arbejder i byudvalget i Komsomol, - sagde Maria.
Hun navngav stillingen. Yura kiggede ind i reolens glas foran ham. I glasset så han en mørk Maria kigge ind i hans ansigt fra siden, tilsyneladende forsøger at læse hans tanker, hans holdning til den bebudede position. Og Yura troede, at han næsten havde gættet, ikke kun hendes forlovede fra distriktsudvalget, men fra byudvalget. Tag det højere!
- Forbindelser, venner, muligheder, - Maria opført. - Nå, og en ting mere … Han har en bil, en lejlighed. Kapital garage. Dacha ved Andreevskoye -søen. Det er tåbeligt at leve i nuet, man skal kigge ind i fremtiden.
"Er Arkadyevich din fremtid?"
"Arkadyevich og jeg ser vores liv på denne måde," sagde hun. - Erhverv. Det er sin egen forretning, ved du?.. Cafe, derefter en anden cafe. Og så sandsynligvis mere. Generelt vil vi ikke stoppe. Arkadyevich har nu en cafe, men en andelshaver, på aktier. Og vi vil have vores. Der er én spisestue på byudvalgets balance, og bydelen er netop det. Hun holdt pause. - Vi vil åbne en særlig cafe. Med et twist. Kunstcafé. Lad os sige litterære. Du vil elske denne idé.
Yura mærkede med kinden, hvordan Maria stirrede på hans profil. Jeg skulle have bedt hende om ikke at se på ham, men at se foran hende, ind i reolen, som ham.
- Vin, poesi, stearinlys - det er så romantisk! Arkadyevich kom med navnet: "Northern Muse". I går gik vi på en cafe, godt, i et kooperativ, Arkadyevichs venner fra Surgut og Nizhnevartovsk kom til brylluppet, så han kom med det nordlige navn. Og vi vil invitere digtere til den litterære cafe. Og vi læser noget selv.
Alene? Hendes Arkadyevich skriver også poesi? Eller begyndte hun at skrive? Men hvorfor sendte hun så ikke et eneste digt til ham i hæren? Er det ikke det samme for ham? Eller vil de have ham til at deltage i denne … familievirksomhed? Nej for helvede!
Sengekildene knirkede under hans hænder.
- Vær ikke vild, Yurochka fjolsen. Hvem venter i to år nu? De bedste år går. Vær ikke så pil.
- Ivnyak?
- Jamen, det siger de.
- Aldrig hørt.
- Du hørte ikke mange ting der, i dine stepper, på dit "punkt". Vær ikke naiv, vel? Alle dine missiler bliver snart skåret og skåret i metalskrot. Livet har ændret sig, ved du, ven? Alt blev anderledes, Yura. Kommunisterne er nu på flugt.
- Skynd dig ikke på tingene.
- Du forstår ikke noget. Arkadyevich - han er medlem af byrådet. Han er opdateret. Og på tv taler de om en markedsøkonomi. Socialismens skinner har ført til en blindgyde og alt det der. En varebørs er åbnet i Tyumen. I "Rodnichka" sælges amerikanske cigaretter og fransk cognac "Napoleon". Milwaukee øl i dåser!..
Tsois båndstemme kom fra stuen. “Vores hjerter kræver ændringer! Vores øjne kræver ændringer!"
- Havde du ikke en telefon i enheden, Yur?
- Var. Vi så "Time". Ifølge den daglige rutine …
Yura huskede Gorbatjovs dystre, bekymrede ansigt på Rubin TV. Tidligere, i april 85. april, så Gorbatjov anderledes ud: munter, munter. Det virkede til, at han allerede var trådt ind i fremtiden og nu kalder landet efter ham. Næste år - partikongressen, stående bifald. Acceleration, omtale. Yura troede Gorbatjov. Men i 1989 begyndte generalsekretæren at tale for meget og for ofte. Som om han med ord forsøgte at modstå den stærke strøm, der bar ham et sted. Og du vil ikke forstå: enten en lort svømmer eller en snedig fjende af folket.
- Du kan spise en normal frokost i en kooperativ cafe, men for femten rubler. Og i spisestuen - for en og en halv rubel, men der vil du få vand i stedet for suppe, brød i stedet for koteletter og en brun bunke i stedet for te. Folk fortjener det bedste, og det er ikke synd at opkræve dem de bedste penge.
”Min far tjener 200 rubler om måneden, min mor - 180, - tænkte Yura. - Hvor meget bedre vil de "fortjene" priser på bilerne?"
"Fattigdom er uundgåelig under kapitalismen," spyttede Maria, som om hun besvarede sine tanker. - Derfor er det vigtigt ikke at være blandt dem, der køber, men blandt dem, der sælger.
Denne sætning syntes Yuri udenad. Masha er smuk og slank, men hun ved ikke, hvordan hun skal tale smart og stilfuldt. Formentlig hentet fra Arkadyevich. Fra markedslederen i Komsomol.
Hvordan er det: i dag er medlem af Komsomol, i morgen - socialismens og kommunismens fjende? Hvordan så: USA - Den kolde krigs ideolog og en fjende, og nu - en fredsstifter og ven? I Sovjetunionen blev spekulanter fængslet, og nu vil de blive erklæret de bedste mennesker, et forbillede? I litteraturundervisningen på skolen lærte de, at opportunister er nits og skum, og nu vil disse skind styre showet? Livet indefra og ud? Yura mente, at alt dette ikke ville gå ud over snak og små samarbejdsaktiviteter. Og dem, der forsøger at sælge deres hjemland, får en håndsrækning. Og de vil give det hårdt. Så fingrene flyver. Det er kun nødvendigt at afslutte underskuddet, for at etablere systemet. Der var vanskelige tider for landet, men alt blev altid bedre.
