Den grusomme sandhed om begyndelsen af krigen fortalt i brevene fra en soldat fra den store patriotiske krig
65 år er gået siden afslutningen på den store patriotiske krig, asken til dem, der faldt i kampe, er for længst henfaldet, men soldatens trekantbogstaver forblev uforgængelige - små gulnede papirark, dækket med en enkel eller kemisk blyant i en hast hånd. De er uvurderlige vidner til historien og mindet om slægtninge og venner, der forlod og ikke vendte tilbage fra krigen. Min mor opbevarede sådanne breve i mere end 50 år og gav dem derefter til mig.
Og det hele startede sådan. Den allerførste dag i krigen blev de ældre og yngre brødre til min far, Dmitry og Alexei, kaldet til det militære registrerings- og hvervningskontor. Min far var fornærmet over, at han ikke blev taget med til krigen, og dagen efter gik han til det militære hvervningskontor. Der blev han nægtet: de sagde, at han var booket til nationaløkonomien som ansat i det regionale kommunikationscenter. Men efter tre en halv måned, da de tyske fascistiske tropper indledte en offensiv i Bryansk- og Mozhaisk -retningen, og landet var i stor fare, kom en indkaldelse til ham - signalmanden Matvey Maksimovich Chikov, født i 1911, indfødt i landsbyen Dedilovo, Tula -regionen.
Inden han forlod det halvt ødelagte hus, tog min far min bror Valery, der blev født for to uger siden, fra en vugge hængende fra loftet, pressede en levende lille klump til brystet og fjernede en tåre, der var kommet fra hans ansigt, sagde: “Marusya, pas på fyrene. Uanset hvad der sker med mig, skal du opdrage og uddanne dem. Og jeg vil prøve at holde mig i live …”Så sagde han farvel til min bedstemor, kyssede hende flere gange, sagde noget til hende, men hans ord blev druknet af min mors stærke, sjælsrivende råb. Da hendes far trådte gennem tærsklen til huset, begyndte hun at skrige, så det virkede som om jordgulvet rystede af hendes skrig …
Efter at have sagt farvel gik min far længere og længere væk fra os, kiggede ofte rundt og rakte hånden farvel. Mor, der dækkede sit ansigt med sine hænder, fortsatte med at græde. Hun følte nok, at hun så sin mand for sidste gang.
Men lad os røre de trekanter, der er blevet gule med tiden og slides ved folderne.
Så det første brev dateret den 13. oktober 1941:
“Hej, min kære Marusya, Vova og Valera!
Endelig havde jeg mulighed for at skrive. Selv mine hænder skælver af spænding.
Jeg er på militærkurser i Murom og lærer at kæmpe. Jeg lærer snarere at dræbe, selvom ingen af os nogensinde troede, at vi skulle gøre det. Men skæbnen forpligter os hertil: vi skal forsvare landet, vores folk mod fascisme og om nødvendigt derefter give vores liv for moderlandet. Men generelt, som den gamle kampagne-instruktør, der vendte tilbage handicappet fra krigen, fortalte os, er det ikke svært at dø, at gå til grunde, men det er vanskeligere og nødvendigt at forblive i live, fordi kun de levende bringer sejr.
Om tre uger er jeg færdig med kurserne for sergenter-mørtel. Det vides ikke, hvornår vi bliver sendt til fronten …"
Hver dag genlæste min mor dette brev flere gange med tårer i øjnene, og om aftenen fortalte hun efter hårdt arbejde på kollektivgården, hvor munter og omsorgsfuld vores far var, at alle i landsbyen elskede og værdsatte ham. Jeg ved ikke, hvad hun skrev tilbage, men den anden trekant måtte vente længe. Brevet ankom først den 30. november, men sikke meget!
“Min kære, elskede mor, Valera, Vova og Marusya!
Jeg modtog nyheder fra dig derude, i Murom. Hvis du vidste, min kære lille kone, hvor meget glæde hun bragte mig. Nu, så snart vi har et frit minut, læser vi dit brev sammen med Vasil Petrovich (landsbyboer og fars ven. - V. Ch.). I øvrigt sender han dig hilsner og misunder mig om, at jeg har en familie - Valera med Vovka og dig.
Jeg havde ikke tid til at svare fra Murom - forberedelserne skyndte sig at forlade fronten. Så var der selve afgangen. Efter kurser i Murom modtog jeg rang som sergent og befinder mig mellem Moskva og Leningrad. Som du kan se, kom jeg ind i krigens meget tykke - på frontlinjen. Og det lykkedes ham allerede at teste sig selv i det første slag. Det er et frygteligt syn, Maroussia. Gud forbyde at se mine børn og børnebørn! Og hvis de var store, ville jeg fortælle dem: Tro aldrig dem, der siger eller skriver i aviserne, at de ikke er bange for noget i krig. Hver soldat vil altid gerne komme ud af kampen i live, men når han går til angreb, tænker han ikke på døden. Hvem som endte med angrebet mindst én gang, han så altid døden i ansigtet …"
Et ærligt brev fra hans far kan forårsage mistillid: hvordan, siger de, kunne det have nået, hvis der var censur, og brevet indeholdt dristige domme om krigen? Jeg blev også foreløbig overrasket, og så faldt alt på plads: i de første måneder af krigen fungerede censur ikke.
Og snart bragte postbudet den første begravelse forfra til vores hus: "De modiges død i kampe om fædrelandet døde nær Leningrad" fars yngre bror, Alexei. Et par dage senere bragte de os endnu en frygtelig nyhed: vores ældre bror, Dmitry, blev dræbt i krigen. Deres gamle mor, min bedstemor Matryona, tog ud af kommodens øverste skuffe fotografierne af de døde sønner og holdt kortene til Alexei og Dmitry og kiggede længe på dem, og de kiggede på hende. De var ikke længere i verden, men hun kunne ikke tro det. Min stakkels bedstemor, hun kunne forstås, for intet kan sammenlignes med smerter og bitterhed hos mødre, der mistede deres sønner i krigen. Bedstemor Matryona kunne ikke bære denne bitre sorg: da hun så fascisterne, morderne på hendes to sønner, der dukkede op i landsbyen, kunne hendes hjerte, enten af stærk vrede på dem eller af stor skræk, ikke klare det, og hun døde.
Tre tyskere bosatte sig i vores lille træhus. Men de fandt ikke ro i det: om natten og i løbet af dagen græd min to måneder gamle bror ofte i en vugge hængende fra loftet i skabet. En af fritzerne, der var vred på ham, tog Walther fra hans hylster og gik til babyen. Jeg ved ikke, hvordan det var endt, hvis det ikke havde været for min mor. Da hun hørte klikket fra lukkeren fra køkkenet, skyndte hun sig ind i rummet og skubbede med et skingrende fascist væk og dækkede vuggen med barnet. Fritz lagde pistolen tilbage i hylsteret, gik hen til holderen, tog den af krogen og udtalte noget på sit eget sprog og bar den ind i den kolde, uopvarmede gang. Den fratrådte mor indså, at vi måtte forlade hjemmet. Og vi forlod, i mere end en uge boede vi i den mørke kælder hos naboens bedstemor Katerina og gemte os for tyskerne.
Vi vendte kun tilbage fra den kolde kælder til vores hus, da landsbyen blev befriet af general Belovs ryttere. Efter at tyskerne var blevet fordrevet, begyndte moderen oftere og oftere at gå ud på vejen og se for at se, om der ville komme et brevbud med et brev. Mor glædede sig til at høre fra sin far. Men først efter New, 1942, begyndte posthuset at arbejde igen. Ved jul modtog vi vores tredje brev:
“Hej, mine kære børn og elskede lille kone!
Godt nytår og glædelig jul til dig! Må Gud hjælpe os alle med at besejre fascisterne så hurtigt som muligt. Ellers er vi alle khan.
Kære Marusya! Mit hjerte blev revet i stykker, da jeg læste dit brev med beskeden om, at mine brødre Alexei og Dmitry var døde, og min mor, der ikke var i stand til at bære sorgen, døde. Himmeriget til dem alle. Måske er det rigtigt, når de siger, at Gud tager det bedste, ungt og smukt. Nå, du ved, jeg var altid stolt over, at jeg har sådan en smuk og elsket bror, Alexei. Det er en skam, at ingen ved, hvor han og Dima ligger begravet.