Men hvordan er det? I går - hans brud og i dag - en andens kone?
"Har du også lagt planer for mig?" - spurgte Yuri og kiggede på Mariinos refleksion i reolens dør. En mærkelig ro greb ham pludselig. Han kiggede på Maria.
Hendes ansigt glød pink.
- Nå, du ser - du gættede det selv! Nej, du er ikke helt vild med markedsøkonomien. Jeg får dig ind. Du vil gå langt med mig, den dårlige Yurik. Hvis jeg sagde, vil det være sådan. Hun klappede ham på skulderen.
- Jah? - Yura lo næsten. - I dine breve sagde du, at du ventede på mig, og at du elskede mig. EN…
- Og jeg er ikke holdt op med at elske dig. Hvorfor tror du det? Jeg skrev til dig. Tror du, hun løj? Du forstår ikke noget, den dårlige Yurik. Jeg sagde bare ikke alt.
Hun slog fingrene i skødet. Som en gammel kvinde.
De sad begge på sengen nu og stirrede på deres svage refleksioner i reolens døre.
Ansigter, der viser sig gennem bøgernes flerfarvede rygsøjler.
Jeg skrev.
Yura kiggede sammen og kiggede ud af vinduet mod himlen. Masser af skyer. De strækker sig efter hinanden. Aflang, tyk, grå. Det kommer til at regne.
Ja, hun skrev til ham. Ofte først to eller tre bogstaver om ugen. De akkumulerede hurtigt og skabte en tyk stak. Yura opbevarede dem i et natbord, pakket ind i cellofan. Tættere på vinteren begyndte Masha at skrive sjældnere - et brev om ugen. Under demobilisering modtog han kun et par breve om måneden fra hende. Nu blev det klart: breve blev sværere og sværere for hende. Det blev sværere og sværere at kalde Yura elsket, sige "jeg venter", "jeg sender et langt lidenskabeligt kys" og udfylde papirark med andre egnede. Og alligevel klarede hun opgaven.
Jeg skrev.
Linjerne, tegnet i notebook -cellerne, stillede sig op foran sine øjne i lige og skrå rækker. Hans visuelle hukommelse er som film.
“Kan du huske Kostya Kislov? Han er stadig den samme sure, som om han begrunder sit navn! " - “Vasya Gorsky overbragte sine hilsner til dig. Han samler alle frimærkerne. Sjovt, hva '? Nogle mærker … Pincet, lagerbøger … Og han elsker at pille ved modelbiler. "Young Technician" abonnerer. Og det ligner et barn. " - “Hilsen fra din veninde Sasha Sivtsov. Mødte ham på markedet. Jeg spurgte, hvordan de tjener dig der. " - “Yurik-murik, kan du huske, hvordan du og jeg gik på slæde i vores stenbrud om vinteren? Hvordan råbte jeg af frygt? Hvilket fjols! Er det muligt at være bange for noget med dig? " - "Kan du huske vores første diskotek på teknisk skole?" - "Kan du huske…"
Husk, husk, husk!
Breve fra fortiden. Jamen selvfølgelig. Det var breve fra fortiden. Hvordan kunne hun fortælle om nutiden? Især om fremtiden?
Sig, sig hej til ham ikke fra Sashka Sivtsov, men fra Arkadyevich. Fra cheferne i Komsomolsko-Gorkomovskaya, en misundelsesværdig smilende brudgom med en lejlighed, en sommerbolig, en bil og endda en større garage. Angiv materialet i brevet og opsummer: alt er bygget, alt er købt, der er kun tilbage at leve. Start som normalt: "Kan du huske …" Og så et sted i slutningen af brevet, dump det vigtigste i et afsnit: "Ja, jeg glemte næsten. Hør, Yurik-murik, jeg skal giftes her …"
Gad vide, hvornår der skete en ændring i hende? Måneder siden? For et år siden? Halvandet år? Hvor længe har hun snydt ham?
Maria sagde noget.
- … Nej, min ven, jeg er ikke holdt op med at elske dig. Kom nu, stop med at syre. Sammenlign dig selv med Arkadyevich. Nå, det er sådan, halvmand, fremtidig henpecked, grådig efter slik … Og jeg vil have dig, Yurochka fjolsen. I begge kaldes Yura. Du kan ikke gå galt i sengen! Hun fniste. - Du bliver min, barfodet dværg. Du vil være min elsker. Jeg vil lære dig Kama Sutra.
Yura vendte sig mod vinduet. Følte at han rødmede. Hvorfor han rødmer, forstår jeg ikke. Menneskelige følelser er hurtigere end tanker.
Sandsynligvis har Masha ret. Han er naiv. Og dumt, det må være.
Men af en eller anden grund ville han forblive både naiv og dum.
Og han rødmede, fordi han virkelig ville kramme Masha, for at klæde Masha af. Og lig med hende, her, bag en låst rumdør. Og samtidig var det modbydeligt, modbydeligt. Han ville have hende og ville skubbe hende væk, men den første følte mere end den anden, og derfor rødmede han. Og Masha lagde selvfølgelig mærke til hans pludselige rødme af forlegenhed. Det er utroligt svært for kvinder at argumentere, indså Yura.
Maria rejste sig, rettede sin ultramarine kjole. Fra reolen tog hun et blad oven på bøgerne. Hun vendte det igennem med et raslen papir.
- Du spurgte om planerne. Se.
Yura accepterede lydløst det åbnede magasin. Det var den mest populære ungdomsudgivelse. Oplaget er flere millioner eksemplarer.