Hvor meget sorg og ulykke fører ikke krigen til mennesker! For vores elskede brødre, for vores døde venner og for min mors død svor Vasil Petrovich og jeg at tage hævn over reptilfascisterne. Vi vil slå dem uden at skåne os selv. Du skal ikke bekymre dig om mig: Jeg lever, godt, velfodret, klædt på, skodt. Og jeg forsikrer dig, Marusya, om at jeg opfylder min pligt over for mine landsbyboere og mine børn, som den skal være. Men jeg bliver mere og mere bange for dig. Hvordan klarer du dig alene der med så små børn? Hvor ville jeg gerne overføre en del af min styrke til dig og tage en del af dine bekymringer og bekymringer på mig selv …"
Efter nytår sendte min far ofte breve hjem, så snart frontlinjesituationen tillod det. Alle hans "trekanter" skrevet med blyant er intakte. Efter 68 års opbevaring og gentagen læsning er nogle af linjerne, især på foldene, svære at skelne. Der er også dem, som den sorte fed nib af den militære censors blæk gik på eller simpelthen ikke sparede tiden: Uanset hvordan vi værdsatte hans nyheder i familien, er flere breve skrevet på silkepapir forfaldet helt eller falmet.
Men allerede i april 1942 meddelte min far, at der sjældent ville komme breve fra ham, fordi:
“… Vi brød igennem fjendens forsvar og gik i offensiven. Vi har ikke sovet i fire nætter, hele tiden kører vi fritzerne mod vest. Skynd dig at ødelægge denne fascistiske bastard og vende hjem. Men vil vi vende tilbage? Døden græsser os hver dag og time, hvem ved, måske skriver jeg for sidste gang.
Krig, Maroussia, er et umenneskeligt hårdt arbejde. Det er svært at tælle, hvor mange skyttegrave, skyttegrave, udgravninger og grave vi allerede har gravet. Hvor mange befæstninger er der lavet af vores hænder. Og hvem kan tælle, hvor mange vægte de bar på deres pukkel! Og hvor kommer vores brors styrke fra? Hvis du så mig nu, ville du ikke genkende mig. Jeg tabte mig så meget, at alt blev godt for mig. Jeg drømmer om at barbere og vaske, men situationen tillader det ikke: der er ingen fred hverken om natten eller om dagen. Du kan ikke fortælle alt, hvad jeg har oplevet i løbet af denne tid … Det er alt. Jeg går i kamp. Kys mine sønner for mig og pas på dem. Hvor ville jeg være glad for at se dig selv i en time.
Jeg sender dette brev efter kampens afslutning. Hvis du forstår det, så lever jeg godt og godt. Men alt kan ske.
Farvel, mine kære."
Og så ankom det næstsidste brev, dateret 15. maj 1942. Det er fyldt med hjertesorg og tunge tanker om den kommende kamp. Han ville virkelig forblive i live. Men hjertet havde naturligvis en forudsigelse om uvenlighed:
“… Det er koldt og fugtigt her nu. Rundt omkring er der sumpe og skove, hvor der nogle steder stadig er sne. Hver dag, eller endda en time, høres eksplosionerne af bomber, skaller og miner. Kampene er stædige og hårde. Efter den nylig foretagne offensiv af tropperne på Leningrad- og Volkhov -fronterne stod nazisterne stærkt imod, og derfor gik vi i slutningen af april i defensiven. Vi var syv af os tilbage efter slaget i går. Men vi holdt stadig fast i forsvaret. Om aftenen ankom forstærkninger. For i morgen forbereder nazisterne sig ifølge intelligens intensivt på kamp. Derfor, hvis jeg forbliver i live i morgen, vil jeg leve længe på trods af alle dødsfald. I mellemtiden er jeg aldrig blevet fanget af en tysk kugle. Hvem ved, om hun vil omgå mig i morgen?"
For os var det ikke vores fars sidste ord. I slutningen af juni 1942 modtog min mor to breve på én gang i en tyk konvolut: et fra en landsbyboer og en ven af far V. P. Chikov, med hvem skæbnen ikke havde adskilt ham fra barndommen, døden. Her er dem begge:
“Hilsen fra den aktive Røde Hær fra V. P. Chikov!
Maria Tikhonovna, selvom det er svært for mig, vil jeg fortælle dig om min vens og din mand Matthews død.