Fra siden kiggede Marias ansigt på ham. Fotografen filmede hende lænet mod en birk. Under det sort-hvide fotografi er der kursive linjer: "… jeg har drømt om at skrive poesi siden barndommen", "endelig blev drømmen til virkelighed", "en ung digterinde lovende" og så videre.
Nedenfor er digterens navn: Maria Nekrasova.
- Jeg beholdt mit pigenavn. Det lyder så poetisk, ikke?.. Arkadyevichs efternavn er slet ikke litterært, ja, hende i røven.
Så hun skriver poesi. Og de udgives i hovedstaden. Nå, du kan lykønske hende. Men hvad har han at gøre med det?
Hans øjne gled fra hans efternavn til poesi. Til navne, strofer, rim. Yura vendte en side om, en anden.
“Du har en sej pige, Yurka! Du skrev poesi til hende!"
Nogen - sandsynligvis redaktøren for poesiafdelingen, eksekutivsekretæren eller andre, der gør det for dem - har ændret andre linjer. Rettet og redigeret lidt her og der. Nogle steder blev det rettet godt, men med nogle ting var Yuri ikke enig.
Han blev dog ikke spurgt.
Og du kan ikke bevise noget for nogen nu. Brevene, hvor han sendte disse vers, er fra Masha. Skjult et sted. Nej, snarere, de blev brændt. Yura grinede. Det ser ud til, at han er begyndt at tænke i moderne tids ånd.
Hun skrev breve fulde af kærlighed og lidenskab til ham, og han sendte hendes digte til gengæld. Hun forberedte sig på at gifte sig med en garage med en bil, var alt, hvad hun havde brug for. Han kaldte hende og hans breve for en kærlighedshistorie og troede, at han, når han vendte tilbage fra hæren, ville samle dem alle og binde dem med en tråd, og derefter, 20 eller 40 år senere, ville han vende sig til dette kærlighedsdokument - sammen med hende, Maria.
Og hun hentede poetisk materiale fra hans breve. Ligesom stenmalm. Hun modtog et brev, åbnede en konvolut, omskrev digte med en pen eller skrev på en Komsomol skrivemaskine, underskrev hvert ark med sit pigenavn og ødelagde bogstaverne. Over tid har en samling digte til bladet akkumuleret sig. Og intet bevis. Myggen vil ikke undergrave næsen.
Hun siger, at hun ikke er holdt op med at elske ham, men er det ikke løgn? I denne verden lyver de næsten uden at tænke. Desuden: her tror de på en løgn som på sandheden.
Yura så digtet til ende.
Han komponerede det første digt fra udvalget i en alder af nitten, på toget, på vej til hæren, i skole. Jeg komponerede det uden papir i mit hoved. Det sidste digt blev skrevet og sendt i foråret, i marts. Hurtigt blev det dog trykt.
- Jeg kan især lide dette, "Vejen til himlen." - Maria satte sig ved siden af hende og stak fingeren mod stregerne. Morgenfruen ramte papiret. Yura kom til skade. Det var som om hans hjerte var blevet prikket. - Den sidste strofe er generelt smart og genial:
Jeg vil være munter, frisk og ung
Alderdommen rynker dig i skyggen.
Men der vil være en grøn loach
Et portræt, hvor et geni er ung.
Yura var tavs.
- Og hvor har du de tanker fra? Spurgte Maria. - Du er i alt 21. Sådan inspiration, ikke?
Han mærkede Marias hånd omfavne ham. Jeg lukkede øjnene. De sad side om side, tæt, tæt, hendes fingre bevægede sig på hans mave, og det var som mange, mange år siden. Yura tvang sig selv til at åbne øjnene. Foran ham var det samme skab. Forstyrrede støvpletter hvirvlede i luften.
- Kort sagt, bare fantastisk! - Maria sukkede af ærlig misundelse. Hånden, der krammede Yura, trak stille og roligt væk. - Det er redaktøren i Moskva, der fortalte mig det. Nå, ikke helt så … Fantastisk … Nej, gennemtrængende … det vil sige at trænge ind … Jeg glemte hvordan. Og han sagde, at sådanne vers er usædvanlige for en kvindes poetiske blik. Noget i den stil. Du skriver i det mindste lidt som en kvinde, okay, Yur?
For en digter, omend en falsk, udtrykte hun sig for vulgært. Selv primitiv. Hun skulle udvide leksikonet. At læse klassikerne. I stedet for undskyldninger for markedsøkonomien.
- Publikationer i blade, derefter en bog, en anden … Forfatterforening … Oversættelser til engelsk, fransk, tysk … til japansk!
Overraskende sad en kvinde ved siden af ham og værdsatte en andens drøm.
"Digter med sin mand-restauratør," tænkte Yura. - Den ene kom ud af Komsomol -kantinen, den anden - fra andres digte. Og det er det, de moderne markedsfolk er, der viser de uoplyste skarer den lyse vej til kapitalisme?"
Masha snurrede en bred (for bred) guldring på hendes ringfinger. Sådan en ring ville se harmonisk ud på den fyldige finger på en fyrreårig vestlig borgerlig kvinde: damer med en forgyldt håndtaske og en hat, hvorfra hånet foragtende øjne kigger ud.
- Du ville skrive, men jeg ville søge publikationer. Vi vil dele gebyrerne. Lad os blive enige. Jeg vil ikke skade dig, din ildflue. Du ved, den anden rolle er også stor. Dette er ikke noget ekstra for dig. Den ene skriver, den anden bygger og sælger - det er okay.
"Arbejdsdeling," tænkte Yura. Han grinede for sig selv. De har alt gennemtænkt.
"I Amerika ville det ganske enkelt blive kaldt en virksomhed," sagde Maria.