Det var sådan: den 16. maj, tidligt om morgenen, blev ordren "Til kamp!" Uddelt. Nå, det summer. Vores slog dem med mørtel og langdistanceartilleri, og så dukkede fascistisk luftfart ud af ingenting og begyndte at bombardere os med bomber. De rev jorden og skoven, hvor vi søgte tilflugt. Efter 10 minutter sluttede bombningen. Jeg tørrede mit ansigt og sprøjtede med mudder, lænede mig ud af skyttegraven og råbte: "Matvey, hvor er du?" Da jeg ikke hørte et svar, rejste jeg mig og gik efter min elskede ven … Jeg så Matvey, kastet af eksplosionsbølgen, liggende ubevægelig på buskene ved siden af bombekrateret på buskene. Jeg går op til ham, siger noget, og han ser på mig og er tavs, der er kun frossen overraskelse i hans øjne …
… Vi samlede hans rester, pakkede ham ind i en regnfrakke og begravede ham sammen med andre døde soldater i et bombekrater, ikke langt fra landsbyen Zenino. Som en nær ven af ham gjorde jeg alt, som det skulle være, på en kristen måde. Han lagde graven ud med græs, satte et ortodoks trækors op, og vi affyrede en volley fra maskingeværer …"
Denne kamp var den sidste for Vasily Petrovich. Dette blev senere bevist af en smal, gul papirstrimmel af begravelsen, bragt til hans forældre lidt senere end den tykke konvolut, der blev sendt til min mor. I den, som rapporteret ovenfor, var der to breve: et fra V. P. Chikov, hvis indhold allerede er givet, og det andet, skrevet i min fars hånd, var hans posthume besked:
“Mine kære sønner, Valera og Vova!
Når du bliver stor, skal du læse dette brev. Jeg skriver det på frontlinjen på et tidspunkt, hvor jeg føler, det kan være sidste gang. Hvis jeg ikke vender hjem, så behøver du, mine elskede sønner, ikke at rødme for din far, du kan frimodigt og stolt sige til dine venner: "Vores far døde i krigen, tro mod sin ed og fædrelandet". Husk, at i en dødelig kamp med nazisterne vandt jeg din ret til liv med mit blod.
Og da krigen før eller siden vil ophøre, er jeg sikker på, at freden vil være lang for dig. Jeg vil virkelig have, at du skal elske og altid lytte til mor. Jeg skrev dette ord med et stort bogstav, og jeg vil have, at du skriver det bare sådan. Mor vil lære dig at elske landet, arbejde, mennesker. At elske den måde, jeg elskede det hele på.
Og en ting mere: uanset hvordan dit liv ser ud, skal du altid holde sammen, i mindelighed og stramt. Til minde om mig, studer godt i skolen, vær ren i din sjæl, modig og stærk. Og må du få et fredeligt liv og en lykkeligere skæbne.
Men hvis, gud forbyde, de sorte krigsskyer begynder at tykne igen, så vil jeg meget gerne have, at du er din far værdig og bliver gode forsvarere for moderlandet.
Græd ikke, Marusya, om mig. Det betyder, at det er så behageligt for Gud, at jeg giver mit liv for vores russiske land, for dets frigørelse fra de fascistiske bastarder, så du, mine slægtninge, forbliver i live og fri, og at du altid husker dem, der forsvarede vores fædreland. Den eneste skam er, at jeg kæmpede lidt - kun 220 dage. Farvel, mine elskede sønner, min kære lille kone og mine egne søstre.
Jeg kysser dig hårdt. Din far, mand og bror Chikov M. M.
14. maj 1942.
Og så kom begravelsen, den sagde lakonisk:”Din mand, Matvey Maksimovich Chikov, tro mod den militære ed, efter at have vist heltemod og mod i kampen om det socialistiske fædreland, blev dræbt den 16. maj 1942. Han blev begravet nær landsby. Zenino.
Kommandør af militærenhed 6010 Machulka.
Ml. politisk instruktør Borodenkin.
Min mor håbede og ventede dog på sin far, gik ud til porten og kiggede længe på vejen. Og altid i et sort tørklæde og en sort jakke. Fra da til i dag kendte mor ikke andet tøj end sort. Da hun var 22, var hun enke og klagede aldrig over livet, forblev tro mod den person, som hun betragtede som den bedste i verden. Og i mange årtier nu, hver gang jeg kommer til mit hjemland Dedilovo, hører jeg hendes stille stemme: "Hvis du vidste, hvordan din far var …"