"Jeg venter på en pakke med et blad fra dig." Oberstløjtnant Zhanibekov sagde dette i dag, men det så ud til, at en hel historisk æra var gået siden da, og Zhanibekov blev ni hundrede, ligesom den bibelske Methuselah.
- Efter din mening er jeg ikke i stand til at sende digte til "Ungdom" eller "Ny verden"?
- Min sol!.. Jeg var nødt til at tage til Moskva og ligge under redaktøren. Så digtene optræder i bladet. Nu er de dukket op, ikke et år senere. Og så de overhovedet dukker op. Nu er alt gjort for interessen, du forstår stadig ikke, skat, ikke? Så jeg forklarer det for dig. -Hun nåede til toiletbordet, fiskede en cigaret med sine tynde fingre fra en halvåben rød-hvid pakke "Marlboro", slog en lighter, tændte en cigaret, lod en strøm af blålig røg mod døren. - Du vil ikke selv bryde igennem, du er min naive fjols. Lyt til mig, og du vil få succes.
"Til succes", - som et ekko, reagerede Yura med sin tanke.
Hvor blev pigen fra den kulinariske skole hen? Foran ham sad og blæste røg gennem hans næsebor og lærte ham livet, en slags filmisk væsen. Ikke rigtigt! Det virkede til, at sessionen ville ende, filmen i rullen ville rasle, mekanikeren ville stoppe filmprojektoren, og væsenet ville falme og opløses i den støvede luft. Yura kunne ikke tro, at ved siden af ham var den levende Maria. Han skal ud af sengen, gå. Forlad, tænk. Være alene. Så han kommer hjem, husker, hvordan alt var med dem før hæren, og det vil vende tilbage. Du skal bare huske hvordan. Og det er ikke alt, hvad der sker her. Det forekommer ham.
Nej, det ser det ikke ud til at være. Det var som om nogen tog sit liv og smuttede ham et andet.
Det spøgelsesagtige rynkede ansigt på en fodboldbane teenager svajede i tobaksrøgen. "Stram til din tøs." En gårdbarn med et blad, bror til en eller anden gopnik, voksede pludselig til en moralist.
- Hej, hvor er du? Maria rejste sig og stak cigaretskod i askebægeret på skrivebordet.
Det ville være nødvendigt at svare på noget - man kan ikke sidde sådan og være tavs. Men hvad er dit svar? Han kunne tale om noget med den Masha, som han mødte på diskoteket. Han kunne have talt med Zhanibekov eller Orlov eller andre fyre fra deres militære enhed. Men med filmiske karakterer, med udlændinge, kunne Yura ikke tale.
”Du skal fordøje alt, forstår jeg,” sagde den kommende ejer af den litterære cafe. Hun syntes at tale om mad. - Lidt uventet, hva '? Du ved, i dag handler livet om vendinger. Og de er alle hurtige, vender. Hvordan ikke at gå glip af. Hey, mirakel i fjer, vågn op!
- Jeg går, - sagde Yura og kiggede ind i reolens glas. - Jeg vil gå.
- Jeg har en telefon. Arkadyevich ramte installationen på GTS. Opkald. Vi bor stadig her, renovering i Arkadyevichs lejlighed …
Han tænkte træt, at hun heller ikke havde skrevet til ham om telefonen. Tilsyneladende var hun bange for, at han ville ringe. Alle kunne tage telefonen: Arkadyevich, Albina Iosifovna eller Georgy Fedorovich. Det er usandsynligt, at Maria dedikerede sine slægtninge og nye elsker til forviklingerne i sit spil.
Maria vendte sig om til bordet, rev et stykke papir af notesbogen. Hun skrev nummeret ud på et stykke papir med en pen - det ligner det samme, som hun skrev til ham i hæren. Blækfarven var nøjagtig den samme. Kun tårer har ikke dryppet på stregerne i lang tid.
- Ring hvis det. Der er installeret telefoner i nærheden af dit hus på Tulskaya.
"Hvad laver hun uden for mit hus?"
- Jeg gik til din. At besøge.
”Hun gjorde også nar af mine forældre. Jeg elsker, jeg venter. Jamen selvfølgelig. Min skal også være sikker på, at hun venter på mig. Hvis jeg havde lært af nogen, at hun ikke forventede mig, var hun blevet efterladt uden poesi. Så hun indsamlede hilsener fra Vasya og Sasha og andre, og mødte dem bevidst - for at informere mig om, at hun ventede på mig og elsker mig. Hun startede et bryllup lige før min demobilisering, bare fordi hun var bange for, at nogen ville finde ud af det og skrive til mig. Hvordan kaldes det? Forsigtighed? Og er der ikke noget stærkere ord? Mor og far tror nok, at Masha og jeg snart skal giftes og give dem børnebørn. Far kondrashka vil være nok, hvis jeg fortæller ham om Arkadyevich og digte i bladet til at fortælle ham. Og vigtigst af alt, jeg er ikke holdt op med at elske. Hun “har ikke stoppet”, det ser ud til, mener hun! Han sover med hendes Komsomol -mand, stjæler poesi og elsker den stjålne digter."
Yuras tanker begyndte at blive forvirrede.
- Arkadyevich ville give dig et lift, han har en Zhiguli, men han er fuld, - sagde Maria.
- Jeg går, - gentog Yura og blev på sengen.
- Hør, der kommer ingen herind. Maria holdt sin kjole og knælede foran ham. - Dør med lås. Arkadyevich kommer ikke her, han er veltrænet hos mig. Og der har de en båndoptager …
Som om en bange dreng, flyttede Yura væk fra Masha på sengen og hvilede hænderne på springmadrassen. Hun lå stadig på knæ og fulgte hans blik. Yura sprang op fra sengekanten, skyndte sig til døren, som om han var på flugt fra pesten.
Musikken var lige stoppet i stuen. Da han passerede langs korridoren, så Yura, at den mørkhårede Arkadyevich, der viste den nye skaldede plet, rodede gennem kassetterne.
- Ah, Yurok … - sagde Marias far. Hans ansigt blev lilla som hos en beruset alkoholiker. Stemmen lød frygtelig fuld. - Du er…
Marias onkel lå og sov i en lænestol.
- Drik vodka med os, navnebror! - råbte brudgomsmanden glad, og fra sit råb blinkede onkelen og rakte et glas.
Arkadyevichs glade humør ramte Yura. Her, lige i denne lejlighed, blev dystopi født. Ikke boglig, ikke fiktiv, men ægte. Et af centrene i den nye verden blev dannet her. En uhyggelig, omvendt verden, som han, Yura, aldrig ville passe ind i. En verden, hvor de siger, at de elsker og venter, men går i seng med en anden. Og af hensyn til interessen sover de også med den tredje. Det er muligt, at dette ikke er grænsen.
I køkkenet røg to mennesker ved det åbne vindue, han og hun, der ikke sagde noget til Yura. Begge forskudt; han støttede hende i taljen. Yura glemte helt, hvem de var. Absolut alt i denne lejlighed var en fremmed. I vindueskarmen var der to glas, en halv tom flaske cognac, en tallerken med resterne af Olivier og en gaffel. Gadevinden drev tobaksrøg ind på gangen. Yuras øjne begyndte at vandre. Uanset om det er fra røg eller fra sorg.
Han snørrede sine sneakers og løftede mappen.
- Tag bladet. - Maria rakte ham et nummer med vers. - Jeg har en mere.
Som et barn, klar til at græde, men skjulte fremtidige tårer, rystede Yura på hovedet. Han greb kufferten mellem benene, han vendte sig, klikkede på den engelske lås og kom ud i trappens kølige beton.
- Farvel, Yurochka fjolsen!
Han besvarede ikke dette spøgelse. Et frygteligt spøgelse, halvt levende, halvdødt, hvoraf den ene halvdel holdt fortiden i sig selv, den anden bar fremtiden. Et eller andet sted i midten mellem halvdelene var det tyndeste lag af nutiden. Og dette er noget ægte Yura ikke ønskede at indrømme over for ham. At tage et magasin fra Masha, der minder om nutiden, der var brudt ind i hans skæbne uforbudt, betød at lade det mareridtsfulde spøgelse hjem.
Efter at have forladt Maria gentog Yura sin tidligere rute. Vejen til en person, der vendte tilbage til en verden og endte i en anden. Odessa -gaden, republikkens centrale gade, lyskryds, krydsning. Aeroflot -agenturet var stadig det samme, men livet omkring var allerede anderledes. Yura forsøgte at slippe af med glamouren og rystede på hovedet.
Han passerede butikken "Start", der altid lugtede stærkt af helt nyt gummi (yndlingslugten af en bydreng), og nu var der et skilt "Regnskab" på de lurvede døre, krydsede Geological Prospecting Passage, rundede 6. skole og stoppede ved en karriere, hvor han som barn fangede ænder med et agn. Over stenbruddet, der nu var tilsluttet, andetræ langs bredderne og tæt bevokset med kvæg, fløj en ensom måge lydløst. På den anden bred, hvor der var mere nøgen sand, solede et par et par og spredte et tæppe. To skændtes om noget: de rejste sig på albuerne og skændtes. Den modige nye verden forfølger dem, tænkte Yura.
En ung ubarberet mand i sportstrikot og en krøllet T-shirt nærmede sig ham, svajende og tilsyneladende hoppede lidt op, som på fjedre. Tip stod foran stativet "i ro" og holdt en lille afstand. Hans læber dansede.
- Hey, mand, giv mig en rubel!
Yuras kuffert faldt ud, og hans tunge og tænder dannede et svar af sig selv:
- Og i øret?
Han ville med glæde trimme den uforskammede mand til en kotelettilstand. Hans hoved var følelsesløs, knytnæverne knyttede; vision fokuseret på et menneskeligt mål. Hele den forbandede nye verden var koncentreret, syntes det, i dette ru ansigt, i disse løse bevægelser. Mesterens krav "give" blev udelukkende beregnet for de feje og smidige. Men tricket er, at de mest feje og formbare bare er sådanne typer.
Læberne dansede modsat.
- Hvad er du, bro? Forstår du vittigheden?
"Jeg forstår det ikke," snappede Yuri.
- Che, på grund af rubelen er du klar til at dræbe din nabo, ikke?
Når han kiggede sig ofte omkring, begyndte naboen at bevæge sig væk og absurd hoppe op og ned.
Jeg ville ønske, at jeg kunne ryste hele denne nye verden af på samme måde. Fortæl ham: "Og i øret?" - og foretag en falsk bevægelse med kroppen. Så han bliver bange og forsvinder. For evigt og altid.
Han tog nøglen til lejligheden fra sin nabo, tante Anya, en pensionist. Klokken var endnu ikke fem; mor og far ville ikke vende tilbage fra deres job før seks. Tante Anya sagde, at Yura var vokset meget, og hun huskede ham "sådan" (hvilket var overraskende: det var som om han var taget fra børnehaven til hæren), og hun havde lige købt sukker i købmanden med kuponer, og her på trappeopgange om aftenen og om natten er det mørkt, selvom du kaster øjnene ud, er der ingen løg nogen steder, fordi tyvene, der jager i indgangene, skruer dem af og derefter sælger dem til ublu priser til basaren. "De siger," sagde en nabo, "du skal smøre pærerne med tandpasta for ikke at stjæle. Pastaen bages til glasset, du kan ikke vaske den af. Men du skal også få det, pasta. Alt er nu mangelvare, Yurochka. De siger, at der ikke er noget underskud i en markedsøkonomi”.
I den toværelses lejlighed, hvor Yura boede fra syv år, var alt det samme, som før han blev indkaldt til hæren. Han smilede endda. En ø fra fortiden. De samme ting, det samme skrivebord med en revnet polering fra skoletid (på bordet er der en keramisk blyant, en lampe under en vævet lampeskærm, en stak bøger, et par kassetter og en radiobåndoptager "Aelita" - alt er som før, som om Yura aldrig forlod nogen steder), et papirpolitisk et verdenskort på en hvidkalket væg, på den modsatte væg-et sort-hvidt portræt af en dyster Lermontov og et stille tikkende rundur med romertal. På vindueskarmen er der hvide pelargoner i grønne plastikpotter.
På reolen, der læner sig op ad bøgernes rygsøjler, er et fotografi af ham og Masha fra juni 1989. Filmet på "Zenith" af sin far, på militærregistrerings- og hvervningskontoret i Leninsky -distriktet - inden Yura satte sig sammen med andre værnepligtige i bussen, som derefter tog dem til det regionale militære registrerings- og hvervningskontor, hvor de senere blev demonteret af betjentene-"købere". Yura tilbragte omkring seks måneder i træning og kom derefter til "punktet" for distribution. Masha var atten på billedet, han var nitten. Han kiggede på fotografiet og troede, at denne Masha og den, han så i dag, var forskellige. Det kan ikke være, at de er ens.
På et andet foto blev Yura fanget med sin bedste ven. Januar, skoleskikonkurrencer, ottendeklasser i træningsdragter, strikkede hatte, skiløb, med stave. Yura og Sashka Sivtsov har anspændte ansigter, klar til at springe frem i sneen. I baggrunden - idrætsinstruktør Pal Palych, der holdt en fløjte for munden. Alle skolens fysiske instruktører kaldes Pal Palychas eller San Sanychas.
- Jeg ringer til Sasha, - hviskede Yura.
Han rakte ind i lommen, tællede pengene, greb en mønt på to kopek i håndfladen, lukkede lejligheden, løb ned ad trapperne og sagde "hej" til den gamle alkoholiker Makar Kuzmich, der dukkede op på trapperne på første sal (han stirrede på ham som et spøgelse, sandsynligvis ikke genkendte), og gik ud i gården. Jeg gik rundt i huset. På hjørnet, tæt på de tilgroede akacier, var to telefonboder virkelig blå.
Efter at have besøgt den ene og den anden stand sagde Yura:
- Barbarer.
Nogen snappede rørene fra begge telefoner, som man siger, med kød. De lamme fjedre, der skjulte ledningerne, lignede lemlæstede arme med hængende sener.
Hvorfor skulle nogen have brug for rør? Det er klart, hvorfor de stjæler, skruer pærerne af: de kan sælges eller skrues i fatningen, men hvad skal man gøre med røret fra maskinen?
Selve telefonerne, der er indesluttet i metalkasser, blev skåret med knive, plettet med små og store indskrifter. Stentegn, stedet for primitive mennesker.
Inskriptionerne var sjældnere uanstændige, oftere stødende. Det var som om, de ikke kom til disse boder for at ringe, men for at tage hævn.
Boden til højre lugtede af urin.
”Jeg tager med taxa,” tænkte Yura, da han gik langs Tulskaya. "Hvis taxaer endnu ikke er mangelvare her."
Himlen var mørk. Fra den gråhed, der langsomt svævede og hævede på himlen, fik murhusene en stålskærm. Vinduerne i de fem etagers bygninger og glasudstillingsvinduerne i købmandsforretningen Yubileiny blev sorte. En dråbe regn styrtede på Yuras håndflade.
Han tog en taxa på eventyrcaféen.
- Ikke på disken, - meddelte chaufføren. - Før Maurice Torez? For tre rubler. Hvis til indgangen, så fire hasselrype.
Tre rubler for en sådan afstand var en tredobbelt pris.
- Du behøver ikke gå til indgangen.
Yura var tavs hele vejen. Inden du forlod "Volga", gav taxachaufføren en sedel på tre rubel. Manden kiggede mærkeligt på ham fra sit sæde.
- Vi blev enige om fire rubler.
- Dette er hvis før indgangen. Har du problemer med din hukommelse? Eller er det virkelig alt sammen falsk? - tilføjede Yura uventet for sig selv.
Chaufføren trak sin udstrakte hånd tilbage.
- Hvor er du fra sådan en filosof?
- Fra hæren.
- Dembel, eller hvad? Har du tjent et sted på steder, der er glemt af Gud og djævelen?.. Alt er klart med dig. Hej, bror, du skal fylde dit glas med noget. Vil du tage Vodyar i et kvarter? Eller snak. Jeg giver det op for et mærke. Du finder ikke billigere fra nogen. For fjorten - som en demobilisator. Så jeg pakker det ind i en avis.
Med en flaske 72, pakket ind i Sovetskaya Rossiya, tog Yura elevatoren til niende etage. Døren, uden at fjerne kæden, blev åbnet lidt af en forfærdet krøllet hår, i hvilken Yura genkendte den modne Sasha. Vi har ikke set hinanden i tre år! Sashka lukkede kæden op og åbnede døren bredere. Men kun for at glide ud på platformen, på måtten.
- Hej…
- Hej! Du vil ødelægge alle hindbærene for mig, Juran! - hviskede Sashka varmt.”Jeg har en tredive-årig kylling her, meget glad. Gift. Nabo, tæl! Mand og søn blev på dacha for at tilføje kartofler, og klokken otte om morgenen var hun på vagt på hospitalet klokken otte om morgenen, ja, hun vendte tilbage til byen. Og i byen kedede hun sig. Og her - mig. Du vil ikke kede dig med mig. Mine forfædre kørte også til dachaen. Undskyld, Juran, men du er overflødig i dag. Jeg kommer til at brænde med kærlighedens ild her til morgen.
Og han lukkede døren uden selv at sige farvel.
Efter et par sekunder åbnede døren sig. Yura stod stadig ved tæppet. Sasas hånd tog forsigtigt den indpakkede flaske fra ham.
- Hvad tog du med dertil? Åh tak, blækket kommer til nytte.
Døren lukkede igen. En kæde klirrede bag hende.
Det var alle andre end Sashka Sivtsov.
Med den rigtige Sivtsov gik Yura på samme skole indtil ottende klasse inklusiv. Derefter flyttede Sasas forældre fra Tulskaya til en ny lejlighed på Maurice Torez. Men venskabet varede indtil selve hæren - hvor Sasha, studerende ved et industriinstitut, blev taget i juni 1988, et år tidligere end Yura. Og i august 1989 sendte Gorbatjovs dekret Sivtsov og andre universitetsstuderende, der var blevet optaget i "rækker" efter deres første år. Fædrelandet besluttede, at studerende ikke skulle tages fra uddannelse i en øredøvende hær.
Yura trykkede på knappen for at kalde elevatoren. Jamen selvfølgelig! Han så ikke Sasha for længe. Han har levet i civilt liv i næsten to år. Det er meget. I løbet af denne tid gjorde den modige nye verden Sasha til sin egen mand. Lidt efter lidt, dag efter dag, blev Sashka vant til denne verden, voksede ind i den, blev dens organiske del. Og han, Yura, syntes at have frosset på "punktet", mølkuglet.
Yura opfattede alt dette, fikset det med sin bevidsthed. Men hans sind ville ikke tåle den ændrede virkelighed, og hans hjerte kunne ikke.
I retning mod Kosmos -biografen kørte busserne overfyldte, vippede til siden af vejen og nærmede næsten de orange sider af fortovskantene. Gulvene i jakker, fragmenter af trøjer, skjorter og bukser fanget i busdørene stak ud. Regnen frøs. Himlen blev lavere, luften mørkede. Uden at skynde sig andre steder gik Yura til fods hjem.
Folk, der stødte på ham undervejs, smilede ikke. Mænd og kvinders ansigter virkede uhyggeligt dystre. Som på deres job forlod mænd og kvinder ulykke, hvortil de i morgen bliver nødt til at vende tilbage, og hjemme om aftenen var de også ventet på sorg. Til de bitre udtryk på deres ansigter malede regnen våde striber på kinderne. Alle syntes at græde. Her og der åbnede paraplyer sig over hovedet. De dækkede mennesker fra Yuris nysgerrighed.
Yura kiggede under paraplyerne i håb om at fange mindst et lykkeligt eller ubekymret ansigt gennem regnsløret. Men ikke en stødte på. Yura, en mand i en våd skjorte, forsøgte at smile til forbipasserende, men det virkede ikke, og forårsagede engang en effekt modsat den tilsigtede: den gamle kvinde skød væk fra ham, som fra en psyko, bankede hurtigt på fortovet med en pind. I købmanden i Rodnichok stoppede regnen med at hælde, solen kiggede ud, husenes vinduer glitrede, damp begyndte at stige fra asfalten, men selv her smilede ingen, som om en smiltyv, der længe havde overtaget alt gaderne uden undtagelse, handlede i byen.
Og Maria smilede ikke, indså Yura pludselig. Trods brylluppet. Marias ansigt kan være overbevisende, overbevisende, arrogant eller et, der kan sige "du forstår ingenting" og lære livet. Men Yura så ikke et smil på hendes læber. Alt, hvad man kunne forvente af dette ansigt, fra suk til måske hysteri, men ikke bare et simpelt lykkeligt smil.
Alle mennesker er her, tænkte han og ventede. Venter på fremtiden. Dagens komme, hvor de endelig får lov til at smile. Begyndelsen af det øjeblik, hvor kidnapperen af smil tager ja til at meddele, at spillet er slut, og distribuerer smil til deres ejere.
Men er Arkadyevich ikke glad? Et smil, glade toasts, kys med en ung kone, endelig en cafe-maskine-lejlighed …
"Nå det er sådan, halvmand, fremtidig henpecked …"
I stedet for at henvende sig til Geologorazvedchikov, endte Yura på Odessa. Fødderne bar ham selv til Marias hus. Nej, han ville ikke klatre til hende. For at se Arkadyevich, berusede gæster, Albina Iosifovna, glædede sig over, at 90 gæster var samlet i cafeen til brylluppet, Marias rødbrune far, sig selv - nej, nej, ikke tusind gange. Han ville bare stå uden for hendes hus på vestsiden, kaste hovedet tilbage og se på vinduet på hendes værelse. Et lille ønske, hvorefter han vil vende hjem igen, give hånd til sin far og kramme sin mor.
Da han rejste sig hvor det var nødvendigt og løftede hovedet, var hans skjorte næsten tør. Aftensolen badede Marias murstenshus med gult lys og varmede bagsiden af Yurins hoved.
Det er godt, tænkte Yura, at hun ikke lænede sig ud af vinduet med en cigaret. Det ville være forfærdeligt.
Han kiggede på vinduet og brændte med gul ild fra solens stråler. Vinduet var nøjagtig det samme, og selve fem-etagers bygningen var præcis den samme som to år tidligere. Og det forekom Yura - for dette øjebliks skyld kom han her - den gang vendte akslerne og gearene tilbage, og han var nitten igen. Maria vil nu gå ned til ham, de vil gå rundt i byen, holde hænder, flette fingre, de vil lugte hele sommeren, der er begyndt, regn, syrener og …
-A-ah-ah!..
Dette skrig, opløst i vinden, syntes at fortsætte højt til Yurin en fantasi, der var ved at glide ind i et mareridt.
De råbte derfra - fra lilla sykkerne bag de stålprovisoriske garager. Bag de syrenbuske steg et halvt århundrede popler op og raslede støjende.
- Way -ti!.. - kom til Yura.
Og alt var stille. Kun vinden raslede i kronen af poplene.
Flyvende ved de rustne garager, der lugtede af urin, følte vindens elasticitet med kinderne, fløj Yura ind i syrenen med et styrt.
I hans ører var andens ord, der fløj ind med vinden:
- Han har ingen ledsagere. Med Parfyon til sin skov. Alt.
Højttalerens læber bevægede sig. Han sagde sandsynligvis noget andet, men Yura hørte ikke. Mellem syrenerne og poplene så Yura tre: en næsten skaldet på en alder af hans alder med et lille gråt og på en eller anden måde krympet ansigt, der minder meget om et andet ansigt; en mørkhudet mand liggende på ryggen med munden pudset over med et gips og kroppen bundet med et reb-fra fødder til bryst; drengen fra fodboldbanen - med et rynket ansigt. Den bundne mand havde blod på hånden - tilsyneladende havde en ung aggressiv fodboldspiller, der nu holdt en syl i sin sænkede hånd, arbejdet med fingrene.
- Fantastisk, demobilisering, - sagde teenageren stille. - Mød, - han nikkede til den ældre, - det er min bror, Lyoshka.
Lyoshka så fjendtligt på sin yngre bror.
- Hvorfor tog du ham her?
- Jeg bragte? Hvad forfølger du, Poker?.. Han hænger ud ved sin shmara hos Masha Nekrasova. Jeg så ham i løbet af dagen. Basurman, - han pegede på den bundne mand, - råbte, da jeg spurgte om bedstemor, denne blev fastgjort. Spændende her, sandsynligvis og venter på sin Masha i buskene … Hera er ikke klar her …
“Åh,” sagde Poker. - Jamen, tilgiv mig, bror, jeg kørte ikke på forretning. Så han ventede på Masha. Eller har du glemt noget andet her, borger? Basurman - ikke din rygsøjle? - Han pegede på den bundne mand med et blik.
"Du beder om det, du fraer," satte den yngre ind og tændte en tændstik. Der var blod på fingrene, og hans cigaret var plettet af blod. - De flåede næsen af en nysgerrig Varvara på basaren. Du skylder mig stadig penge til fodbold.
- Masha fortalte mig, at hun ventede på denne kriger fra hæren. Poker lo hæset. - Hun åbnede min flue, og hun talte om ham, du fraera. Det er psykologi eller noget. Måske forestillede hun sig ham i mit sted. Dick vil adskille dem, disse tøs. Hey, demobilisering, din bixa tjente mig i en hel uge. Hver dag. Arkadyevich skyldte mig penge til taget, og hun udregnede renterne. Arkadyevich, tænk bare, besluttede, at vi gik for at møde ham. Nå, jeg forklarede ham senere, hvem der gik for at møde hvem. Og så ville han være vigtigere, Komsomol -medlemmet er skidt. - Poker lo blødt. - Masha er en god tæve, men gifter sig med sådan en …
Yura ramte ham netop for disse ord. Han slog ham ikke for den fyr, der havde lukket munden og stak en syl under neglene, han angreb banditten for at have fornærmet Maria - den Maria, der boede uden for vinduet, og som ikke var mere end atten år gammel.
- Hun tjente mig også.
Den yngste sagde stadig disse ord, og Yuras knytnæve fløj allerede ind i Pokers kindben. Lyoshas ansigt, lidt forvirret, vendte lidt, som for bedre at kunne undersøge fjenden, og en knytnæve ramte ham i næsen. Da han vidste, hvad han skulle gøre næste gang, skubbede Yura banditten under tarmen med venstre, og forsøgte derefter at følge hånden med hele kroppen, med sin højre nedefra, skåret i kæben.
Lyoshka forsvandt ud af syne. Og så blinkede noget kortvarigt i luften. Et eller andet sted nedenfra og fra siden blinkede det fortryllede, frosne øjne af Lyoshkins bror og mistede sin klarhed i bevægelse. Yura genkendte ikke hans navn.
Tørre læber på et sløret rynket ansigt bevægede sig, men Yura hørte ikke et ord. Alle verdens lyde forsvandt pludselig, som om de var blevet slukket.
Noget blev trukket ud af Yura, fast i den. Som et stik fra en stikkontakt. Et øjeblik klarede billedet sig op: en dreng med et snoet ansigt, med en åben mund, en hånd, hvide fingre klemt omkring håndtaget på en kniv, hvorfra der dryppede røde dråber.
Yuris ben skælvede og gav efter, poplene vendte tilbage, og syrenerne væltede. Yura mærkede pludselig bløde mælkebøtteblade med håndfladerne og med ryggen - jordens firmament. Himlen styrtede ind i hans øjne. Meget, meget himmel.
Det er virkeligt, tænkte han.
Himlen var tilsløret af to mørke figurer, men Yura kunne ikke længere se dem.
